Литжурнал «Бродячий заяц» № 20 «Сны между строк»

волны лягут на дно, и в таком покое

не останется места ни зазеркалью, ни поднебесью.

И тебе не вынырнуть, не спастись, а воздух

густо стелется по поверхности, дышать не дает, не бьется...

…Знаешь, вроде протянут руку – и не утонешь...

Только лодки уже ушли, берегов не видно.

•

« * * * »

От запечатанных небес,

От переполненного сердца

Приходит свет, приходит боль.

Плывут, как звезды по воде,

Из нерожденья в бытие,

Из бестелесности в бессмертье

Слова, не сказанные мной,

Слова, не сказанные мне.

Ты слышишь музыку во мне,

Я помню все круги забвенья.

Бросай дыханье на стекло,

Рисуй руками по воде.

Пусть отольются в серебре,

Чтоб не познать ни лжи, ни тленья,

Слова, не сказанные мной,

Слова, не сказанные мне.

•

« * * * »

Я усну на рассвете, проснусь, когда будет темно.

Черный свет занавесит окно и зальет подоконник,

Даже на руки мне упадет и собою заполнит

Нетревожную их пустоту. Эта тьма за стеклом –

Как вода. Но сильнее воды. И сильнее огня –

Одинокого, желтого, мнимого – в доме напротив,

Среди гулкой тоски одичавших чужих подворотен.

Эта тьма, этот час, этот город сильнее меня.

•

«Время молчать»

Время молчать, поминать нелюбимых, разбрасывать камни,

Воздух морозный вдыхать осторожно и редко.

Время прощать, отпускать навсегда, забывать о вчерашнем –

Если уже ничего, ничего не осталось.

Время не ждать, да и время не ждет, только бьется о берег

Морем прибрежным, неласковым зимним прибоем.

Время откроет все тайны тому, кто ему не поверит.

Мы никогда ничего, ничего не узнаем –

Даже о том, кем мы были себе, и чужим, и ближайшим

В долгой бессоннице – тихой, но все-таки верной.

…Время жалеть заоконную вьюгу с ее завываньем,

Чтобы уже ничего, ничего не бояться.

•

Ольга Зверлина

« * * * »

Очарованье слов,

очарованье снов...

Июльский дождь частит

сквозь сумерки и липы.

И в тёплой сырости

дробятся вновь и вновь

о мокрую траву

растерянные всхлипы…

Как медленна дождя дремотная качель –

летящий полусон от выдоха до вдоха…

Я помню о тебе

печаль моих ночей –

но в дом глядит листва

из растворённых окон.

И призрачны в ночи

томления любви,

и призрачны слова,

и ласки губ зовущих.

И в мареве дождя твой лик неуловим…

Нисходят сумерки

в сиреневые кущи...

•

« * * * »

Как долго по августу светлые тени

тянули усталые светлые ночи…

Таинственный мир предосенних растений

в раскрытые окна заглядывал молча.

Предчувствие оклика или вопроса

томительно в тусклой бессоннице тлело…

Казалось – как в детстве, мучительно-просто,

вдруг всё разрешится: рукою несмелой

коснусь я склонённой доверчиво ветви

под шелест внимающих лиственных взглядов –

и в тёмно-бегущие русла деревьев

вольётся моя неизбывная младость.

Казалось, в древесные сумерки сада

допустят меня – и я свыкнусь с игрою,

и будем: кто – тенью, кто – звоном цикады,

а я – хоть луною, хоть ветра струною.

Но осень, готовя пожар, раздувала

свой дальний огонь на холмах недреманных...

И сумерки яблоками наливались,

с ветвей опадая в слепые туманы…

•

« * * * »

Зима истончает цвет,

по белому белым пишет,

струит предвечерний свет

на выбеленные крыши.

И кристаллизован звук

в созвездьях замёрзших веток.

Скольженье незримых рук

над миром рождает ветер.

Покой векового сна,

замедленное движенье…

И смотрится тишина

в небесное отраженье.

•

«Снежный сканер»

Пространство дня, размеченное снежно,

Координат мелькающие точки,

3D-объём свободного эфира –

Транслируется в явь пространство сна.

Сквозь сумерек туманящие фильтры –

Окружья лиц и зыбкие фигуры.

Прошедшее теряется в грядущем,

Грядущее в ушедшее скользит.

Снег – узелки пустотного каркаса,

Снег – перекрестья тишины и света.

За плоскостью стекающая плоскость…

*

Бог формул оцифровывает мир…

•

«Не-Вечерняя»

Это не стихи, не стихи –

Это просто трудно дышать,

В мареве мгновений глухих

Чарами исходит душа.

Это не стихи, не стихи –

Это чащи вещих ветвей,

И над каждой – звёзд балдахин,

И на каждой – сон-соловей.

Это не стихи, не стихи –

Это отшумела страда.

Бродят между строк пастухи

И сзывают звуки в стада…

•

«Casa Пикассо»

Он писал голубей и корриду,

В коридорах толкался – для виду,

Чтоб живым ощутить себя, но –

Мир казался абстрактным кино.

.

Выворачиваясь наизнанку,