Люби меня по-французски

– Лера, откуда вы приехали? – и сверлит меня внимательным взглядом.

– Москва, – отвечаю я нехотя.

– Ну да, точно! Я и забыл, что за восточный вокзал приходят поезда из России. Только мне казалось, прибытие немного раньше…

– Я еще подругу провожала, – объясняю я, а сама уже жалею об этом. Лучше бы не провожала. Успела бы до дождя, не потеряла бы ключи от дома и сейчас уже лежала в горячей ванне с пузырящейся бомбочкой. Мечты-мечты. А в реальности – все еще холодная дождливая улица.

– Ваш телефон в порядке? Сможете вызвать такси? – спрашивает Эмиль, когда три минуты спустя мы встаем под навес около какого-то сувенирного магазинчика. Мужчина выбрасывает в урну последнюю салфетку. Чемодан оттерся замечательно, а вот плащ все равно придется сдавать в химчистку.

– Телефон в порядке, – я киваю. – Только вот… – начинаю и тут же замолкаю. Он и так помог мне достаточно, пусть идет по своим делам. Мне же нужно вернуться на вокзал или осесть в каком-нибудь кафе, немного просохнуть, а заодно решить, что делать дальше. На ночь или две придется снять номер в гостинице, а еще – позвонить Люси, рассказать про ключи и спросить, как быть. Может, есть дубликат у кого-нибудь из ее родных, и она позволит сделать копию. Либо придется ждать от нее письменного разрешения, ломать замок и ставить новый. Мне уже стыдно перед подругой, но я не могу позволить себе два месяца жить в парижской гостинице.

– Что такое? – уточняет Эмиль. – Нет налички? Давайте я вас подброшу. У меня автомобиль припаркован недалеко.

– Мне некуда ехать, – я наконец развожу руками и ловлю во взгляде своего собеседника тотальное непонимание. Приходится объясняться. Выслушав мою печальную историю, Эмиль цокает языком и качает головой:

– Сегодня не ваш день, – и тут он прав. – А может, и ваш. Ведь мы с вами не просто так встретились. Может, это судьба? Идемте! – я смотрю на него с непониманием, и он повторяет, снова хватая мой чемодан: – Идемте!

И вот, мы сидим в его автомобиле – блестящем черном мерседесе, – а мой мокрый чемодан лежит в багажнике. Эмиль сразу включает обогрев, а потом и вовсе приносит нам по стакану горячего зеленого чая.

– У меня предложение, – сообщает он, пока я пью маленькими глотками и заодно грею пальцы, глядя на своего спасителя. В полумраке автомобильного салона его глаза кажутся совсем черными, зрачков не видно, зато я замечаю ужасно пухлые чувственные губы. Бывают романы курортные, а бывают – романы на стажировках. В прошлый раз у меня такой был, и теперь, немного согревшись и обсохнув, я вдруг смотрю на своего нового знакомого как женщина на мужчину, и мне нравится то, что я вижу.

Между тем, Эмиль продолжает решительным тоном:

– Вы переночуете у меня сегодня и, может быть, завтра, если не получится быстро попасть в квартиру вашей подруги. Мне от вас ничего не нужно – только приятная компания.

Неужели только это? От неожиданности я поднимаю брови:

– Рискованное предложение.

– Для меня или для вас? – Эмиль улыбается, и эта его открытая искренняя улыбка подкупает. Вряд ли он маньяк-убийца, караулящий девушек около вокзала и расправляющийся с ними каким-нибудь жестоким образом.

– Для вас, – я улыбаюсь в ответ. – Я вечно разбрасываю вещи и пою в душе. Отвратительно пою!

Да-да, это флирт. Откровенный и неприкрытый.

Мужчина смеется:

– По-русски или по-французски?

– Чаще всего по-английски.

– Знаете три языка, значит? – он одобрительно кивает. – Я тоже.

– Какие? – интересуюсь я.

– Французский, испанский и итальянский.

Говорю же, горячая кровь.

– Едем! – решаю я наконец. В конце концов, ночевать в гостинице совсем не хочется.

Оказывается, что Эмиль живет почти в центре Парижа – из окна видна Эйфелева башня, – в роскошных апартаментах на десятом этаже жилого комплекса. Квартира в белых тонах, всюду дерево и зеркала.

– Кем ты работаешь? – спрашиваю я.

– Вольный художник, – отвечает мужчина уклончиво.

– А меня нарисуешь? – я хмыкаю.

– Может быть. Только если ты споешь мне в душе.

– Окей, – я с усмешкой киваю. – Разрешаю подслушивать, но подсматривать запрещено.

– Договорились.

Он приносит мне большое белоснежное полотенце и резиновые тапочки. Через пять минут, предвкушая горячий душ, я запираюсь в ванной комнате.

3 глава. Замок в двери

Ступая босыми ногами по прохладному кафелю, я стягиваю с себя забрызганные грязной водой футболку и джинсы, оставляя их прямо на полу. Туда же летит нижнее белье. Невольно я бросаю взгляд на дверь. Она деревянная со стеклянной вставкой, и хотя рассмотреть что-то сквозь мутное стекло невозможно, все равно видны тени и силуэты. Эмиль проходит мимо, и я закусываю нижнюю губу. Какая пикантная ситуация: я стою в чужой ванной, в доме едва знакомого мужчины, совершенно обнаженная, и нас разделяют каких-то пара метров…

Я забираюсь в ванну, задергиваю шторку и включаю воду, сразу выкручивая на максимум горячий кран. Я замерзла, и мне просто необходимо согреться. Упругие струи ударяют в лицо и в грудь, я отфыркиваюсь, но все равно подставляю щеки, принимаясь тереть лицо, смывая грязь.

У него только мужской шампунь и мужской гель для душа. Взбивая между теплыми пальцами пену, я быстро мою голову. В слив стекает сначала грязная вода, а потом – чистая. Я все-таки очень сильно перепачкалась. Заявись я в таком виде в кафе – меня могли бы и не обслужить. А в гостинице как минимум бы косо посмотрели.

– Все хорошо? – раздается неожиданно хрипловатый мужской голос, и я чуть не подпрыгиваю, тут же инстинктивно прикрывая грудь и лобок.

– Как ты открыл дверь?! Я заперлась! – выдаю я в панике, но Эмиль не торопится одергивать шторку и любоваться моими обнаженными мокрыми прелестями. Вместо этого он возражает невозмутимым тоном:

– Не заперлась, иначе бы я не зашел.

В голове пульсирует отчаянная уверенность: я закрывала дверь! Слышала щелчок! Это точно было!

Мой собеседник продолжает все так же спокойно:

– Я просто хотел спросить: ты будешь кофе, чай или какао? И что заказать из еды? Я не ждал гостей, холодильник почти пустой.

Я быстро и лихорадочно соображаю, что ответить.

– Буду кофе! – говорю первое, что приходит на ум. – И пиццу можно!

– Пиццу нужно есть в Италии, – хмыкает Эмиль насмешливо.

– А во Франции рататуй и луковый суп? – отвечаю я в том же тоне, неожиданно для себя самой, и тут же морщусь.

– Отличный выбор! – мужчина смеется. – Их я и закажу. И пиццу тоже.