Купчино.Трилогия

– Чего - ждут?
– непонимающе нахмурился Сомов.

– Например, чёткой и ясной команды. Или же, просто-напросто, наступления ласковой весны и массового схода снегов. Тут, милый, не угадаешь - сколько ни старайся.

– Кстати, о Хрусталёве. Как продвигается его хвалёный детективный роман?

– Никак. Застрял наш непризнанный литературный гений на десятой главе, - язвительно хихикнула Александра.
– Плотно так застрял, по-взрослому. Не хватает, видите ли, дельной и конкретной информации. Уже несколько вечеров подряд, позабыв про полноценный отдых и пенное пиво, не вылезает из Российской национальной библиотеки. Копается в архивах и фондах. Изучает всякие документы тридцатых годов прошлого столетия. Обещал, что если найдёт чего интересного, то непременно поделится с нами.... А что у тебя, любимый, с белыми "Жигулями"? Пробили номера, любезно подсказанные Гриней Антоновым?

– Пробили и нашли. Только, как Брюс и предупреждал, эта версия оказалась тупиковой, - расстроено шмыгнул носом Пашка.
– Найденная машина - во время взрыва гранаты - находилась за городом, в садоводческом массиве - "Юбилейное", рядом с посёлком Ново-Токсово. Соседи хозяина "Жигулей" дружно подтвердили. А ещё я, на всякий пожарный случай, тщательно отработал "биробиджанский" след. Мол, вдруг, у потенциальных фигурантов там проживают друзья, родственники или знакомые? Поднял - по самым и разным каналам - информацию. И по Тощему бастарду, и по Толстому, и по твоей подружке Марине, и по московскому депутату Митрофанову. Ни-че-го. Не имеет этот подозрительный квартет никакого отношения к далёкому городу Биробиджану. Ни малейшего.

– Тургаев, наверное, рвёт и мечет? Грозится сорвать погоны и навсегда отправить в скучно-серую штатскую жизнь?

– Ничуть не бывало. Добр, беззаботен и приторно-ласков. Похоже, что наш генерал-лейтенант тоже чего-то ждёт. Чего - конкретно? Наверное, очередного хода загадочных "неизвестных сил". Не иначе...

Ночь. Морозная, ветреная, снежная. Полнолуние. Аптека, улица, фонарь...

– Фонарь какой-то тусклый, - остановившись, неодобрительно пробормотал мужчина.
– Надо будет сделать выволочку чиновникам, отвечающим за уличное освещение. В том смысле, что Николаю нажаловаться. Пусть он разберётся с ленивыми и нерадивыми подчинёнными. А под аптечным козырьком мелькают сигаретные огоньки. Непорядок.... Кто такие? Отвечать!

– Да, мы это, Глеб Петрович, - оповестил ломкий мальчишечий голосок.
– От метели спрятались...

– Кто такие - мы?

– Иванов и Сидоров из десятого "А". Помните? Вы к нам в школу заходили на прошлой неделе. Опрашивали. Искали свидетелей по убийству на дискотеке.

– Чтобы я всех вас, обормотов и двоечников, помнил, - усмехнулся прохожий.
– Уже, кстати, половина одиннадцатого. Завтра некоторым в школу - грызть гранит науки.... Быстро по домам! Типа - на горшок, умылись и спать.

– Сейчас, Глеб Петрович. Через минутку...

– Не понял. Какая ещё минутка? По домам, я сказал! И вообще.... Ещё раз увижу с сигаретами - ноги вырву. В том плане, что отведу к инспектору по работе с несовершеннолетними правонарушителями. То бишь, к инспекторше.... Ну, долго я буду ждать?

Подростки, затушив и выбросив окурки в массивную бетонную урну (массивную - чтобы не украли), торопливо засеменили в сторону ближайшей панельной девятиэтажки. Мужчина, осуждающе покачав головой, зашагал дальше.

Когда он подошёл к перекрёстку Бухарестской и Димитрова, метель усилилась, со стороны магазина "Лента", хищно змеясь над землёй, понеслись полноценные снежные волны.

– Хрень какая-то, - поднимая воротник старенькой лётной куртки, пробормотал Глеб.

– Словно не в мартовском Питере нахожусь, а на родимой февральской Чукотке. Злая такая пурга, серьёзная.... А за окном пурга. А может, лишь, метель. И смятая постель - как снег - белым бела. Ответь мне. А зачем - живёшь ты без меня? Ответь мне. А зачем - я без тебя живу?

– А, помогите!
– донеслось сквозь мутную снежную пелену.
– Оно опять появилось.... Помогите!

Через перекрёсток - наискосок, со стороны пруда, огороженного высоким строительным забором - неуклюже бежал низенький мужчина, облачённый в тяжёлый овчинный тулуп.

– Ко мне!
– велел Глеб.
– Кто таков?

– Дык, сторож я тутошний, товарищ милиционер. То есть, господин полицейский. Я вас сразу узнал. То есть, в лицо, - прикрываясь рукой в вязаной варежке от снежных зарядов, испуганно зачастил пожилой бородач.
– Стройку я охраняю. Официально оформлен, по договору подряда. Не сомневайтесь...

– И что же там случилось-приключилось? Кто тебя, бравого, так напугал?

– Оно, Привидение. Или же высоченный Призрак в белом балахоне? Не знаю. Врать не буду.... Как выскочит из-за забора. Как заорёт на меня, мол: - "Пшёл вон отсюда!".

– А ты?

– Я и пошёл. То есть, побежал со всех ног. Не посмел ослушаться. Чуть, грешным делом, не обмочился...

– Понятное дело, - взбодрился Глеб.
– Мобильник-то есть?

– Конечно. Как и полагается по служебному статусу.

– Тогда звони. Вызывай подмогу.

– В милицию звонить?
– шмыгнув носом, уточнил бородач.
– То есть, в полицию?

– Не стоит отвлекать служивых от серьёзных и важных дел. Своих побеспокой, строительных. Их же объект. Вот, пусть и подсуетятся. Стой здесь и звони.

– А вы?

– Пойду, посмотрю на хвалёное Привидение. Если повезёт, то и познакомлюсь. Давно пора...

Дисциплинированно дождавшись зелёного сигнала светофора, подполковник перешёл через Бухарестскую. Постоял, пропуская редкие машины, пересёк улицу имени пламенного болгарского коммуниста Григория Димитрова. Двинулся вдоль тёмно-синего забора из алюминиевого профиля.

Примерно через сто пятьдесят метров в заборе обнаружилась распахнутая настежь узкая калитка.

– Трусливый сторож, убегая, не удосужился прикрыть, - прокомментировал Глеб.
– Бывает, чего уж там...

Метель неожиданно прекратилась. Ветер стих. Вокруг установилась тревожная и вязкая тишина.

Сложив ладони рупором, направленным в калиточный проём, он прокричал строгим "полицейским" голосом:

– Эй, там, мать вашу! Поднимаем руки и выходим! Ну, кому сказано, дурилки картонные? И без глупых шуток, пожалуйста! В случае активного сопротивления - стреляю на поражение!

– Из чего стрелять собрался, господин подполковник?
– насмешливо поинтересовался глухой, слегка надменный голос.
– Пистолетик-то у тебя есть?

– Имеется, - соврал Глеб.
– Уже и с предохранителя снял.

– Ха-ха-ха!
– глумливо рассмеялся неизвестный.
– Всему Купчино известно, что выходя на вечерний променад, ты, чудак легавый, никогда не берёшь ствола с собой. Мол, привычка такая.... А я, наоборот, без пестика - ни шагу. Железобетонное и краеугольное правило. Хочешь проверить, подполковник? Заходи, не заперто, не стесняйся. Милости просим!