Лагвица
Шрифт:
Мне ветка по плечу ладошкою стучит.
Сиреневый цветок «на счастье» отрываю,
Но нежный лепесток разлукою горчит.
В калитке обернусь, не ожидая чуда, –
Знакомый силуэт белеет на крыльце
И смотрят «в никуда», и смотрят «ниоткуда»
Печальные глаза на мраморном лице…
И сердце захлестнёт безумною тоскою,
Волною
Качнётся силуэт и пеною морскою
За солнцем поспешит в рубиновый закат.
Евгению Евтушенко…
Бьют слова, словно колокол: гений,
Евтушенко, потеря, Евгений.
Оборвался с вершины и стих
Никогда не смолкающий стих.
Расстояние строками меряю,
Повторяю – Не верю! Не верю я!
Среди шуток апрельских едва
Затеряются гири-слова
Из мятежно-натруженных жил –
Безнадежно-ненужные «жил».
Я сегодня не верю в потерю.
Я апрелю не верю! Не верю.
Под аккорды несказанных фраз
Он ушёл не от жизни, от нас…
Тихо ангелы заперли дверь
За одной из великих потерь…
Я стою перед запертой дверью
Часовым… и не верю… Не верю.
Памяти Пушкина
Молвы позорной
Тропою скорбной
Бежал пиит.
У речки Чёрной
Судьбе покорный
Упал… убит…
…Уж по дороге
Грохочут дроги
И боль в груди…
Смерть на пороге.
– Да где ж вы, боги?..
– Не уходи…
И Мать-Россия –
– Живи!.. – просила,
Склонясь у ног.
В немом бессилии
Волчицей выла,
Когда не смог…
Кровь человечью
Слезой помечу –
С ресниц рукой…
Затеплю свечи
У Чёрной речки –
За упокой.
Пылают свечи…
Пусть вьюги, после,
Споют псалмы
И хмурый вечер
Растреплет космы
Седой зимы…
Застелет снегом
С оттенком крови
Небес постель…
…На землю с неба,
Нахмурив брови,
Поэт смотрел.
Туда, где слёзы,
Где снег кровавый
И вьюги вой,
Смотрел сквозь звёзды –
Такой кудрявый,
Такой живой.
Высоцкого слышу...
Стынет ночь… а луна в белом саване бродит по крышам…
Я блуждаю в стихах, книгу жизни стараясь прочесть…
Знаю – я не одна – за строкою Высоцкого слышу…
Безнадёжное «был» заменяю на вечное «есть»!
Под окошком метель завывает подбитой волчицей –
Отпевающей друга, погибшего в схватке с судьбой!..
…И не смята постель… Очень многим сегодня не спится –
Тоже спать не дают «Сыновья... уходящие в бой»…
Этой ночью душа вновь врезается штопором в Землю!
И, сбиваясь, сердца иноходцами рвутся вперёд.
И преграды круша, я сегодня смертей не приемлю!
Пусть не будет конца. Пусть сегодня Высоцкий поёт!..
Он поёт, как идёт, пусть изранены босые ноги,
Вдоль по лезвию бритвы приносит свободы глоток!..
…Это вечный полёт! Значит – кони не сбились с дороги!..
И поэта душа ворвалась в восходящий поток!
…В душном чреве квартир, хрипло вскрикнувший, «новорождённый»
Разорвал потолок, захлебнувшись любовью земной!..
…Опрокинулся Мир! И в сугробы впечатались кроны,
Оглашая итог – «Нам ещё
не пора
на покой»!..
Моя Россия
Сугробы ещё не растаяли,
Но нежности просит земля…
С весенними первыми стаями
Выходит Россия в поля.
Разливами рек, синеокими,
Вливается в душу мою…
Словами, как небо, высокими
Я песню России пою.