Курсант: Назад в СССР 10

Михалыч громко сглотнул, глазки его благостно засверкали:

— Так сразу бы и сказал, что тебе срочно, доставай снаряды, зарядиться надо бы. Сейчас только жигуль поправлю, и твоей «ласточкой» займусь.

Кроме Михалыча на пятачке терлись еще трое мужиков. Скучающие соседи пришли раздавать дельные советы мастеру, как лучше энту фиговину прикрепить к той хреновине.

Михалыч разогнал советчиков и поставил поврежденный жигуль между двух столбов. Растянули его как на дыбе… Поставил под поврежденную чашу фары профильную оправку, которую, очевидно, где-то сделал на заказ на заводе. После Михалыч взял в руки «волшебный» ударник, сделанный из половины гантели. Прицелился и точечно тюкнул в нужное место. Бам! И кузовная деталь с негромким хлопком восстановила исходную форму. Оставалось зашпатлевать и покрасить. Для этого тоже инструменты имелись. Краскопульт он явно спёр в таксопарке, видел я там сегодня такие же, а воздух нагнетался могучим компрессором производства завода «ЗИЛ».

Но пока сделали перерыв, на покурить и хлебнуть пивка, пока холодненькое.

Возле входа в гараж мигом вырос импровизированный стол из ящика с военными бирками на боку, судя по маркировке, в нем хранились противогазы. Ящик накрыли «Правдой», следом на ней откуда-то появилось сало, соленые огурцы с россыпью пупырышек, вареная картошка и свежие помидоры, сочные и сладкие на вид. Через тонкую кожицу, казалось, просвечивают кристаллы сахара.

Ну и самогон, конечно.

— Самогон без пива — два раза бегать, — авторитетно крякнул Михалыч, водружая на стол высокую бутыль, заткнутую куском скрученной и скомканной газеты. Поднял на меня глаза и кивнул, указав на лавки, которые мигом переместились к столу посредством добровольных помощников Михалыча. — Садись, таксист, обед, как-никак.

— Я на смене, крепкое нельзя… — развел я руками.

— Это тебе не водка паленая, а чистейший продукт, как слеза. Садись, говорю, иначе машину делать не буду. И друга своего зови.

Я еще немного поломался для виду и сел. Все пока по плану. Федя тоже пристроился на скамейку, возле типа в тельняшке и кирзачах.

Выпили, закусили. Снова выпили, шлифанули, закусили. Через полчаса мужики совсем раздобрели и стали дела насущные обсуждать, например, где распредвал жигулевский надыбать. Дескать, после окончания «ФИАТ»-овского периода распредвалы пошли полное гавно, и тут из песни слов не выкинешь. Начали выходить из строя поголовно. На улице Гагарина в магазине автозапчастей их днем с огнем не сыщешь, а вот на «бирже» (так они называли околоток за магазином) из-под полы их можно прикупить. Но чертовы барыги просят с десятикратной наценкой. Двести пятьдесят рублей вместо государственной цены всего в семнадцать рублей, причём распредвал продают без «рокеров» (то есть рычагов клапанов).

За разговорами никто не заметил, как к нам подтянулись еще гости. Пара человек из гаража напротив. И тоже не с пустыми руками. Как водится, с пузырем, груздями и золотистой головкой лука размером с переросший апельсин. Обед закономерно перетекал в душевное русло, как заявил Михалыч — не пьянки ради, а токмо дабы не отвыкать.

К вечеру подтянулся еще народ. Кто-то приволок магнитофон и врубил новую кассету с Цоем. Кого-то отправили в магазин за портвейном — бездонная бутыль Михалыча оказалась все-таки не бесконечной.

Во всех тостах я принимал живое участие, даже товарища Горбачева похвалил, а баб и американцев, как водится, поругал, но напитки больше пригублял и цедил, оставаясь в здравом уме и светлой памяти. Федя вот немного окосел, да и ладно, для маскировки самое то.

Я оглядел честной народ. Люд собрался разнокалиберный: от слесарей с мазутными ладонями до интеллигента с собачкой, забредшего сюда в поисках пристанища, скрываясь от жены-мегеры и внезапно приехавшей погостить в помощь ей тещи. Собственного гаража у интеллигента отродясь не было, но мужское братство не бросает своих на такой бескопромиссной гендерной войне. Приняли как своего, и даже посвятили в «кооператив», накачав его ершом вперемешку с портвейном. Через час интеллигент уже тихо посапывал в уголку на топчане в обнимку с болонкой и дергал лапкой во сне.

Пора…

Я незаметно вытащил фотографию Савченко, которую размножили местные криминалисты, и под шумок обронил ее под стол. Никто не заметил моих хитрых манипуляций.

Лишь спустя минут двадцать один из присутствующих, с лицом добрым, но жуликоватым, как у Вицина, поднял уже изрядно истоптанную фотокарточку.

— Опа, Михалыч, — прогнусавил он, ну чисто Вицин. — Это что у тебя за крендель тут валяется? Из альбома семейного выпал.

С фотокарточки на мирно отдыхающих граждан осуждающе смотрела физиономия с впалыми щеками и колючим взглядом.

Михалыч повертел фото в мозолистых пальцах:

— Первый раз вижу, но сама рожа больно знакомая. Не пойму, откуда фотка взялась.

Мастер встал, демонстрируя находку:

— Э! Мужики, слышь! Хорош галдеть! Обронил из вас кто-то, что ль?

— Где?

— Что?

— Почему? — раздалось со всех сторон.

Любопытствующие потянули руки к портрету. Каждый старался высказать свое авторитетное мнение, что мол, это актер, скорее всего, какой-то, например, Абдулов в гриме, или вообще шпион. Уж больно его морда напоминает карточки на стенде «Их разыскивает милиция».

— Я знаю его, — вдруг прорезался из толпы чей-то голос, вперед выдвинулся парень с крупными пятнами светящихся веснушек, будто жар-птица на лицо погадила. — Видел его здесь. Он машину ставит в гараже по соседству со мной.

— Возле тебя? — загудели мужики, — А, ну точно… Ага, похож на того хмыря, что появляется здесь изредка. Ворота никогда не распахивает. Юрк в калитку, и дверь за собой прикрывает наглухо.

— Это тут недалеко его гараж? — будто из праздного любопытства поинтересовался я. — Может, фотку ветром принесло.

— Не близко, — закачал головой рыжий. — Второй ряд отсюда, гараж номер пятнадцать.

Глава 19

— А что это за хмырь? — фотографию взял босогрудый мужик с волосатыми руками в синюшных наколках. Язык его изрядно заплетался. — Слышь, мужики! Пойдемте-ка разберемся… Где его гараж говорите? Пятнадцатый?

— Да сиди ты, Сиплый, не рыпайся от греха подальше, — осадил его Михалыч. — Плесни-ка лучше сюда портвешку.

— Не, ну а че он? А? Мужики? Пошли, кто со мной?

— Нет там его, — оборвал его рвение рыжий в жар-птицыных веснушках. — Сегодня, по крайней мере, не было.

— Ну и че? Хоть ворота обделаем ему, — не унимался Сиплый. — Пошли?

Дабы предотвратить совсем ненужный сейчас «крестовый поход» на гараж подозреваемого и не палить контору, я вырвал фотку из рук Сиплого и многозначительно повертел ее в пальцах:

— Хм… Рожа больно знакомая… Где же я его видел? Бли-ин! Точно! Вспомнил! В ментовке я его видел. Он следаком или опером там работает, я когда за справкой туда ходил вчера, видел его. Кабинет, что слева, сразу на первом этаже по коридору. Я почему эту харю запомнил, неприятная уж больно, я у него еще про канцелярию спрашивал, а он со мной этак через губу разговаривал. Важный такой… Могу, конечно, ошибаться, но, вроде, похож. У-у! Морда ментовская! Сиплый прав! Айда, мужики, ворота обоссым ему и еще и углем разрисуем.

Мужики морды понурили, опустили.

— Ты чего, таксист? С дуба рухнул? — вскинул на меня мохнатую бровь Михалыч. — Мы милицию уважаем, не мути воду, езжай отсель, от греха подальше…

— А я че, я ничего, это же Сиплый предложил. Эй, Сиплый! Ты где?

Но Сиплый вообще куда-то вмиг пропал, дескать, засиделся и жена его потеряла.

— Не ори, поезжай лучше, парень, — тряс бородой мастер.

— А как же машина? — развел я руками, кивая на желтобрюхую «ласточку».

— Ну, на сегодня рабочий день закончен, — мастер поцокал языком. — Завтра приезжай, а лучше вовсе не появляйся. Не хватало, чтобы из-за твоей, прости господи, царапины на крыле у нас непонятки с милицией начались.