Лабиринты наших желаний

— Точно! Как я могла забыть! Пошли скорей на кухню! — и девочка метнулась вглубь квартиры. Ксюша засмеялась, подхватила на руки Грейсона, который до этого тёрся о её ноги, и пошла за Настей.

А в кухне кто-то сидел спиной к двери. Какой-то мужчина. И Ксюшу кольнуло предчувствием чего-то очень плохого… И это плохое раздвинулось до кошмарного, как только он обернулся.

Перед глазами потемнело, и Ксюша выпустила Грейсона, который, громко мяукнув, опустился на все четыре лапы и убежал прочь. А Настя что-то говорила…

— Знакомься… это… брат… Андрей…

Она слышала только отдельные слова, вся помертвев. Слышала — но смысла не понимала. Смотрела на этого мужчину, но не видела ничего, кроме самого страшного из своих ночных кошмаров.

Вежливая, но хищная улыбка, совсем не похожая на улыбку Игоря. Или похожая?

Серо-голубые глаза с лукавыми морщинками вокруг. И вот они-то как раз похожи…

А в глазах — такая жадность, что Ксюшу от ужаса сразу будто ледяной водой окатило, заморозив все чувства, кроме одного.

— Пойду… знакомьтесь… — Настя ушла, и Андрей начал медленно вставать из-за стола.

Тут Ксюшу и разморозило. Она метнулась к плите, возле которой стояла подставка для ножей и выхватила из неё самый большой нож. Выставила руку с ним перед собой и прошипела:

— Не подходи!

Андрей, кажется, оторопел. По крайней мере рот приоткрыл от удивления.

— Ксюш…

— Какого ё** хрена ты здесь делаешь?! — теперь она не шипела, а хрипела, второй рукой вцепившись в столешницу.

— Я к отцу пришёл вообще-то, — ответил Андрей язвительно. — И к сестре. А вот что ТЫ здесь делаешь?

Руки так ослабели, что нож Ксюша выронила, и он звонко упал на плитку.

— Игорь твой отец? — переспросила она слабым голосом, и внутри всё вновь заледенело.

— Именно, — Голос Андрея был довольным, как у кота, обожравшегося сметаной. — А ты разве не помнишь? Я ведь тебе рассказывал однажды. И фотку показывал.

— Не помню, — прошептала Ксюша, начиная оседать — ноги держать отказывались. — Нет…

— А я решил, — он ухмыльнулся, — что ты отомстить так хочешь. Неплохой способ, кстати.

— Отомстить?.. Кому?!

— Мне. И отцу.

Ксюша ничего не понимала. Какая месть, кому?! Что за бред? Ладно, она потом подумает. Сейчас главное — удержаться на ногах. Если она упадёт, Андрей подбежит её поднимать. Этого нельзя допустить.

Удержалась. Выпрямилась, глубоко вздохнула, впуская в лёгкие воздух. Стало чуть легче. Но на языке всё равно чуть горчило.

— Нет. Я не собиралась никому мстить. А сейчас извини, я пойду.

— Куда это? — усмехнулся Андрей, делая шаг вперёд и становясь ближе к ней. Зря нож уронила…

— В комнату Игоря.

— Игоря… Значит, ты вправду с отцом спишь?

Был бы нож — точно воткнула бы.

— Да, — ответила резко, с вызовом. — А что? Проблемы?

— Что ты, — Андрей развёл руками, продолжая ухмыляться. — Никаких проблем. Мне до любовниц отца дела нет. Я просто удивился.

— Иди ты в жопу со своим удивлением, — огрызнулась Ксюша и вышла из кухни.

41

***

Изменилась.

Восемь лет назад она была нежной, мягкой, словно сливочная помадка. А теперь Андрей даже не знал, с чем сравнить то, что увидел.

Резкая. Агрессивная. Ненавидящая его так явно и искренне, что даже пробирает от этой ненависти. И невероятно сексуальная.

Посадить бы её на этот стол, да и оттрахать во все дырки. Только батя за подобное потом сам тебя оттрахает так, что сидеть не сможешь больше никогда.

Но одно он выяснил — мстить Ксюша не собиралась, про их родство она забыла. И что теперь? Теперь надо сделать так, чтобы она бате про события восьмилетней давности не обмолвилась, иначе… прощай регулярное пополнение счёта батей. Эту хрень он не простит. Значит, необходимо быть с Ксюшей милым и нежным мальчиком. А там, глядишь, постепенно она Андрея оценит… и решит поменять старый член на более молодой.

Хотя… нет, это утопия. Батя ещё не такой старый, да и трахаться наверняка умеет. Так что членом Ксюшку не возьмёшь.

Тут надо быть умнее…

***

Опять это ощущение — словно сердце сейчас разорвётся. Но оно не разрывается, в очередной раз вмещая в себя то, что вместить вроде бы невозможно.

Сын. Как же так? Как это может быть?..

Невозможно. Нереально. Сбывшийся ночной кошмар…

Ксюша пыталась выровнять дыхание, сидя на кровати в комнате Игоря. Но ничего не получалось, и она тёрла щёки, стараясь не заплакать, и расчёсывала в кровь руки, даже не замечая этого.

Сын. Андрей Аракчеев, её первый мужчина, человек, который втоптал её в грязь, унизил и оскорбил — сын Игоря.

Так не бывает. Это какая-то глупая шутка. Неправда, вымысел, абсурд!

Ксюша упала на постель и беззвучно зарыдала, уткнувшись лицом в покрывало, уже понимая — никакая это не шутка.

На неё внезапно накатили воспоминания, давно, как казалось, забытые.

— Красивая у тебя фамилия, — сказала она однажды робко. — Аристократическая.

— Это мамина девичья, — ответил Андрей. — Когда я родился, она не захотела давать мне фамилию своего мужа. Сказала — плебейская, у неё лучше. А отец и не настаивал.

— А какая у него фамилия?

— Венчур. То ли дело Аракчеев, правда?

Она тогда согласилась. Действительно — Андрей Аракчеев звучит куда круче, чем Андрей Венчур.

А потом он и фотографию показал, причём не просто вытащил из бумажника, а в интернете какую-то статью нашёл. «Игорь Венчур и его новый телевизионный проект» вроде бы называлась. Как она могла забыть?..

Вот почему лицо Игоря с самого начала казалось Ксюше таким знакомым. Да и Андрей на него всё же немного похож, не сильно, но похож. Особенно глазами.

Чёрт, это невыносимо!

Ксюша скрючилась на постели в позе эмбриона и изо всех сил приказала себе не думать об этом. Зажмурилась и начала мысленно считать овец, которые постепенно превращались в ухмыляющуюся физиономию Андрея. И тогда она жмурилась и вцеплялась руками в колени…

И если бы она видела себя со стороны, то ужаснулась.

Потому что именно так выглядит отчаяние.

***

Вернувшись с работы, Игорь сильно удивился, обнаружив на кухне сына. Андрей сидел за столом и пил чай вместе с Настей, а рядом на полу Грейсон гонял какое-то пёрышко.