Ловушка

Мы вышли на улицу, я молчал и не реагировал на весёлую болтовню друга. Он обиделся, но мне было всё равно - страшный сон не отпускал. Пройдя немного, спросил:

– Санёк, а где мой Мазератти?

Тот расхохотался и показал на подъезжающий трамвай.

– Да вот же он, маршрут номер сорок шесть, устраивает?

Я кивнул и проскочил в дверь, подталкиваемый сзади каким-то «торопыгой». Мы с другом стояли, зажатые со всех сторон толпой, как вдруг у меня резко заболел живот, и запульсировал затылок. Сдерживая стон, я скрипел зубами от боли. Сашка уткнулся в смартфон, а потом, взглянув на меня, опять усмехнулся:

«Что, плохо тебе? А нечего было столько пить, если не умеешь. Хочешь, развлеку?

– и, не дождавшись ответа, продолжил, - представь, первая новость - похищение сына небезызвестного олигарха. И как только журналюги пронюхали? Сейчас все силы бросят на поиски „золотого мальчика“. А случись подобное с кем-нибудь вроде нас с тобой - и не почесались бы. Думаешь, его найдут?»

Я с тоской смотрел на свежее пятно ожога на своей руке и почувствовал, как в горле встаёт ком. В ушах ещё звенел тот ужасный последний крик о помощи. Отводя взгляд, прохрипел:

– Не найдут, никогда…