Ловец тумана
Шрифт:
Магистр Циролис Непонятый. Потрясатель основ Форстан Мальвир.
Северина это не удивило.
Его теперь вряд ли что-то могло удивить.
– Как там Дарьян? – поинтересовался он.
– Ждет тебя в Хмарьевске.
– Мы с ним еще встретимся?
– Тебе решать.
– А если я не хочу ничего решать, Циролис? Я не просил никого об этой участи…
– Я знаю. Поверь, мне очень жаль, что все так получилось.
– Я тебе не верю. Кто ты такой?
– Я? – Циролис
Он стремительно таял, сливаясь с жемчужно-серой метелью Междумирья:
– Прощай, мастер Север. Авось еще когда-нибудь свидимся…
Но в последний миг, прежде чем Северин окончательно потерял его из виду…
Зрачки Циролиса сузились, радужка втянулась в них. Они будто бы налились внутренним светом – в глазах его проступили знаки: расправивший крылья сокол.
В следующий миг вьюга Междумирья скрыла его.
Некоторое время Северин парил, вкушая непередаваемое ощущение свободного полета.
Казалось, он может наслаждаться этим целую вечность… Но теперь он знал, что ему не отпущено вечности. Теперь он многое знал. Даже то, чего знать не хотелось бы. Он не просил об этой участи. Она сама нашла его.
Северину было пора в путь. У него были неотложные дела.
Миллион дел, и первейшее из них, самое неотложное – необходимо было внести небольшое исправление, касающееся одного из закрытых миров Упорядоченного.
Заемных сил как раз должно было хватить… Конечно, вмешательство это изменит ток многих событий, и смертельно не хочется этого делать, и есть в этом что-то… Что-то бесчеловечное. Что-то противное человеческой природе.
Но ведь и он теперь – не совсем человек.
К тому же есть вещи, которые необходимо сделать. Даже если делать не хочется. Даже если противно и страшно.
Внести минимальную правку. И тем самым исправить все.
Вырезать из закрытого мира Терры только одно. Вернее, только одного человека. Человеком, по сути, быть уже переставшего.
«Полетаю еще немного», – решил Северин.
В конце концов, каждый по-своему справляется с волнением.
А перед лицом вечности – все равны.
17
Они сидели в полупустой «Кофейнице» у метро. Возле окна, из которого открывался вид на заметаемый снежной крупой проспект.
Оба одеты слегка не по погоде: в длинные мятые серые плащи и строгие темные костюмы. То ли федеральные агенты, то ли агенты похоронной конторы. Но, несомненно, Агенты.
Напиток себе мужчины выбрали не вполне во вкусе заведения – пили отчего-то не ирландский кофе или какой-нибудь
глинтвейн, а зеленое бамбуковое пиво. Цвет, наверное, понравился.– Ну, с наступившим, Дарьян! – поднял бокал один. – С Новым годом.
– С наступившим, мастер Север! Несмотря ни на что.
Они чокнулись бокалами, сделали по глотку и принялись каждый за свою еду.
Тот, что звался Дарьян, покопался вилкой в «Цезаре», подцепил на зубчики крутон, повертел его так и сяк, закинул обратно в миску:
– И как вы только едите такое, а?
– Дело привычки, – пожал плечами Северин.
Подперев щеку кулаком, он обвел зал кафе длинным скучающим взглядом.
За столик неподалеку как раз усаживалась парочка.
У девушки были короткие волосы, растрепанные и рыжие. Обтянутые джинсой стройные ноги обуты в косматые угги. Шея замотана длинным семицветным шарфом.
Молодой человек избавился от приталенного пальто, оставшись в зауженных серых брюках и ужасной розовой рубашке.
Самая обычная парочка. Ничем не примечательная.
Но для того чтобы отвести взгляд, Северину почему-то понадобилось изрядное усилие.
«Не в этой жизни…»
– А куда теперь-то? – осведомился Дарьян.
– Да вот, к родителям думал заехать. Ну, знаешь, поесть нормальной горячей еды. Просто повидаться.
– Шутишь?
– Что же, не имею на это права?
– Ты ведь сам рассказывал мне. Про то заклятье, которым ты извлек себя из… Они ведь, они ведь просто не узнают тебя, верно?!
– Слушай, это ведь ты мой ученик, а не я – твой. Могу я просто отдохнуть? Считай, что у меня приступ ностальгии… Можно я просто посижу, выпью пива, похрущу крутонами из «Цезаря».
– У нас в Мокшанских землях говорили: похрумкаю… Нет, мастер Север, я серьезно… Что дальше?
Северин усмехнулся. Улыбка вышла какая-то не особенно убедительная. Как-будто ему нечасто приходилось улыбаться. Отвык.
По улице мимо них, кутаясь во что-то вроде выцветшей армейской плащ-палатки, полами которой нещадно хлопал ветер, брел затрапезного вида старик в потрепанных мокроступах и трениках с пузырями на коленках.
На миг задержался, глянул в окно кафе. Улыбнулся в рыжую с проседью бороду. Один глаз его блестел залихватской суворовской безуминкой, второй, начисто лишенный зрачка, белесый и тусклый – смотрел слепо и безучастно.
Старик прищурил здоровый глаз, будто присматриваясь, затем помахал Северину.
Северин помахал ему в ответ, как старому знакомому. Потом сказал:
– То же, что и всегда. Ловить Хмарь-туман дырявым корытом, цеплять на дуршлаг, просеивать его решетом… Будем хранить Равновесие.