Lvl 2: Рок-н-ролльное сердце

— Ура, Коляня! — заорал я, стаскивая пацана вниз. — Да здравствует!

Башка в шлеме гулко стукалась по ступенькам. И тут в проёме показалась мёртвая рожа.

— Пошёл на**й! — заорал я. — На**й иди, слышь?! В зале дрочи, лестница тебя не е**т!

Но умертвие, по ходу, было другого мнения о сферах своих интересов. Оно попёрло вниз, беззвучно разевая жуткую пасть.

Да мать-то твою так! Вот ещё не хватало мне тут тупо сдохнуть на лестнице!

Вдохновения — болт. Набухаться не успеваю. Гитарой его в поединке п**дить — смысла нет. У пидора здоровье почти полное, он меня угандошит мечом своим. Уровень-то сороковой, а у меня даже нормального доспеха нет.

Я отработанным до автоматизма жестом поднял руку с арбалетом и жахнул стрелой в мёртвый глаз. Но надежда на ван-шот не оправдалась. Стрела попала в цель и даже забрала процентов пять здоровья, но на этом — всё.

— Б**дь, — выразил я своё отношение к ситуации и, попятившись, оступился.

С воплями и матами я кубарем скатился до основания лестницы. Тут же подскочил и поднял арбалет, целя вверх. И озадаченно хмыкнул.

Интересная сложилась ситуация.

Это умертвие, видимо, шло самым первым, потому и попёрлось за нами. Остальные в положенное время утратили наш след и остались циркулировать по залу. А это, самое расторопное умертвие, приблизившись к Коляну, поступило так, как ему и диктовал программный инстинкт: принялось херачить его секирой, пытаясь добить. Отважный Колян продолжал танковать даже в бессознательном состоянии.

Я прицелился и жахнул из арбалета ещё разок. С такого расстояния сила болта работала хуже, но процента три отожрала. А у меня болтов эти видимо-невидимо... И умертвие, вздрогнув, продолжило лупить Коляна.

— Девятьсот девяносто девять бутылок стояли на полке, — промурлыкал я, снаряжая арбалет новым зарядом. — Одна бутылка разбилась, и их осталось девятьсот девяносто восемь...

Предстояла долгая работа. Но я никуда не торопился.

TRACK_53

— И вот, Коляня, ты ж посмотри, какая херня получается. Душу, душу, б**дь, продаю! — орал я, потрясая осушенной на три четверти бутылкой.

Умертвие я завалил, Коляна сволок вниз, удобно уложил посреди драконьего зала. Сел рядом на стульчик, сп**женный у Сандры, и забухал. А чего мне ещё было делать? Я вообще не отдуплял, чего делать, если честно.

Вариант один, самый разумный — оттащить Коляна на середину следующей лестницы, потом самовыпилиться и с новым рейдом вытащить его обратно. Но это ж новые расходы, лута не будет, ни даже грибочка какого. И потом, все деловые люди, пока-то всех соберёшь...

Тащить Коляна один я тоже не мог. Силы кончились. Восстанавливались медленно. Жратвы у меня с собой практически не было. И даже пусть бы они восстановились полностью, лады. А дальше? Ну, дотащу я его до разломанного моста. И?

Вот я и забухал. А забухав — запечалился.

— Пидарасы мы все, — жаловался я бесчувственному Коляну. — Артисты... Тьфу! Говно. Я ж Дона — как родного! А Даймонд — буэ... Такими, как Даймонд, я бы печи топил. Но ведь пойду ж плясать на его предвыборной кампании! И Дон меня уже точно ни за что не простит. Да я и сам себя не прощу. А х*ли делать? Вот тебе хорошо, ты лежишь себе, молчишь, умиротворённый такой, что п**дец. А нам-то, сирым да убогим, как выживать, Колян, а?

Колян молчал. Идеальный собеседник, храни его Кришна. Потому что а хрена тут ответишь? Есть в жизни такие ситуации, когда ничего ты не скажешь...

— Сандра — дура, — продолжал я. — Ну чего она там брякнула, что жить без меня не сможет? Нормально же общались! Нет, началось... Вот люди вечно как п**данутые! И так всё сложно — надо ещё усложнить. Так вот подумаешь-подумаешь, да и получится, что такие, как Дон, правы. Чё вола сношать? Купил кабак, жопу прикрыть, да бегай по квестам. И похер, что смысла нет. Кому он, вообще, нужен, смысл этот? Главное руки и голову занять чем-нибудь.

Тут я руками поднёс к голове бутылку и выпил остатки. «Алкашка» лениво увеличилась. Я подумал было перегнать очки во вдохновение, но только рукой махнул, да и то — мысленно. Всралось мне сейчас это вдохновение...

Полоска здоровья у Коляна, кажись, чуток подросла в состоянии покоя. Или мне это с пьяных глаз мерещится? Может, и мерещится. Полоски-то две, и обе одинаковые. Знатно нализался.

Ну, теоретически, должен же пацан оклематься? В прошлый раз — получилось. Ясно, что без жратвы многого не наберёшь, хотя...

— Б**дь, вот в кого я такой дебил? — спросил я, отбросив бутылку. — Мама вроде не дура была, батя вообще миллиарды нажил. Даже братан по жизни некисло устроился, хоть и женится на каком-то трансе. А я туплю...

Вытащил акустику из инвентаря. Прищурился. Бля, с каких это пор у меня двенадцатиструнка?! Тьфу, простите, запамятовал.

— Куплеты о жизни, — промямлил я. — Исполняются впервые.

Бахнул по струнам и запел. Неудобно, когда двенадцать струн. Но, с другой стороны, пальцев-то на руках — двадцать. На всех четырёх. Так что норм. И с двумя грифами попрактиковаться интересно.

— Каждый день проходит квесты

Виртуальный наш народ

К алтарю ведёт невесту

Перекачанный урод

Кто-то спьяну пишет песни,

Кто-то спьяну их поёт,

Все при деле и при месте

И урод жену е**т

Я пытался жить по правде,

Я пытался не по лжи!

Наступил на чьи-то грабли,

Мне сказали: «Положи!»

Стал моральным я калекой

И послал весь мир в п**ду

Мир, как б**дь, сказал: без денег

Никуда я не пойду!

Вот и трахаешь, как куклу,

Виртуальный этот мир,

Чтобы заработать денег

И спустить их все в сортир.

Я играю на гитаре,

Ну а кто-то ходит в квест

Всех нас с детства на**али,

Затянув в этот процесс

А когда никто не видит,

Плачет в темноте урод

Ведь уроду без прокачки

Его баба не даёт

Плачут воин, бомж и шлюха,