Кукла Яся

Кивает и, взглянув в зеркало заднего вида, выезжает на дорогу.

— Перекусим где-нибудь?

— У меня дико разболелась голова от вашего хоккея.

— Хочешь домой, — не спрашивает, утверждает.

— Если ты не возражаешь, то да.

— Ясно.

Расстраивается.

— Мне всё равно не нравится, что ты с ними живёшь, — добавляет по прошествии какого-то времени.

Ну, мало ли кому и что не нравится.

— Пока я хочу так.

— А я хочу, чтобы ты съехала от этих бандосов.

Выгибаю бровь.

— Если проблема в деньгах, то я готов помочь.

— Нет такой проблемы. Я сейчас хорошо зарабатываю в агентстве.

— Можешь вообще ко мне переехать, — заряжает, ошарашивая, когда подъезжаем к моей пятиэтажке.

— Кхм. Не рановато?

По-моему, кое-кто жёстко форсит события.

— А чего тянуть, солнце? Я взрослый мужчина. Симпатию свою тебе выразил. Ты, вроде как, ответила взаимностью.

Вроде как.

Берёт мою ладонь в свою.

— Если за Олесю переживаешь, то зря. Обещаю, ни она, ни моя дочь, тебя не потревожат.

— Я не переживаю, Эмиль. Просто всё… Как-то слишком реактивно развивается.

— Реактивно? — смеётся. — Ты до сих пор даже не позволила себя поцеловать, — пододвигается ближе, вознамерившись это исправить.

Пусть.

Закрываю глаза и покорно принимаю происходящее. Пора ведь правда…

Холодные губы на моих губах.

Механические движения.

Пальцы на моей шее. Затылке.

Отмечаю каждую деталь. Секунды растягиваются в вечность, и я словно смотрю на себя глазами другого человека. Потому что, увы, совсем-совсем ничего не чувствую.

Понимает ли это мужчина, сидящий напротив?

Не знаю. Мне кажется, нет, судя по тому, как увлечённо он кусает мою губу и крутит своим языком у меня во рту.

Слава Богам, этот странный поцелуй прерывается настойчивым стуком в окно.

Отодвигаюсь и сразу ловлю себя на мысли, что хочется избавиться от привкуса мятной жвачки, которую так любит Эмиль.

Тонированное стекло с моей стороны опускается.

Ох нет.

Натыкаюсь взглядом на мрачный фэйс Дымницкого.

Чтоб его!

— Тебе чего? — недружелюбно бросает Эмиль.

— Детское время кончилось. Она идёт домой.

Пьяный, что ли?

И опять раздетый. Пальто нараспашку. Снег на свитере и волосах. Откуда-то, видимо, возвращался.

— С какой стати?

Дверь открывается. Меня вытаскивают наружу.

— Обижал? — хмуро на меня пялится.

Да, пьяный. Теперь я в этом абсолютно уверена.

Закатываю глаза вместо ответа.

— Ты охренел, Дымницкий? — Эмиль тоже выпрыгивает из тачки.

— Сядь в свою мыльницу и съебись в закат.

Даже на него не смотрит. Внимательно сканирует моё лицо.

— Отошёл от неё! Никуда она не идёт! И вообще, я её забираю. С вещами.

До Дымницкого смысл сказанного доходит не сразу. А когда доходит…

— Чё ты там прошелестел? — поворачивается к нему. — Забираешь? С вещами? — повторяет насмешливо.

— Да. Яся переезжает ко мне.

— Хуй ты угадал, — качает головой Кирилл.

Не знаю прям, кто из них бесит больше. Один за меня решил, что я переезжаю. Второй, что этот самый переезд состояться не должен.

— Яся, иди собирай вещи, — звучит командным тоном.

— Слышь, а ты не попутал?

— Я тебя жду, — Эмиль посылает мне выразительный взгляд. Мол, давай, девочка, вперёд.

— Ты глухой или тупой? — Дымницкий дёргает его на себя за куртку. — Я сказал. Яся к тебе не поедет.

— С хера ли, блять? Она моя женщина, не твоя.

Пикнуть не успеваю.

Кирилл бьёт Эмиля по лицу. Тот, вернув себе возможность ориентироваться в пространстве, бросается на него в ответ.

— Прекратите! Не надо!

Но, увы, между этими двумя придурками завязывается беспощадная драка.

Маты.

Отвратительные звуки.

Стоны.

Кровь на белоснежном снегу.

— Хватит! — ору, когда Дымницкий швыряет моего ухажёра на капот его же тачки.

Да что ж это такое!

Глава 28. Не зажглось

Не знаю, чем бы закончилось всё это, если бы из подъезда не вышел Илюха, который просто-напросто проснулся от моего крика, доносящегося со двора.

Он-то и положил конец этой отвратительной драке.

Он же увёл домой Дымницкого, проявившего, на мой взгляд, полнейшую неадекватность.

— Извини, Эмиль.

Мы снова сидим в его машине.

— Не знаю, что на него нашло, — вытаскиваю из сумки салфетки и чистый платок.

Морщусь, когда прижимает его к носу, и белая ткань моментально становится тёмной.

— Больно?

Досталось ему конкретно. Всё лицо разбито.

— И после этого, ты по-прежнему будешь утверждать, что между вами ничего нет? — недоверчиво усмехается.

— Но между нами действительно ничего нет! Каждый сам по себе.

— Тогда какого хрена, Ясь? Почему он лезет?

— Потому что считает, что ты для меня слишком взрослый. У него… пунктик на возрасте.

— Ну а ты? Что думаешь ты? — гундосит, глядя мне в глаза.

Только не ври ему, Бортич.

Не изменяй себе.

— Я думаю, что дело не в возрасте, — отвечаю после затянувшейся паузы.

— А в чём?

— Ты — замечательный мужчина, Эмиль. Просто не мой, наверное.

Смотрю на него в ответ и чувствую себя немножечко виноватой.

— Да не дури. Всё ж нормально у нас было! — злится, раздражённо вытирая кровь. — Иди собери вещи. Поехали ко мне. Нельзя тебе оставаться в одной квартире с этим чокнутым.

— Я что-нибудь решу с жильём, но к тебе не поеду, прости.

— Как это понимать, Ясь? Мы с тобой встречаемся, и я против того, чтобы ты тут находилась, ясно?

— Послушай… Давай честно, хорошо? — вытираю вспотевшие ладони о джинсы. — Мнение парней тут не при чём. Я думаю, у нас действительно ничего не получится дальше. Мне жаль.