Люди из ниоткуда. Книга 1. Возлюбить себя
Шрифт:
— Славик, дай быстро спирта! Разотрите его. Да сильнее, сильнее! Мужики, нагрейте воды и опустите ему ноги и кисти в горячую воду! Думаю, он выживет.
Живых среди подстреленных самыми последними «боевиков» не оказалось. При приближении моих уцелевший раненый попытался вяло отстреливаться, а затем в панике выстрелил себе прямо в лицо. Камикадзе хренов!
— Босс, там у лесников чуть не полдома трупов. — Круглов, чью всю правую половину лица украшала нехорошая рваная рана, присел рядом. Вынув фляжку, жадно глотает ледяную воду.
— Как так?! — я нахожу в себе силы ещё
— Гранату кинули, видимо, в бойницу.
Это ж надо… Так изловчиться, и так близко подойти… Черти… Впрочем, неудивительно. В насосной окна-бойницы высоко, и мёртвая зона под ними вполне достаточна для смельчака. Что же, следует признать, что не только мы родились или стали такими смельчаками…
Смелость врага вызывает уважение? Да, бесспорно. Но, ей-богу, это актуально лишь когда при этом не гибнут свои…
Будьте вы прокляты, твари!
— Скольких побило?
— Живые у них Нос, Терехов и Переверзя. Кажется, так они назвались. Из баб двое ранены. Одна не доживёт и до обеда. Желудок по улице прямо гуляет. Мужики там сейчас колдуют над ними, как могут.
Итого: их — пятеро, а то и шестеро ушедших, если не выживет вторая дамочка.
И один точно — мой. Многовато для одного дня. Чёрт! Как же многовато!!!
Я встаю и иду в сторону здания. На ходу бросаю:
— Соберите сюда, в кучу, всех, кто валяется по лесу из этих подонков. Соберите всё пригодное оружие. «Корда», раненых — в машину. Попробуем отремонтировать и тех, и других…
Как бы ни кощунственно это всё ни звучало, и как бы мне ни хотелось поднять наших мёртвых, мы ещё легко отделались. Это нужно признать.
Уцелевшие «лесники» пребывают в нехорошем унынии. Только начали обживаться, почувствовали вкус… Здесь нужен напор:
— Нос, я понимаю ваши проблемы и горе. Но я не советую вам горевать дольше, чем это положено для решения других неотложных задач! — Я говорю резко, словно генерал, что крайне недоволен происходящим на поле брани. Нос виновато шмыгает носом:
— У Терёхова жену ранило. Кравчуки — всей семьёй…
— Да, я знаю, знаю! Ты давай мне, встрепенись, мужик! Узнаёте кого-нибудь из той мерзкой кучи?
Оставшиеся в живых весьма неохотно и брезгливо вглядываются в землистые лица мертвяков и отрицательно качают головами:
— Никого. Даже близко.
Подошедший Лондон пристально всматривается, затем спокойно показывает простреленной и перевязанной кистью на одного:
— Сэр, этот человек жить в сад. Я видел его, когда мы ходили туда стрелять.
Гм-м, это совсем уже интересно. Значит, часть «дачников», удравшая перед нашим налётом, пришла с подкреплением?
Настырный и бесконечный, снег на глазах превращал свалку тел в сугроб. «Такого снегопада, такого снегопада давно не помнят здешние места»… Я сплёвываю прогорклой от пороха и солярки слюною на груду мёртвого человеческого материала:
— Жаль, что мы не пришли к этим скотам ещё той ночью…
— Да, Сэр. Быть бы очень хорошо. Но уже поздно говорить об этот факт.
Да, говорить поздно. Но это было бы так хорошо, так вовремя!
Вот если бы ещё точно знать тогда, что в пылу сражения мы не выкосим заодно их немногочисленных детей и беззубых старух. Не так много чести быть убийцами беззащитности.Юрий у костра уже даже не дрожит. Лежит он покорно и тихо, лишь изредка слабо моргает устремлёнными в небо блекнущими глазами. Он пришёл в себя в последний раз. Я это вижу и знаю. На его ресницах, во впадинах холодеющих глазниц уже начинают гнездиться вездесущие и равнодушные к людским бедам снежные мухи…
— Босс… — он словно ждал меня.
Опускаюсь рядом с ним на колени, беру его непослушную, почти мёрзлую ладонь в свою:
— Прости меня, Юрий…прости меня за всё, брат… Мы сейчас тебя вынесем отсюда, потерпи!
Я ведь ему столько обещал!!!
— Ах, бросьте это, Босс… Поздно мне пить «Боржоми»… — не верю глазам, — он усмехается и шутит! — Вы же не Господь Бог, чтобы гарантировать что-то и кому-то… И потом исполнить, как обещали. Вы тогда своими словами придали мне сил жить. А я ведь…не хотел. Я же… Я грешник, Босс. Я много и часто грешил. Наверное, поэтому и поплатился. Но.. — Юрий с трудом сглотнул обильно выступающую ртом кровь. — …но я думаю, я уверен…что я сполна всё оплатил. И меня уже ТАМ ждут. Чувствую, — меня ждут. Теперь…теперь мне туда…можно… Я ухожу, Босс… Это ты прости меня, если что было не так. — Он впервые был со мною не на «Вы».
— Юрий, о чём ты…
— Погоди, Босс… не перебивай. — Он мягко и как-то виновато мне улыбается. — Мне теперь всё можно. Даже ты сейчас не имеешь права не дать мне слово…заткнуть рот… — внезапно он захлёбывается рванувшейся из ноздрей кровью. — Как больно, падла… — Он досадливо морщится и прикрывает глаза, буквально усилием воли пытаясь удержаться в сознании.
— Босс, сбереги хотя бы остальных. И… и посади мне на могиле вишню. Пожалуйста. Дай Бог, чтобы мы как можно дольше…не встретились… Там… Не приходи, слышишь?
Его начинает мучить сухой свистящий кашель. Опасный признак. Это начинают спадаться лёгкие… Я пытаюсь утереть ему рот, поднять голову повыше, хочу крикнуть помощи, но он внезапно с последней, собранной воедино силой хватает меня за запястье:
— Оставь, Босс… Не мешай. Прошу, не трогайте меня. Не трогайте…Я отхожу. Не продлевай…моих мук. Прочти потом за меня…молитву, что ли…я не помню…уже…слов… — сглатывая кровь и кипящую уже на подбородке пену, Юрий говорит торопливо, словно стремясь закончить.
Он с огромным трудом приподнимает вторую руку ко мне, словно силясь сказать мне ещё что-то последнее, наиболее важное…
И, внезапно шумно и судорожно глубоко вдохнув, он вытянулся и замер. Рука мягко и бессильно упала вдоль тела на примятый многочисленными ногами снег…
«Господи, упокой и прими душу его»…
Я встаю, снимаю каску и шапку. Стою молча, а затем поворачиваюсь к подошедшему молча Упырю:
— Никогда не хотел думать об этом, Славик, но похоже, что сегодня нам придётся официально заложить наше собственное кладбище… Благо, на той поляне и так уже покоятся семеро… — Тот мрачно кивает и в сердцах пинает чью-то торчащую из заметаемой снегом кучи ногу.