Любовь — обманная игра

19

— Иннокентий Петрович, а вообще-то, почему я должна вам поверить, что вы мой отец? Понимаете, отчество у меня Борисовна, а внешнее сходство — мало ли на земле похожих людей? — Она с интересом посмотрела на Иннокентия Петровича. Он сидел напротив и жевал кусок мяса. В столовой Мехового Дома готовили прекрасно, сотрудники ничего не платили за обеды и пятичасовой чай. Такую систему Замиралов ввел для своих людей. Интересно, сколько он вычитает из их зарплаты. Он словно угадал ее мысли и сказал:

— Из зарплаты я вычитаю только двадцать процентов стоимости еды, а восемьдесят доплачиваю сам. Чтобы человек хорошо работал, он должен хорошо питаться. Закон природы. Согласна?

— Да, конечно, но мы немного отклонились от темы. Ну допустим, вы мой отец. У вас ко мне замечательное предложение. Но я хочу знать о вас больше. Бабушка кое-что мне говорила, но очень, очень мало. — Замиралов вскинул брови. — Нет, нет, ничего плохого. Просто, что моя мать сильно любила одного человека.

— Понимаешь, Ира, иногда жизнь распоряжается человеком так, что он вынужден уехать и не возвращаться.

Ира молчала, она понимала, о чем он. Даже из опыта своей жизни она знала, что проходит время и вместе с ним уходит и человек, встретившийся тебе в том конкретном времени.

Замиралов посмотрел на нее, пытаясь догадаться, о чем она думает, и сказал:

— У меня есть доказательства. Ты их получишь. Ты достаточно взрослая для этого. Вернемся в мой кабинет, и я тебе кое-что дам.

Дальше они говорили о работе, а когда девушка-официантка принесла кофе, крепкий, с густыми пышными сливками, обсудили предстоящую поездку Иры в Орландо.

— Я знаю, — сказал он, — ты не была за границей с таким ответственным поручением, как мое, но ты справишься. Тони Атвуд тебе поможет. Он мой партнер, ему выгодно, чтобы все прошло на высшем уровне.

Она кивнула.

Они вернулись в кабинет. Замиралов подошел к большому сейфу у дальней стены. На сейф сквозь серо-зеленые жалюзи падали солнечные лучи. Погромыхав ключами, а потом металлическим запором, открыл дверцу. Порылся внутри и открыл еще один металлический ящичек, потом еще. Она усмехнулась. Спрятано как яйцо Кащея Бессмертного. Замиралов и сам походил на Кащея, наверное, стал таким после больницы. А может, он из тех, кто никогда не мог «нагулять» вес. Интересно, каким он был, когда его любила мать?

Иннокентий Петрович повернулся к Ире.

— Вот. — Он протянул ей пакет, перевязанный бельевой резинкой.

Она удивилась. Здесь все так церемонно, современно, и вдруг старинная бельевая резинка поверх толстого бумажного пакета.

— Здесь ответ на все твои вопросы. Только не открывай сейчас. Дома, — приказал Замиралов.

Ира кивнула и положила пакет в сумку, догадываясь, что в нем.

До конца дня она не велела себе вспоминать о пакете, делала то, что должна была, — слушала, думала, соображала.

А вернувшись домой, положила пакет на видное место и почувствовала, как тревожно забилось сердце. Что же такое отец хочет ей предъявить? фотографии? Снимки тех лет Ира видела у бабушки, но среди них не было отцовских.

Ира взглянула на пакет, вздохнула. Ну зачем еще оттягивать время? Надо взять и просто снять старомодную резинку.

Она села на диван и дернула резинку, та легко поддалась. Развернула пожелтевшую бумагу, на колени посыпались письма в старых конвертах. Она помнила такие, с картинками, из детства. Виды Москвы, цветочки, кораблики. Марки она тоже хорошо помнила — кто в детстве не собирал марок? Только уж совсем ленивые. Как много их наклеено на каждом конверте. Потому что посланы далеко... Почерк матери она узнала сразу: видела в бабушкиной коробке ее письма, записки.

Итак. С какого начать? По штемпелю или по порядку? Ира решила открыть наобум, не сверяясь с датой. Руки дрожали. Тонкие пальцы никак не могли справиться с конвертом, уже обветшалым, она опасалась его порвать.

Листок, исписанный плотно и торопливо. Ира так и думала, что мать не писала длинных писем.

«Дорогой Кеша!»

Хм, Кеша. Ну да, Иннокентий — это и есть Кеша.

«Дорогой Кеша»,— прочитала Ира снова и ей показалось, она слышит голос матери, которого на самом деле никогда не слышала. Впрочем, почему не слышала? Когда была в материнской утробе, мать говорила с ней. Да, конечно, слышала. Низкий, хрипловатый, мать курила. Родной и знакомый. «Сегодня я придумала новый вариант сахарницы».Вот тебе и на. Хорошенькое любовное письмо, ахнула Ира. «Понимаешь, именно так, как ты мне когда-то говорил. Она должна быть в форме кедровой шишки. И если сделать такой сервиз, он будет необыкновенно хорош».

Дальше мать описывала, как она все это придумывала.

«Кеша, я так и вижу тебя, окруженного темными таинственными хвойными лесами. По вершинам сосен прыгают белки, но они неручные, как в наших московских садах. Но ты ведь в настоящем лесу. Ты уже скоро приедешь, Кеша».

Она посмотрела на дату. О, это было еще до ее рождения.

Ира снова открыла письмо наугад.

«Кеша, я ничего не буду писать длинного на этот раз. Скажу самое главное, что наполняет меня невероятным счастьем. Ты поверить не можешь, как я рада. Кеша. Я беременна. У нас с тобой будет ребенок. Я не сомневаюсь, что будет девочка. Но похожая на тебя. Ты очень красивый, и она будет хороша собой. Я ведь простушка, сам знаешь. А ты, я могу сказать как художник, ты просто замечательный. Я хочу, чтобы она была как ты. Почему я так думаю? Потому что я так хочу. Кеша, когда ты приедешь, наверное, она уже родится. Но я думаю, это ничего. Ты полюбишь ее сразу. И как же мы назовем ее? Подумай, Кеша».

Ира налила в рюмку молдавского сухого вина. Нет, она не могла читать дальше просто так. Ее трясло от возбуждения. Что же дальше, что случилось? Пока она не могла спросить Иннокентия Петровича прямо — почему так вышло. Ведь, судя по письмам матери, у них были прекрасные отношения. Ира не знала, что писал матери он, но по ее письмам было ясно, как нежны они были друг с другом.

«Кеша, ты пишешь, что, как только ты приедешь в Москву, мы сразу поженимся. Да, конечно, я согласна, нам, конечно будет трудновато с жильем. Ты помнишь наш измайловский домик? Сейчас он стал протекать, и в эту осень мы живем в одной комнате. Мама, конечно, нам поможет, я жду тебя, Кеша, я чувствую себя замечательно. Наша девочка ведет себя тоже хорошо. Я так люблю ее. Доктор сказал, что я не ошибаюсь, что это на самом деле девочка. Уже скоро. Совсем скоро».И дата. По ней Ира поняла, что это было всего за два месяца до ее рождения.

А потом она нашла письмо, написанное другим почерком. И похолодела. Почерк бабушки. Уж его-то она знала. Сколько она внучке писала в лагеря, стройотряды, да Бог знает куда еще. Бабушка была мастерица писать письма. Ира открыла его с дрожью.

«Здравствуй, Кеша, —писала бабушка. — Вот все и кончилось. И все началось. Ты можешь быть свободен, Кеша, и ни о чем не думать. Девочка моя. Она мне будет как дочка. Хочешь — приезжай посмотреть. Но ты не обязан. Моя дорогая дочь умерла при родах. В общем-то, она не говорила тебе и мне не велела, ей нельзя было рожать, Кеша. С больным-то сердцем. Но она так полюбила тебя, что посчитала возможным поделиться своей жизнью с вашей дочкой. Чтобы эта девочка прожила остаток ее жизни и свою целиком. Моя дочь выбрала тебя.

С ее, Кеша, болезнью живут до тридцати трех, не дольше. Ничего сделать нельзя было. Кеша, ты можешь считать меня жестокой женщиной, может, оно так и есть, но, скорее всего, я просто иная. Мы обе с моей дочерью иные, потому что жизнь сложилась у нас так и мы мерили очень кратким веком моей дочери. Вот почему она пошла на это. Ты свободен, Кеша. Но, если когда-то тебе захочется увидеть свою дочь, знай, ее не надо удочерять. Я буду ей вместо матери. Повидаться с девочкой можешь в любое время. Где нас искать, знаешь. Я думаю, еще долго нас можно будет здесь найти.