Лагвица
Шрифт:
На ресницах не уснуть крошкой инея –
В опустыненных глазах ночи длинные…
Так и канет в глубине фиолетовой
Растворится, не узнав даже имени…
Вот была, была и нет, больше нет её
В этой странной глубине фиолетовой!..
…В фиолетовых зрачках одиночества
Обмелело нынче дно на слезиночку.
Безымянная
Унесла с собой печать одиночества.
Рождение стиха...
Дождей осенних шумная молва
С ветвей срывает ветреную младость...
...Летят по ветру грустные слова,
Я в них вплетаю трепетную радость.
Окутываю вязью кружевной
И обвиваю светлою печалью...
Пускай судачит дождик проливной,
Скрывая солнце за холодной сталью
Бездушных фраз и ледяной тоски.
...Пусть говорит... Тяжёлых туч соски
Уже набухли... Хлынула река
Не ливня, а парного молока!..
…Зашелестела ливневая звень
По пыльным листьям, восславляя день!..
...Внезапно смолкла... Дождь устал, затих...
...И солнечной рекой пролился стих!..
Искра, вспышка или...
Что же, жизнь – это просто вспышка?
Искра, брызнувшая от костра?
От костра всего человечества.
Человечества мудрого, вечного...
Взмах крыла величавой птицы?
Что стремится в небо высоко,
Птицы гордой, орлиноокой,
С веком длинным, вернее долгим.
Или может быть жизнь – мгновение?
Капля вечности во вселенной.
Во вселенной старой и мудрой,
Бесконечной, седой и хмурой.
А быть может, она – улыбка?
Только кроткая, нежная, зыбкая.
Скажешь слово одно лишь, грубое –
Вмиг растаяла, сгинула, убыла...
Не спугните её нечаянно,
Чтоб не сгинула от отчаяния,
Не пропала от безысходности,
Не сломалась от грязной подлости.
Не сгубили бы метким выстрелом,
Не разбили бы в зле неистовом!..
Берегите её – святую
И свою и, вдвойне, чужую.
Так бывает
Бывает так – знать для чего-то нужно...
И кто здесь кто – попробуй, разбери?
...Две женщины похожие снаружи,
И абсолютно разные внутри...
И суждено им вольно, иль невольно, –
Никто их не посмеет осудить,
Одну любовь делить, хоть это больно,
И одного по-разному любить...
Каприз природы это, или чудо?
Шедевр творца, иль грубый недочёт?
Не знаю я, да и гадать не буду.
Не слаще если всё наоборот...
Живут во мне – то ссорятся, то дружат,
Попробуй их друг с другом примири, –
Две женщины, различные снаружи,
И как две капли схожие внутри...
Им суждено безропотно, безвольно,
С живым живое, по живому сшить, –
По тонким нервам, по сосудам, с болью...
Чтоб, став единым – одного любить...
...Они – картины в гамме чёрно-белой,
Написанные нервною рукой:
Порою сдержанной, порой несмелой,
Нетвердой иногда, всегда незлой..
На выставке картин душа спокойна;
Нет суеты, высокопарных фраз;
И авторы ведут себя достойно,
Не выставляют лица напоказ...
Да! Вновь картина вышла не смешная –
Она правдива: не спеша, пройдись
По вернисажу, просто отдыхая,
И задержись...
Перед тобою – Жизнь...
Вновь ожили звуки...
Вновь ожили звуки и найдены краски,
И каждое слово имеет свой вкус…
Развязаны руки и сброшены маски –
Долой скорлупу – я назад не вернусь…
Я снова подхвачена жизни теченьем,
Всё меньше заметны следы от оков –
Ты лёд растопил своим тёплым свеченьем,