Кукла Яся

— Послушай…

Ничего. Я тебя проучу. На всю жизнь этот горе-подкат запомнишь.

— Масса вариантов? Ага, как же! — взрываюсь. — Думал, на бабки поведусь? В моей жизни не настолько всё плачевно! Забери свой косарь назад и гуляй, сутенёр недоделанный! — толкаю его в грудь, швыряя деньги.

— Сдурела?

Выглядит шокированным. Не ожидал. Решил, небось, что вожделенную крупнокалиберную бумажку увижу — и на всё буду согласна.

Бесит! Как же нереально бесит! Проходили уже. Сколько раз за этот месяц мне предлагали подобное?

Какие же мужики уроды! Все одинаковые!

— Проваливайте отсюда! — одной рукой им фак показываю. Второй — незаметно убираю полученный трофей в задний карман. — Собрали мне тут очередь километровую! Козлы московские!

— Нет, ну ты это видел, а?

Ещё и возмущаться вслед хватает наглости.

Мудило бесстыжее!

Ему повезло, что мою злость перекрывает тот факт, что задницу греет его портмоне.

— Я в сортир, — сообщаю новому напарнику, бывшему зеку Анатолию, занявшему место Саныча пару дней назад.

— Людей до хера, — недовольно косится по сторонам.

— И чё? Обоссаться мне теперь, что ли? — продолжаю двигаться по направлению к зданию АЗС.

— Яська, круасаны горячие будешь? — спрашивает Игорёк, стоящий за кассой.

— Нет.

Сейчас даже эти его трогательные попытки поухаживать вызывают неприятие и раздражение.

Захожу в туалет, толкаю дверь первой же кабинки и проворачиваю замок.

— Посмотрим, чем богаты, — достаю из кармана рабочего комбеза дорогой на вид бумажник. Покручиваю пальцами.

Хм. А ведь его тоже продать можно.

Открываю и проверяю отделение для купюр, ибо мелочь наш незнакомец-выпендрёжник не жалует.

Ого…

Пересчитываю наличность.

Двадцать штук.

Вот это бинго!

На фиг заправку, с которой турнут через две недели без зарплаты.

Улыбаюсь, уже прокручивая наперёд свои дальнейшие действия, когда на глаза попадается краешек фотографии.

Любопытство — не что-то там… Фразу до конца не помню. В общем, конечно же, вытаскиваю снимок из кармашка и… почему-то долго-долго на него таращусь. До тех самых пор, пока за ручку двери не начинают активно дёргать…

Глава 7. Расплата

Итак, я снова без работы, а это значит, что опять наступило время кочевничества. Чердаки многоквартирных домов, парки, торговые центры, остановки, метро. Где я только не ночевала за прошедшие пару месяцев и сколько мест обошла в надежде получить хоть какую-то работу.

От двадцатки, украденной у того парня на заправке, давно не осталось и рубля. В Москве деньги расходятся очень быстро, как не экономь. Честно, я очень старалась, но они, по итогу, всё равно закончились.

Ещё и похолодало в Москве конкретно. Погода испортилась. В город пришла промозглая осень. Солнца стало меньше. Зачастили дожди.

В общем, мёрзла и по-настоящему голодала крайнюю неделю. Впервые всерьёз задумавшись о том, что, наверное, лиханула уехать из Екатеринбурга, будучи без гроша в кармане. Может, стоило попытаться начать новую жизнь там? Наплевать на прошлое и вперёд. Может, там это было бы легче сделать? Ведь в столице с этим оказалось сложно. Статистика реально удручающая. Сколько приезжих, мечтающих покорить Москву, заканчивают на улице или, в лучшем случае, возвращаются восвояси ни с чем? И, если говорить о моей ситуации, то это — первый вариант. Потому что лично мне даже и возвращаться некуда.

Короче, выбора нет, а значит… Хочешь жить — умей вертеться, Яся.

Лавирую среди машин с тряпкой и брызгалкой, наполненной средством для мытья окон.

О, гелендваген.

— Помыть фары? Лобовик? — спрашиваю у торчащего в окне бугая, пытающегося припарковаться между двумя машинами.

Он поворачивает квадратную мордень в мою сторону.

— Свалила от тачки, чаморошная, — бросает зло и брезгливо.

— Урод, — тихо цежу сквозь зубы и намереваюсь двинуть дальше.

— Олень сраный, сдай вперёд! — орёт хозяин гелика водителю впереди стоящей гранты.

— Куда? В зад нисану? — кричит в ответ тот.

— Помыть фары или окно? За полтинник, — спрашиваю, наблюдая за накаляющейся ситуацией.

— Нет, не надо, — женщина на kia недовольно на меня зыркает.

Отхожу к тротуару, присаживаюсь задницей на бордюр, а те двое продолжают скандалить.

— Баран тупой! Понаедут… Ни хрена водить не умеют.

— Слышь, понаедут, я москвич.

— Срать мне кто ты! Съебись!

— Ты чё так разговариваешь, дядя?

Они начинают громко пререкаться друг с другом. Конфликт разгорается, и вот уже лысый шкаф из гелика идёт разбираться к парню, сидящему в гранте.

Встаю.

Щас будут выяснять, у кого круче яйца.

Уже собираюсь свалить оттуда, ибо затея с мытьём стёкол не удалась, но в последний момент вдруг замечаю в гелике это.

Стекло со стороны пассажира тоже опущено. На сиденье, обтянутом дорогой кожей, стоит пухлая барсетка.

Возвращаю взгляд к двигающейся фигуре бугая.

Он далеко.

Сердце принимается стучать быстрее.

Адреналин долбит по венам.

Сглатываю, нервно облизнув губы.

Машина пустая.

Успею?

Успею.

Да-да. Как вы догадались, сейчас я собираюсь сделать то, о чём обязательно пожалею.

Секунда.

Две.

Уже можете начинать осуждать меня.

Бросаюсь к тачке, по пояс ныряю в окно и дёргаю барсетку наружу, уцепившись пальцами за ручку.

— А ну стой!

На автомате поворачиваю голову влево.

Чёёёрт…

За геликом стоит крузак с включенной аварийкой. В нём сидят два огромных мужика, затянутых в костюмы.

Охрана его, что ль? Только этого не хватало!

— Стой сказал, падла!

Под этот возмущённый ор тикаю оттуда.

— Сёма, лови эту дрянь!

Тяжело дыша, бегу по тротуару, точно спринтер. Лавирую между людьми и слышу топот преследователей.

Блин. Блин. Блин!