Лётчик стужи
Шрифт:
коктейль приносит мне официант
внезапным комплиментом из-под снега –
снегов, с ухмылкой пакостной, но – брат…
кабак закрыт, но принят мой заказ с горячим –
закрыт, снесён не по уму –
бумажка с чаевыми – и не надо сдачи –
я с водкой подожду свою долму…
и щерятся шаги ушедших и входящих,
и женщины вишнявят пьяно – в их духах
искрятся приключенья, тлен и страх
блошиным скоком в чащу и из чащи,
и, как водилось, скроется в дыму
и кабачок, и бабы, и карета,
и по утру передавать приветы
всем
05.08.2017
СПб
комнаты, омуты, в оспинах книги и дни,
письма разосланы
в ворох забытых историй –
все без ответа, но это не то ещё горе –
запахи скользких вагин с ароматом сосны
перемежаются – ломится топать вперёд:
можно надумать другое, в качание кресла,
вымарать в текстах, в контексте всегда досаждавшее «если»,
и запустить снова записи в на оборот…
13.08.2017
СПб
статуэтка Родена спит в сомкнутой лодочке рук
апельсиновой кожи, в неожиданной пляске тела
под домашний эфир параллельным движением в лад
своего этажа с нахожденьем угла
и, не путая мир…
19.08.2017
СПб
и тень сестры за место не пришедших,
в аквариуме только голод рыб,
и скомкан окровавленный порыв,
и некому сказать про изошедших…
в жгут женщина свивает простыню,
глядит в окно и молится в икону,
впадая в кратковременную кому
воспоминаний, штампом СУЖДЕНО
конверт помечен, но, читай – ИСПОРЧЕН:
в конце начал всех носят на щите…
ищите женщин, пропуская прочих,
ещё до войн и выбирайте тех…
20.08.2017
СПб
а они помнят и снова приходят в поисках ягод
снов, созревших ночью с помощью деревьев, впившихся корнями
в выжившую землю из дневных картинок в стаи метастазов,
и, вкушая завтрак, думая о завтра, ты опять ошибся…
20.08.2017
СПб
и песок изо рта после взрывов аорт –
воссоздаётся войны натюрморт
тонким шёпотом из-под земли и по памяти…
здравствуй, дед, и ещё обращённые с ним,
в лёгкий пепел, в загадочный утренний дым:
можно хлопнуть, оставив прибор одноразовой скатерти…
как легко по балтийскому и без буйков
независимо плыть до страны дураков,
где лопата дойдёт до костей вместо золота…
замечательный праздник правительств и харь,
падре ставит в сторонку походный алтарь
и сражается с голодом…
люди ходят под Богом и по местам,
засыпая считают баранов до ста,
и своё пребывание в камер зрачках
доверяют логистике –
превращается жизнь в ordnung и трах:
специально обученный вывезет прах –
вот такая политика…
Собибор,
здравствуй…26.08.2017
СПб
лёд и вуаль превращаются в тот аромат,
исчезающий утром чуть начавшейся осени…
девочка без имени, в доме без окон я по-прежнему рад
привечать присутствие – пусть за это год к семи…
золото за серебро отдавать, но не грусти –
брошенные давеча камушки докатятся…
собран урожай, водка на столе, только ужин остыл –
я не обманул, но уходит в ночь странница…
02.09.2017
СПб
бариста убористо, но.., таки переборщил
с желанием нас примирить на покинутом капище,
и ты, вместо лета для Леты попробуешь шить –
и в конце концов это понравится…
зачем в этой клетке забыт попугай? –
зелёными стали и прутья, и – косточки, пёрышки –
когда разразится сплошная пурга,
ты выпьешь абсент зеленючий до донышка…
победы хотели и Рим, и Париж…
ты выдерни чёртову карту:
«если ты спишь…» -
тебе непременно покажется адом…
02.09.2017
СПб
перезревшие яблоки падают в шорох травы,
на пустом постаменте нагадил болеющий голубь –
по-плохому заброшенный парк, сад кровит
суицидом смородины… Хорхе, че, ола,
эту книжку ты мне моментально найдёшь –
где не смог санитар себя вынуть из смерти,
где дорожка снежка упирается в дот,
переделанный в бар на исходе столетья…
обезлюдело, но там ещё подают,
не разбавив ни бренди, ни водку, ни пиво,
настоящие кофе, стихи и уют –
умирать стоит тоже красиво…
03.09.2017
СПб
я ещё к тебе вернусь, как обморок –
предпоследний длинной череды,
до поры упрятавшийся в около,
погранцам не портя борозды…
слышишь, свечи слегонца потрескиват,
а вокруг – издохший телефон,
из зеркал приходят перекрестия –
упокойный звон для бывшей скво…
я не зол – зола из нас просыпана
в прах давно заросшего костра:
брошенную лодку мучит скрипами
в волнах обезлюдевших луна…
11.09.2017
СПб
убей младенцев – мир ещё бы смог
пристойно провести спуск флагов,
уйти тихонько, заперев замок
вслед за собой, с зелёной ведьмой кряду
жить выжимкой своих библиотек,
бумажных картотек, архивных папок,
то в наготе, то превращаясь в текст,
в который не войти нахрапом,
обрубки недостроенных дорог
перемежают сны фантомной болью,
переживая новые приколы –
в проёме зависает тень Годо…