Легенда о «Ночном дозоре»

Некоторые витрины были задернуты шторами – это значило, что там в данный момент происходит процесс обслуживания клиента и через несколько минут на улицу выйдет мужчина с обескураженным лицом, на котором читается вечный вопрос: как, и это все?

Прохожие непрерывным потоком двигались мимо выставленных в витринах прелестниц, обращая на них довольно мало внимания. Исключение, пожалуй, составляла хрупкая старушка в инвалидном кресле, которая в полном восторге разглядывала этот экзотический товар – должно быть, в ее повседневной жизни не хватало адреналина…

Старыгин поравнялся с одной из витрин, за которой откровенно скучала вполне привлекательная девица, весь наряд которой составляла длинная подвенечная фата. Заметив Дмитрия, она призывно замахала руками и окликнула его по-русски:

– Эй, молодой-интересный, иди сюда! – и для верности добавила на ломаном английском: – Кам хиа, бьютифал!

Старыгин усмехнулся, но не замедлил шаг.

Что ж, кому-то он все еще кажется «бьютифал».

– Послушай, – сказала подошедшая Катаржина, – мы уже два часа ходим по городу, у тебя есть какие-нибудь мысли?

– Есть, – со вздохом ответил Старыгин. – Идем в Рейксмузеум.

– Зачем? – недовольно спросила Катаржина. – Ты думаешь, что «Ночной дозор» сам вернулся и висит себе теперь на своем месте? И потом, сейчас вечер, музей закрыт…

– Ничего я не думаю! – рассердился Старыгин. – Просто больше у меня нет никаких идей! Пойдем туда утром!

Спутники вошли в просторный зал.

– Вот здесь, в этом зале, висела знаменитая картина Рембрандта ван Рейна «Групповой портрет роты амстердамских стрелков», которую обычно называют «Ночным дозором», – заученным тоном проговорил служитель. – В данное время картина находится…

– Знаем, где она находится, – прервал его Старыгин и подошел к пустой стене.

На стене, где многие годы находилось знаменитое полотно, висела скромная табличка. На нескольких языках она сообщала, что в настоящее время картина совершает турне по крупнейшим музеям Европы.

– Уффици во Флоренции, – читала Катаржина перечень этих музеев, – Музей Пражского Града в Чехии, Эрмитаж в Петербурге, музей «La Torre» в Лиссабоне…

– Одну минуточку! – прервал ее Старыгин. – Это еще что за музей? Насколько я помню, картина Рембрандта в начале своего турне побывала вовсе не в Португалии, а в Испании! В музее Прадо!

– Никакого музея «La Torre» вообще не существует! – подхватила Катаржина.

– Зато существует один из Старших арканов таро – «La Torre», Башня! Шестнадцатый аркан!

– Вас что-то интересует? – снова подал голос скучающий служитель.

– Спасибо, мы сами разберемся! – довольно невежливо отмахнулся от него Старыгин и продолжил, повернувшись к Катаржине: – Этот несуществующий музей – явно сообщение, адресованное нам! Только вот что оно значит?

Он вытащил из кармана план Амстердама, развернул его.

– Португальская синагога, – нашел он название на карте. – И от нее идет Португальская улица. Думаю, нам нужен дом номер шестнадцать по этой улице, ведь не случайно упомянута Башня – шестнадцатый аркан!

– Что это за район? – Старыгин протянул карту служителю и показал ему нужное место.

– Бывшее еврейское гетто, – ответил тот обиженным тоном. – Там нет ничего интересного.

– Спасибо, – Старыгин широко улыбнулся. – Это именно то, что нам нужно!

Он оглянулся и заметил, что Катаржина разговаривает по мобильнику.

– Что, снова муж звонит? – осведомился Старыгин. – Из Мюнхена?

– Из Гамбурга, – машинально ответила она, убирая телефон. – Иди вперед, я тебя догоню…

Старыгин медленным шагом двинулся от музея. Его обогнали две девушки – у одной светлые волосы были заплетены не в две, а в четыре косички и завязаны четырьмя розовыми бантами. Сверху был надет на голое тело бронежилет, а снизу – шелковая цветастая юбка. Вторая была наголо брита, в коротеньком трикотажном платьице и в тяжеленных солдатских ботинках.

Рядом с этими девушками неожиданно возник парень в пестрых лохмотьях и в колпаке с бубенчиками, как у средневекового ярмарочного шута. Он прошелся колесом, показал девушкам язык и вдруг налетел на Старыгина. Тот хотел возмутиться, но странный парень так расстроился от собственной неловкости, так жалобно забормотал извинения на четырех языках, что вся злость Старыгина моментально испарилась.

Человек в черном вышел из дома мейстера Рембрандта и огляделся.

На город опустились тяжелые сумерки, и как всегда в это время дня, от грахтов – городских каналов – ползли плотные клочья тумана. Эти сырые сгустки казались живыми и злобными существами.

Один из таких сгустков тумана заклубился на пути Черного Человека. Он сгустился еще больше, и вдруг из него выступил высокий седобородый старик в красных одеждах. Встав на пути Черного Человека, он сложил руки на груди и глубоко вздохнул.

– Я так и знал, что это – твоих рук дело! – процедил Черный Человек сквозь зубы, гневно сверкнув глазами. – На что ты надеешься, старик? Все равно я добьюсь своего!

– Сыграем партию, Мем? – предложил Авраам, подняв воротник и зябко поежившись. – Мы с тобой еще не завершили свою игру! Сыграем партию в Тарок! Времени у нас с тобой достаточно!

– Партию в Тарок? – переспросил Черный. – Но ты ведь знаешь…

– Я знаю, что эта игра старше нас с тобой, и от того, как лягут карты, зависит очень многое! – перебил его старик. – И еще я знаю, что ты не можешь отказаться от этой игры. Потому что ты – Мем, тринадцатый аркан! Власть Таро распространяется на тебя!

– Ну что ж, старик, – Черный Человек хмыкнул. – Ты сам это предложил… Вряд ли результат игры сместит стрелку весов в твою пользу!

– Посмотрим, Мем, посмотрим! – Авраам усмехнулся и двинулся вдоль грахта. – Пойдем ко мне, там будет удобнее…

Через полчаса они подошли к мрачному дому в еврейском квартале.

Здесь клочья тумана были еще гуще, да и темнота окончательно завладела городом.

Старая служанка быстро отворила дверь, испуганно покосилась на гостя и поспешно удалилась на кухню своей шаркающей походкой.