Кричала истошно птица,Вздыхали и лес, и поле,Чего же, мол, ей не спится?Чего не поёт на воле?Была та птица чудною —Ни ворон, ни голубица,Для леса была не родною,Другой такой не случится.Сдвигались грозные тучи,Нахмурив синее небо.И дождь проливался жгучий —Земля не родит там хлеба.А красное солнце вовсеНа небо не выходило,А эта чудная гостья,Кричала, как голосила.И голос сорвав упала.Её поглотила бездна.И всем вдруг понятно стало,Что это печали песня.Извечная песня горя,Чтоб память в сердцах не стихла.Бездонная, словно море.А пело
ту песню Лихо.
«Он уходил. Ушатом – разлюбил!..»
Он уходил. Ушатом – разлюбил!Смыл десять лет, а может, и поболе.И мир её ко всем чертям поплыл,И камнем – «Как же я?!» – повисло горе.Её тащило в омут, в беспросвет.Дверь хлопнула по сути обещаний,Любовь свободна, в том сомненья нет,Она граничит с областью страданий.Хотелось бы, чтоб помнил человекОтветственность свою за тех, кто рядом,Раскрепостил нас беспредельно век,Уходят чувства, не смущаясь, садом.И остаётся в сердце пустотаКоль рвутся связи, прочные, казалось,Не знаю, кому верит нынче та,Что в омуте предательства осталась.
Пусть всегда светит солнце и никогда не плачут дети
Заблудился раз в лесу зайчик,Он от мамы убежал, шустрый,Утешал его одуванчик,Ну, а зайке всё равно грустно.Стрекотал счастливый кузнечик,Свою песню пел он искусно.Плакал зайка, как сын человечий:Мамы нет, и зайчику грустно.От зелёной лягушки нет толку,Хоть участливо она стала квакать.Белка скачет с ёлки на ёлку,Ну, а зайке хочется плакать.На полянке рыдал горемыка,Непослушный заинькин мальчик,Но послало солнце вдруг бликомОчень яркий солнечный зайчик,Этот зайчик поскакал по дорожкеИ отвёл несчастного к маме,Пожурил его, скажем, немножко,Положив конец этой драме.
Алла Корякова
По образованию инженер-программист, родилась и живёт в Санкт-Петербурге. Литературным творчеством увлекалась с детства, долгое время стихи писала для души, старалась выражать ими то, что действительно чувствует. С 2014 года – член Российского союза писателей. Дважды финалист национальной литературной премии «Поэт года». Учредитель и организатор Творческой мастерской по основам стихосложения. Автор учебника «Стихосложение для чайников» (2020).
Подборки стихов опубликованы:
в одиннадцати литературных альманахах РСП (Москва), в том числе: «Антология русской поэзии», «Русь моя», «Наследие» и «Георгиевская лента»;
в альманахе «Литературная Евразия» и в нескольких конкурсных сборниках поэзии и прозы издательства «Четыре» (СПб).
Имеет литературные награды РСП.
Изданы книги: «В мире моих надежд», «Моя Россия», «Себя предоставляю Небесам» и «Мгновения века».
Из цикла «Русский характер»
Свобода и воля
У русских воля – не свобода!Последняя известна всем:Она суть право для народаБыть «как и все», не знать проблем(Пока законам ты послушен!)И мыслить; словом – liberte.Сей смысл поймут единодушноИ наши граждане, и те…А воля… Нет, она иная,В ней чисто русская судьба!Она без меры и без края —Свобода есть, но нет раба…К примеру, скажут вам однажды:«Идёт свободный человек».Что вы представите сейчас же?Шагает в шляпе имярек —В руках смартфон и сигарета,Привычно глянул на экран:«Успею!» Вместо кабинетаСвернул в знакомый ресторан,Там выпил кофе…Это ль – воля?!При слове «воля» что мы зрим?Бескрайнее, как небо, полеИ некто в оном: без путиСтремится вдаль, прёт без дороги,Без карт и цели, взором – ввысь,Не смотрит под ноги – весь в Боге! —Не чёсан, волосы сплелись,В глаза летят, а он без шапки,Но вместе с ветром всякий час —Душой распахнут, без оглядкиГотов рвануться! Тут как разЛетит ему навстречу птица —Огромна, крыльями вразлёт.И он, раскинув руки, мчится,Кричит ей что-то и поёт!!!Вот воля! Да, она такая,В ней чисто русская судьба,Во всём без меры и без края —Свобода есть, но нет раба…
Монолог Дмитрия Карамазова
Стихов довольно… Слёзы проливалИ продолжаю. Знаю, это глупо.Таким родился, а быть может, сталМне сладострастье насекомых – мука.Но я такой, во мне всегда живётКомок страстей, в крови рождая бурю,А красота огнём мне сердце жжётЗагадкой
вечной! Да, я балагурю,Схожу с ума… Есть много в мире тайн,Их берега смыкаются в едином:Слаб человек любовью, ею пьян,Мадонну ищет, падает скотиной.В нём грех содомский и величье чувств!!!Как человек широк – его бы сузить.Всё, что уму позор, как палачу,Кладёт на плаху творчеству и музам!Содом и рай, страстей кипящих бред,Беснуясь, верховодят в человеке,Как красота, в которой тьма и свет,И Бог и дьявол сцеплены навеки…
Соль земли
Статью с волнением прочтя,Он чуть не плакал: столько чувстваВ нём пробудилось. Так дитяПереживает безыскусноЛюбой посыл! Его лицоВдруг просветлело, стало ярким.Он вопрошал и был истцомВ суде истории! Так жаркоОн защищал, я – возражал.Носился дух противоречий,И каждый правым быть стяжалТак, будто нам и вправду нечемЗаняться было! Длился спорО судьбах наций, язвах мира,Об утлости земных опор…Нам не до жиру – быть бы живу,Но так устроен славянин:Нам до всего всегда есть дело!Пусть европейцы славят гимнСвоей семье, достатку, телу,А русский вечно рвётся ввысьИ алчет правды, жаждет веры!Мы – соль земли, пусть наша жизньНелепой мнится им наверно…
Моя Россия
В который раз воспеть весну нетрудно,Легко писать о лихорадке чувств,Лишающих рассудка обоюдно.Всё это просто, только я хочуПоведать о другой любви – негромкой,Необъяснимой, вечной и больной,Без пафоса и праздных кривотолков, —Любви к России…Над моей странойТо марш побед проносится, то лихо,Страдаем и врастаем в плоть земли,Уходим в мир иной светло и тихо,Чтоб Русь жила, чтоб чахлые цвелиРомашки на некошеных просторах,Берёзки ветер гнул, клонилась рожь,Чтоб русской речью откликался город,А от сатрапов не бросало в дрожь…Россия… ты с рождения у сердца,Всегда внутри щемящая, как боль,Не излечить и никуда не деться:Абсурдный рай и горькая юдоль.Не мне судить тебя, но только верить…В любви сравнений нет, она – одна,Как жизнь, как мать… Хочу остаться с неюИ выпить чашу полную до дна.Во всём, что есть, что было и что будет,Не отрекусь, не брошу, не предам.Любить с расчётом? Не умею, люди,А если вы умеете – беда…
Русская весна
Преобразились небо, почва,Природа, спавшая зимой.В них зародилось то, что хочетНаружу выйти… Писк и войЗверюшек, птиц и насекомых —Под облаками, на земле,Всех, словно вышедших из комыИль победивших долгий пленИ вновь живых, и полных страстиСуществ, растений, пашен, рек,Стремящихся изведать счастьеВесны внезапной, чей набегДля сердца русского – отрада!!!Несутся клином журавли,Река, ломая лёд, громадуУносит в море, а ручьиЖурчат и булькают в оврагах,И всюду – шорох, крик и звон.А ночь светла! И на бумагуЛожатся строки. Сон – не в сон,И ветер свеж, и вечер розов,А за зарёй ещё заря!..Но не кончаются угрозы,Что злобой пышут. Только зря:Тьмы больше нет, коль даже малыйГотов над нею воспарить —Жить не умеем вполнакала!Есть в русском человеке прытьИ уйма сил: что крик, что шёпот.В нас всё огромно, всё царит,Зовёт на волю!К чёрту опытЗаморских стран, их пошлый быт.Мы вольные!!! И будь что будет!И вновь стремительный прорыв,Ломающий разметку судеб,Возносит нас, пути открыв.
Иван Крайности
Родился в 1965 году в селе Гаузены Молдавской ССР (ныне Республика Молдова). Поэт, прозаик, публицист. Обращается в своих произведениях к самым разным литературным жанрам – от лирического стихотворения и миниатюры до репортажа, очерка, романа. Свои произведения публиковал в журналах «Мост», «Российский колокол», «Автограф», сборнике «Воинская слава» и альманахах Российского союза писателей, ИСП, Арт-центра, в антологии стихов и прозы «Литературная Евразия» и многих других. Награждён звездой «Наследие», медалями «Святая Русь», «Георгиевская лента – 250 лет», «Александр Пушкин – 220 лет», «Владимир Маяковский – 125 лет», «Антон Чехов – 160 лет», «Анна Ахматова – 130 лет», «Сергей Есенин – 125 лет», «Иван Бунин – 150 лет», «Афанасий Фет – 200 лет», «Фёдор Достоевский – 200 лет». Победитель в номинации «Выбор редактора» в рамках проекта «Постановка «Жизнь»» издательства «Четыре».