Литературная Газета 6534 (№ 48 2015)

Литература / Поэзия

Теги: современная поэзия , Юрий Гусинский

Эти стихи написал мальчик, родившийся в Петропавловске перед войной, в 1940 году, который в 17 лет уехал поднимать целину и оказался в свои 18 лет самым молодым в СССР первым секретарём райкома комсомола Целинного края; написал, когда под золой потерь, под болью, растерянностью и сомнениями искал надежду и оправдание прожитым годам и грядущим.

Он уехал в Москву, поступил в Лит­институт, работал в многотиражках, оттачивал журналистское мастерство в «Московской правде», стал главным редактором «Спортивной Москвы» и заведовал отделом литературы в «Литературной России». В 1986–1989 годах выпустил три книги стихотворений. В журналах «Москва», «Современник», «Юность», «Новый мир» увидели свет его поэмы, очень драматургические, населённые людьми, с которыми он поднимал целину, служил в армии, трудился в совхозах и на заводе.

С 1990 по 1997 год Юрий Гусинский был организатором, генератором идей, главным редактором еженедельника «Супермен», газет «Оракул» и «Незримая сила». Они стали итогом его увлечения историей, всемирной мифологией, его занятий проблемами непознанного, биоэнергетикой, связями человека с космосом.

В дружбе с Джуной Давиташвили он приобрёл навыки диагноста и целителя. К медалям «За трудовое отличие», «За отвагу на пожаре», «За освоение целины» прибавилась учёная степень доктора философии.

Юрия Гусинского не стало в ночь на 1 января 1998 года. А 3 декабря исполняется 75 лет со дня его рождения.

Я выпустила посмертно его книгу «Бакены лета» и распространила 5000 экземпляров. Из оставшихся черновиков по фразе, по слову, по букве вытащила стихи его. И есть рукопись небольшой книжечки этих стихотворений.

Татьяна РЕБРОВА

Юрий ГУСИНСКИЙ

С УЛИЦЫ

Мы смотрим фильм «Падение Берлина»

В десятый раз…

В десятый раз подряд

Герои наши победят картинно!..

Никто ни разу не придёт назад.

Зато пришлют трофейного «Тарзана»

Как странный и загадочный привет.

И за углом три шкуры за билет

С меня дерут барыги-уркаганы.

Герои дней, лихих и ястребиных,

В кургузых кепках, смятых сапогах,

Они плюют сквозь фиксы зло и длинно,

У них ножи и бритвы в рукавах.

Они глядят насмешливо и колко,

Изнанку жизни зная назубок…

Вот-вот и мы приобретём наколки,

Узнаем, что такое «гоп» да «скок».

И время поколений предыдущих

И вслед идущих, нас приняв едва,

Обманет миражами райских кущей

И на крутые бросит жернова.

Мы станем вдруг виною тех и этих

За наш провал и наш порыв шальной,

За то, что на вопросы не ответим

И правды не предложим ни одной.

И всё-таки не убоимся следствий

За то, что свет восприняли во зло, –

Мы были поколением последним

Из тех, что прямо с улицы пришло.

Там наш исток, где всё война спалила.

Полынью на пожарищах взойдя –

Мы лишь к закату стали главной силой,

Тяжёлый груз на плечи громоздя.

Но в наших генах – шпалой или жердью

Лечь под колёса, только бы толкнуть

Мир к правде и свободе. Эта жертва

Наш объяснит и оправдает путь.

Там наш исток, где солнце жёстко светит

И где победы ветер ледяной

Бьёт нам в лицо. И кто вокруг в ответе

Перед сиротской дерзкою шпаной?

ЛОВУШКА

Продал жизнь за полушку –

Нет иного пути.

Я попался в ловушку,

Из неё не уйти.

Полоумный и нищий,

В длинном сером пальто,

На родном пепелище

Я никто и ничто.

Лишь одна здесь отрада

В эти чёрные дни –

За могильной оградой

Все родные мои.

Дед, что пал за идею,

Мать, что снится живой,

Не услышат, надеюсь,

Мой придушенный вой.

Мне б они не простили

Одного – что при мне

Погибала Россия,

Заблудившись во мгле.

В ПАМЯТИ

В стремленье к правде – обнажённом,

В движенье к истине – святом,

Да не пребудет обделённым

Никто во времени крутом.

О горстке пепла или праха

Нам этим временем дано

Восстановить без лжи, без страха

То, что зачёркнуто давно.

Дорога вдоль родного дома

Позволит разглядеть сквозь мглу

Распятых на дверях ревкома

И раскулаченных в пылу.

Такой наполнены мы болью,

Что и до дна не зачерпнуть.

Но всё же – вольно и невольно –

Мы сами выбрали свой путь.

Его не скрыла лебеда –

Какая бы беда ни мстила.

И мрачной ночью нам светила

Пятиконечная звезда.

Под ней носили кони в мыле

Красногвардейскую братву…

Я не хочу, чтобы забыли

Бойца, упавшего в траву.

Под ней Магнитку возводили

Матрос и песельник в лаптях…

Я не хочу, чтобы забыли,

На чьих взрастали мы костях.

Звезда мерцает на могиле

Одна среди чужих равнин…

Я не хочу, чтобы забыли

Солдата, взявшего Берлин.

Я стану придорожной пылью,

А может, злаком на стерне…

Я не хочу, чтобы забыли

Меня на дальней целине.

Я не хочу, чтобы забыли,