Любовники

XIII

Большая трехкомнатная квартира номер тринадцать, на проспекте Мира, в длинном доме аккурат между Капельским и Банным переулками, была очень хороша. Огромные подоконники вполне позволяли не только сидеть на них, а хоть и танцевать. Окна пятого этажа выходили прямо на проспект, и ещё меня позабавило, что оттуда отчетливо просматривался Слесарный переулок, и ближайшее к проспекту здание, где находилось управление ГАИ всего Подмосковья, а в нем кабинет одного из моих самых любимых, могущественных и богатых клиентов – собственно руководителя ведомства, генерала Ягушкина. Помнится, как-то раз мне позвонил Берсеньев, тогдашний главный гаишник Одинцовского района, невероятно глупый и омерзительно совковый полкан с замшелым мозгом, и уведомил, что несмотря на упомянутую мной «пожизненную гарантию», совсем недавно купленный у меня за бешеные деньги «Вашероновский» хронограф накрылся медным тазом. И этот старый дурак не придумал ничего лучшего, как отнести их в фирменный авторизованный сервис. Ко всему привыкшие, безупречно выдержанные мастера открыто смеяться ему в глаза там, конечно же, не стали, но бесстрастно сформулировали на бумажке, что гарантийному ремонту хронограф не подлежит, ибо «изготовленным мануфактурой Vach eron Constantin не является». Обозлившийся полкан позвонил мне, угрожал всеми страшными карами, которые только могла одолеть его примитивная фантазия. Я, разумеется, самообладанием швейцарских мастеров похвастаться не могу, поэтому резко его оборвал, и сообщил, что вот прямо сейчас еду к генералу Ягушкину. И если полковник Берсеньев соизволит пообещать больше никогда не трахать мне мозги всякой мелочью, то я пообещаю полковнику Берсеньеву не упоминать его фамилии в беседах с генералом Ягушкиным, и не рассказывать ему, что когда-то полковник Берсеньев в запале обозвал генерала Ягушкина «первым вором во всем подмосковном ГАИ». Ну, и что оставалось делать несчастному Берсеньеву? Проглотил, конечно же. А я несколько последующих лет передвигался по автодорогам Одинцовского района предельно осторожно. Пока этого дурака не вышвырнули на пенсию.

– Надоело до смерти, – тем временем рассказывает Аня, включая чайник, и накрывая на стол всякую сопутствующую мелочь. На Ане зелёные штанымилитари с карманами на штанинах, и майка с капюшоном. Выглядит очень уютно. – Сижу дома месяцами, никуда не выйти толком, ничем не заняться. Мы с ним и раньше-то особо близки не были, а сейчас уже совсем друг другу чужие. Да и девчонка у него какаято… Хоть бы скрывал, скотина.

– А что, она уже домой к вам приходит? – я пытаюсь шутить: Аня выглядит очень грустной.

– Да ей не надо даже домой приходить, Ром. Их постоянно видят вместе десятки наших общих знакомых. А потом звонят мне, и рассказывают. Поэтому я всегда знаю, когда, что и где. Он, по-видимому, сильно ею увлекся. Ходит с ней в те же места, что и со мной когда-то.

– М-да. Как жы вы дошли до такой жизни? – мне искренне непонятно, как можно, обладая таким сокровищем, обращать внимание на каких-то других женщин. Зачем?

– Не знаю, – задумывается Аня. – Понимаешь, я совсем не из богатой семьи. Мой папа хоть и профессор, но капиталов не нажил. Просто в девятнадцать лет я выиграла некий очень специальный конкурс красоты, проходящий среди исключительно еврейских девушек. А мой будущий муж был одним из спонсоров. Мы даже тогда не были знакомы. Ну, вот он увидел меня, и влюбился.

– Неудивительно, – машинально роняю я.

– Он тогда очень красиво ухаживал. Устроил мне самое настоящее небо в алазах. Заваливал меня цветами и дорогими подарками, серьёзно помогал по каким-то делам моему папе. Разумеется, тогда мне казалось, что вон оно, счастье. Действовал правильно, технично. И в итоге, в общем, купил себе титулованную породистую еврейскую жену… Кстати, Ром, может, ты выпьешь что-нибудь? У меня и виски есть, и кола.

– С удовольствием, – улыбаюсь я. Пить больше, в принципе, не нужно бы, у Алиева выпил немало. Но мне до сих пор не верится в происходящее. Я, ташкентский беженец-недоучка, мелкий мошенник, сижу дома у практически настоящей королевы, и она наливает мне выпить. И даже смотрит на меня каким-то особенно тёплым взглядом. Хотя, может это мне просто кажется.

– Ну, а потом оказалось, что у нас не может быть детей, – неожиданно говорит Аня. – Он потратил огромные деньги, мы объездили все лучшие клиники мира, и выяснилось, что проблема в нём самом. Вот после этого и началось. Похоже, что он стал тихо меня ненавидеть. Так что, видимо, всё же придется разводиться. Не может же это продолжаться бесконечно.

– А тебе не сложно будет отвыкать от всей этой роскоши? – осторожно интересуюсь я. – Это ведь совсем не просто, вдруг так резко сменить привычный стиль жизни.

– Это как раз проще всего, Рома, – уверенно ответила она. – Я ведь не с рожденья так жила, к тому же мне и отвыкать-то особенно не от чего. Дом мужа, в котором мы жили, мне никогда не нравился, хоть и роскошь там, конечно, запредельная. И потом мне куда больше нравится жить в городе. У него тут есть какие-то квартиры, но он всегда считал, что я должна жить в доме, и в Москву меня не отпускал. Хотя сам мог пропадать неделями. У меня вообще-то тоже квартира своя есть, и даже четырехкомнатная. Только она в спальном районе, от центра очень далеко, и мои родители её сдают. К тому же, Ром, ты даже не представляешь, сколько у меня разнообразных связей. Причем, всё это просто благодаря моему старому титулу и кривой фамилии. Так что, если мне понадобится не особенно обременительная работа с большой зарплатой, то она будет у меня уже завтра. А всё остальное такая мелочь, – она пренебрежительно сморщила носик. – Машину я купила себе сама, а всякие дорогостоящие цацки, что он мне дарил, пусть хоть завтра забирает, мне они не нужны. Но такого жлобства я за ним не припоминаю. Он вообще-то вполне нормальный мужчина. Только – не мой. И я – не его. И так было с самого начала.

– А чья ты тогда? – кривовато улыбаюсь я. Анин голос звучит уже будто откуда-то из подземелья.

– А ничья, – блестит она глазами. – Если хочешь, твоя буду. Я же вижу, как ты на меня смотришь… по-детски так, расширенными глазами… Вот чего ты смотришь? Снова смотришь…

Я встряхиваю головой, и молчу. Я уже вдребезги пьян. Да и нечего мне на всё это ответить. Связей и титулов у меня отродясь не бывало, да и необременительной работы с большой зарплатой мне никто не предлагал. Да и фамилия у меня русская… О чём я вообще? А, наплевать. Можно, я просто буду смотреть? Мне достаточно, честно! Да и неспособен я уже воспринимать вокруг себя ничего, кроме этого голоса, и улыбки. Я начинаю терять над собой контроль. Меня это напрягает. Меня снова не отпускает острое ощущение какой-то неизбежности, и чувство это – тревожное. Будто в голове предупреждающе звякнул колокольчик. Она смотрит мне прямо в глаза. Я прячу взгляд в стакан с виски. Помявшись так ещё минут пять, я встаю и иду к двери, и она, рассерженная и обиженная, молча сжимает в кулачке телефон. Меня вдруг охватывает чувство безграничной нежности, я в приступе смелости хватаю её за талию, привлекаю к себе, целую в губы. Мобильник выпадает у неё из ладошки, и с грохотом падает на пол. Но мне ведь никогда ранее не приходилось целовать произведение искусства! Исходящий от неё тончайший, почти неуловимый аромат дурманит мне голову окончательно. Я снова испытываю чувство какого-то страха пополам с благоговением. Колокольчик звенит ещё раз. Утопив её лицо в своих ладонях, сдерживаю уже наворачивающиеся слезы безграничной нежности и бесконечного обожания, очень осторожно касаюсь губами её щеки, не оборачиваясь выхожу за дверь, и сбегаю вниз по ступенькам, забыв про лифт.

От мысли, что придется остаться одному, мне страшно. Я боюсь сойти с ума. Оказавшись на улице, набираю номер Ольги Сергеевой, останавливаю машину, и направляюсь к ней на Кутузовский проспект. К ней-то я теперь могу приезжать в любое время суток.

XIV

Утром гудит в голове. Ольга готовит мне какойто завтрак, подвозит к постели на сервировочной тележке. Я с отвращением смотрю на еду и зеленый чай, прохожу к огромному, встроенному в шкаф бару, смешиваю в большом бокале виски с колой, залпом пью. Немного отпускает. Нервы ни к черту. Ольга качает головой. Выглядит она просто превосходно – белые шорты безо всяких дурацких рюшечек, такая же майка на тонких лямках, безупречно ухоженная кожа, бархатная на ощупь. Хороша. Какая-то совсем своя, доступная и уютная. Жаль только, что не вызывает и десятой доли тех эмоций, которыми до помутнения захлестывает мозг при одном воспоминании об Ане. Я допиваю стакан, смешиваю коктейль снова. Здравый смысл понемногу возвращается.

– Ну как, ты прочитал моё письмо?

– Да, – улыбаюсь я в ответ. – Где ты научилась таким фразеологическим конструкциям?

– В университете, Рома. К тому же я веду регулярную страничку в «Живом Журнале». И она очень популярна.

– Кошмар какой, Оль, – я морщусь. – Теперь понятно, откуда такой слог. Я и не знал, что ты способна вести публичные дневники. Что за мания постоянно вываливать на всеобщее обозрение свою жизнь? Кому это интересно? Эксгибиционизм какой-то.

– Ничего плохого в эксгибиционизме не вижу, – резонно возражает она. – Тем более, в эпистолярном. Я ж не под своим именем пишу. Уж лучше я под псевдонимом вывалю свои переживания в интернет, чем они будут постоянно глодать меня изнутри. Тебе, впрочем, это почитать не светит.

– Это ещё почему? Разве ты мне не покажешь?

– Нет, не покажу. Это слишком личное. А сам ты не найдёшь.

– Конечно, не найду. Вас там слишком много. Да и неинтересно, если честно. Все эти ваши розовые записочки… Тьфу. Расскажи мне лучше, что ты решила с Вадимом. И с чего это тебя вдруг прохватило написать мне такое.

– Я не могу с ним, Ром, – вздыхает Ольга. – Я его все-таки не люблю. После того нашего разговора, ну ты помнишь, я задала сама себе вопрос, и получила честный ответ. Не люблю.

– А чего тогда валандалась с ним столько времени?

– Всё очень просто, Рома. Я – женщина. А Вадим – заботливый. В отличие от тебя, кстати. Он решал все мои проблемы ещё на подлете. Абсолютно все, Рома! Очень как-то спокойно, и ненавязчиво. А ты мне, например, даже цветов никогда не дарил.

– Ладно, ладно, – слабо защищаюсь я. – Когда-нибудь подарю же… Ну, а чего ты тогда посылаешь его на хрен, если он такой хороший и заботливый? И рассказываешь о любви мне, такому неотесанному и незаботливому?