Любить Не модно
Шрифт:
Какая досада.
У мамы отменно получается ныть. И мама не умеет ругаться. Не умеет читать нотации, не умеет долго злиться, да и вообще родительские обязанности и моя мать – как Дженис Дикинсон до пластических операций и после. Чёрт, да даже этим глупым переездом по большей части заведовала я! Потому что я из нас двоих ответственная, а мама… ну, в общем, моя мама из тех мам, которые с лёгкостью могут сойти за подругу или старшую сестру, и при этом им это дико нравится! Несколько раз она даже настаивала на том, чтобы я обращалась к ней исключительно по имени, то есть просто – Настя.
{Настя.}
Ага.
Учитывая
— Ты бы хоть о нашей репутации подумала, — стонет {Настя}. Ей только захныкать осталось и попросить леденец на палочке, чтобы я бросилась утешать её, как капризного ребёнка. — Меня Маша звонком разбудила! Половина города уже шепчется о том, как дочка олигарха Маркова пила со всем известной алкашнёй в местной пивнушке. Криииис…
— Дочка {бывшего} олигарха, — поправляю придирчиво. — И о какой репутации ты говоришь? Смирись – мы на дне.
— Но Маша сказала…
— Да хватит уже про неё! — отбрасываю одеяло в сторону и тут же морщусь от яркого света и вспышки головной боли. Чё-ё-ёрт… Утыкаюсь носом в подушку. — Эта твоя Маша вообще тётка странная.
— Ничего не странная!
— Да-а-а? — протягиваю с ядовитой насмешкой, придирчиво взглянув на маму. — Тогда что у них с отцом за связь такая? Да что вообще общего могло быть у этой Маши и отца? Кто она? Его бывшая подружка?.. Пфф… с какой такой великой радости она нам квартиру свою предоставила? Ну, не совсем квартиру, скорее – её подобие, но…
— Будь благодарной, Крис! Отец доверяет ей, значит и мы должны. Если бы не Маша…
— Знаю, — перебиваю маму, и та понуро вздыхает, опуская плечи.
Ладно-ладно… только благодаря тёте Маше мы с мамой и оказались в этом чудном городишке, а не на одной из помоек Москвы, где каждый гектар земли подписан за кем-нибудь из бездомных.
Мой отец родился и вырос в этом городе. А когда наступили бандитские 90-ые, обзавёлся гениальной идеей, парочкой последователей, деловым костюмчиком с конфиската, стареньким подержанным «БМВ», и под песни «Modern Talking», гремящие из колонок, отправился покорять Москву. Что у него и вышло собственно.
— Все мужики – козлы, Крис, — вдруг решает просветить меня мама, и я не сразу понимаю, к чему вообще это заявление. — Вот вообще не вижу смысла напиваться до обморочного состояния из-за того, с кем вы даже не смотритесь вместе. Серьёзно, Крииис! Кайл и ты?.. Пф, да это смешно!
— Тридцатисемилетняя тётка, говорящая как Барби, – вот что смешно.
— Что-о?
— Что-о? — повторяю её же тоном.
Вдыхает, поджимая губы:
— Ладно, если бы это был кто-то вроде Эштона Катчера, — мечтательно смотрит вверх. — Хотя, нет. Он слишком стар для тебя. Как насчёт Логана Лермана? Он красавчик.
Так.
Стоп.
А что вообще происходит?
Отлипаю от подушки и резко придаю позвоночнику вертикальное положение.
— Ты копалась в моём телефоне?! — со всем возмущением и тут же за голову хватаюсь. — Чёрт… Болит…
— Я принесу аспирин.
— Стоять! — тыкаю в сторону мамы пальцем, и та замирает, не успев и шага сделать. Смотрит на меня, будто в лёгком замешательстве
прибывает! Будто копаться в телефоне дочери – абсолютно нормальное занятие!Нет, ну в обычных семьях это может и считается нормальным: читать сообщения в мобильных своих детей, проверять контакты в поисках надписи «Дилер» и копаться в фотоальбомах, ища порнографию! Но у нас с мамой это просто неприемлемо!
— Мне собираться надо, Крис, — умоляюще глядит. — В салоне красоты за углом открыта вакансия визажиста, так что…
— Ты копалась в моём телефоне! — рычу обвинительно и вскакиваю на ноги. — Зачем ты копалась в моём телефоне?!
— Я не делала этого! Я вообще твой телефон в глаза не видела!
— Тогда откуда знаешь, что Кайл меня бросил?!
— Тот парень сказал!
— Что?! Кто?!
— Прекрати на меня кричать! Крииис! Мне неприятно!
Замолкаю на несколько секунд, пытаясь собраться с мыслями, крепко зажмуриваюсь и массирую подушечками пальцев виски.
И тут…
— Damn!!!
— Ах! Кристина?! — мама хватается за сердце, пытаясь играть в строгую родительницу. — Что я говорила тебе по поводу ругательств?!
— Чёрт… Чёрт! Чёрт! — запускаю пальцы в волосы и нарезаю круги по комнате. — Этот придурок! Этот фрик! Этот выскочка! Это он копался в моём телефоне! ВОТ КОБЕЛИНА!
Хотя… Как он смог его разблокировать?..
— Кристина!!!
— Да что?!
— С чего ты взяла, что Митя кобелина? — озадачено.
— Что? — во все глаза смотрю на маму. — Митя? О… Митя, значит? Только не говори, что ты с этим козлом подружиться успела!
Мама принимается нарезать круги следом за мной, скрипя старым паркетом:
— Он тебя на руках домой принёс! — лепечет в спину. — Сказал, что понятия не имеет, где ты так напилась, но если бы ты была совершеннолетней, он бы не стал напрягаться и просто выставил бы тебя за дверь кафе, в которое ты для чего-то явилась поскандалить.
Останавливаюсь у кровати, резко опускаюсь на матрас и прячу лицо в ладонях.
Чёрт… я вчера отключилась. Прямо там – в «Клевере»! Прямо на глазах у…
— Неееет… Вот я идиотка! Идиотка какая! — от стыдобы хочется саму себя придушить.
И кстати, почему болит копчик?
— Митя сказал то же самое, — тактично замечает мама, и я стреляю в неё гневным взглядом.
— Так может ты ему ещё и чайку выпить предложила?
— Я предлагала, но он отказался. Такой стесняшка.
Кажется, меня сейчас вырвет.
— Была бы я лет на пять моложе…
— Умоляю, не продолжай.
— … я бы…
— Хватит! — смотрю на маму с укором. — Мы сейчас реально этого гоблина обсуждаем?
— Гоблина? — хмурится. — Митя очень даже симпатичный парень. Никакого сходства с гоблином я не заметила.
{«Отпусти меня, придурок…} — завывала я вчера пьяным голосом, пока этот «симпатичный парень», взвалив меня на плечо, куда-то тащил. — {Отпустиии… я на тебя в полицию заявлю… за растление малолетних»!}
Боже… что я несла?..
— Убейте меня…
— Что? — не понимает мама. — Ах, да! Кстати, я представилась твоей сестрой, — и как дурочка улыбается, — объяснишь потом, как до этого «Клевера» добраться. Хочу ещё раз твоего спасителя поблагодарить.