Любовь.ru. Любовь и ирония судьбы

— Вы сказали, что парень на синем «Пассате» -ваш знакомый.

— Это брат мой! Брат! — закричал вдруг Олег Варягин.

— С вами, гражданин, потом. Отойдемте, гражданка, — один из милиционеров взял Любу под локоток.

— А в чем дело?

— Вы хорошо знали этого товарища? Возможно, вас придется задержать. Отвезти в отделение, взять показания.

— Да что случилось-то? Что?

— Дело в том, что в машине, то есть в «Пассате» нашли оружие.

— Оружие?

— Пистолет Макарова. Так-то. На лицо криминал. Пока не выяснятся обстоятельства…

— Я понимаю. Видите ли, это не совсем мой знакомый. Он проходил свидетелем по уголовному делу. Или подозреваемым? Я не знаю, как правильно это сказать. Мне лучше позвонить.

— Постойте-постойте. Свидетелем? По уголовному?

— Я позвоню. Тому человеку, который ведет расследование.

— Вы-то откуда все это знаете?

— Да какая разница! Дайте, пожалуйста, телефон…

… Домой ее отвозит не Алексей Градов, а Стас. Спаситель на белых «Жигулях» отправился домой, как только Люба сказала, что задержится у места аварии надолго. Правда, взял слово, что Люба обязательно позвонит.

— Я обещала ему позвонить.

— А зачем?

— Ну, если бы не он…

— Если бы не он, в нашей с тобой жизни было бы гораздо меньше неприятностей.

Они едут домой на той самой «пятерке», которую Люба хотела оставить у поста ГАИ. Радостно, что она цела, ни малейшей царапины.

— Повезло, — бурчит Стас. — А ты, подруга, в рубашке родилась.

— Я же тебе говорила, что у каждого свой срок.

— Значит, он ехал за Олегом Варягиным от самого дома.

— Да. Я заметила машину еще когда…

— Все-то ты замечаешь!

— Хватит язвить, мне и так сегодня досталось!

— Извини. Значит, он ехал, и держал на переднем сиденье пистолет. Наготове, так сказать. Ждал удобного момента.

— Почему ты в этом так уверен?

— Потому что у него уже нервы были на пределе. Три неудачные попытки! Ирония судьбы, черт возьми! И он решился на отчаянный шаг. Знаешь, куда мы сейчас поедем?

— Куда?

— К его жене.

— К какой жене? К Снежане? Зачем?

— К жене младшего брата. Антона Варягина. Как там ее зовут?

— Жанна. Кажется.

— И откуда ты все знаешь?

Она промолчала. Тяжелый был день. Интересно, жене Антона Варягина уже сообщили, или еще нет? Если сообщили, то ее может и не быть дома.

…Жанна Варягина оказалась дома. Подъезд, в котором находилась ее квартира, был снабжен домофоном, и длинные гудки не скоро прервал нежный женский голосок:

— Кто там?

— Из милиции. По поводу вашего мужа.

— Проходите.

Писк, скрип тяжелой двери, потом долгие объяснения с консьержем:

— Мы из милиции.

— Али ограбили кого? Быть того не может!

— Нет, никого не ограбили.

— А в какую вы квартиру?

— В сорок вторую.

— Ах, к энтим! Дайте-ка, я запишу.

— У вас здесь что, засекреченный объект? — не выдержал Стас.

— Ась?

— Кого, говорю, так усиленно охраняете?

— Как же? Во всем должен быть порядок, -сморщенный старичок долго шелестел страницами толстенного журнала. Устроился он неплохо: уютная будочка вахтера с чистенькими занавесками, маленький цветной телевизор, электрический чайник, полный набор посуды.

— Простите, вы где раньше работали?

— На заводе, где ж еще? Охранником. Да вот, старый стал, на пенсию поперли. А я еще любого молодого за пояс заткну, так то.

— Значит, у вас профессиональная память? Знаете, кто из дома когда выходил, когда входил?

— Как не знать? Кого не знаю, тех сюда записываю, — консьерж потряс огромным журналом.
– Ваши документики, пожалуйте.

— Удостоверение устроит?

— А дамочка с вами?

— У меня нет документов, — у Любы начисто вылетело из головы, что в сумочке лежат права.

— Значит, под вашу милицейскую ответственность. Проходите, — дозволил старичок.

— Зануда, — высказалась Люба в лифте.

— Что ты! В нашем деле — ценнейший человек! Если бы в каждом подъезде сидел такой вот отставной охранник, знаешь, как уменьшилась бы преступность?

— Ты думаешь, всякому, пришедшему в гости, приятен такой допрос?

— А мы не в гости идем. Двенадцатый этаж. Приехали. Звони, подруга.

Дверь открыли мгновенно:

— Проходите, я вас жду.

Женщина, стоящая на пороге, выглядела совершенно спокойной. Темный брючный костюм, скрывающий полноту, лицо умело подкрашенное, и не заплаканное вовсе.

— Простите, вы еще ничего не знаете? — попятился в испуге Стас. Никто не любит приносить в дом плохие вести.

— О чем?

— Об аварии. О том, что ваш муж…

— Папа уже поехал.

— Куда поехал?

— В морг. Ведь тело уже должно быть там? Папа сказал, что все надо сделать как можно быстрее.

— Что все?

— Ну, похороны.

— Снова замуж торопитесь?

— Проходите, — посторонилась женщина.

Да, квартирка у погибшего Антона Варягина была ничуть не хуже, чем у его брата Олега. Соревнование они что ли устроили? Три комнаты, перепланировка, евроремонт, дорогая импортная мебель.

— В гостиную, пожалуйста.

— Вас не удивляет, Жанна Марковна, что к вам из милиции пришли? — спросил Стас, присаживаясь в удобное кресло, обтянутое светлым велюром.