Магистр Д.У.М.
Шрифт:
«Да не попец! Дальше смотри, у колонны!»
«А что… Ох ты ж грёбаный ты ж на хер!»
В одной из главных рекреаций универа стоят большие мраморные колонны. И на одной из них висит портрет.
Мой портрет. Из прошлой жизни, само собой.
Большой и красивый портрет с чёрной ленточкой в углу. Я обворожительно улыбаюсь в камеру — красив, чертяка. Аж сам себе завидую.
Под колонной горят свечи и лежит огромная куча цветов, в основном орхидеи. Есть такая традиция, класть на могилы магов орхидеи.
Вижу магистра Марию Громову.
Ха-ха. Она всегда мне говорила, что я самовлюблённый дурак. Нарциссом дразнила. Вот и цветочек принесла.
Как мило, аж слёзы наворачиваются. Громова склоняет голову, будто молится, а потом быстро уходит.
Группка студентов стоит рядом с колонной и тихо переговаривается. Какая-то студентка подходит и кладёт ещё один букет, а потом всхлипывает и вытирает слезинку.
Ох, как приятно. Подойти, что ли, утешить красавицу? Сказать, что её любимый магистр на самом деле жив-здоров?
«Не вздумай, — бурчит Дюббук. — Ты уже и так перед демоноборцами спалился».
«Нам это на пользу пошло. Но ты прав, конечно, всем подряд нельзя рассказывать».
«Вообще никому не надо было», — бурчит Дюба.
— А мне насрать, что Думов помер, — доносится до меня голос. — Так ему и надо. Дебилом был.
Охренеть. Стерпеть такое я просто не могу.
Поворачиваюсь и вижу двух парней. Один коренастый и темноволосый, другой худой и высокий, с обесцвеченными волосами и в круглых тёмных очках. Модник, типа.
— Во-во, — поддакивает он. — Дум весь универ бесил. Я даже рад, что его кончили.
— Ну дык! — крякает темноволосый. — Он ведь ваще отмороженный был. Вот и завалили. Правильно, мля, такой мудак не должен в универе преподавать.
— Это не тебе решать, придурок, — говорю я, оказываясь рядом.
— Ты охренел, урод? — парниша моментально закипает и сгребает меня за воротник. Дёргает на себя, аж ткань трещит. — Чё, в рыло хочешь?
Хватаю его за запястье, применяю огненный конструкт. Студент охает и отдёргивает обожжённую руку.
— Чё творишь? Бессмертный, что ли? — рычит он и сжимает кулаки.
— А я его знаю, Саня, — говорит белобрысый. — Это Могильный с первого курса. Лошара конченый.
— Прикуси язык, принцесса, — отвечаю я. — А то спалю твои беленькие волосёнки, пискнуть не успеешь.
Модник снимает очки и смеётся.
— Ты что, Могильный, страх потерял?
— Ага, типа. Значит, так, — говорю я, поочерёдно вонзая взгляд в двух дружков. — Сейчас вы, говноеды, извинитесь за то, что говорили про магистра Дума.
— А если нет? — громко спрашивает Саня и толкает меня в грудь.
Вдруг становится тихо. Бросаю взгляд по сторонам и вижу, что вокруг нас собралась толпа зевак. Мемориал в мою честь уже не так интересует студентов. Намечающаяся схватка куда забавнее, понимаю.
— А если нет — то вызову тебя на дуэль. За оскорбление, — отвечаю я.
В ответ раздаётся смех. Ржут не только два дружка.
Смеются все. Целая рекреация, несколько десятков студентов угорают надо мной.— Что смешного? — я развожу руками и верчусь, осматривая всех. — А? Кто-нибудь способен ответить?
Блин, говорю как магистр. Ну, привычка, куда от неё деться.
— Ты же лошара, — говорит белобрысый.
— Базара нет! — сквозь смех поддакивает кто-то.
— Какая дуэль, Могильный? В могилу захотел?
Новый взрыв смеха. Твою мать, как унизительно. И ведь прямо сейчас не сделать ничего.
— Димочка, не надо! — притворно жалостливым тоном говорит та рыженькая с классной задницей. — Я буду плакать, когда тебя убьют!
— Закройся, стерва, — отвечаю я. — Все заткнитесь на хрен! Из-за вас мне извинений не слышно.
Кто-то продолжает смеяться, но часть студентов напрягается. Другая часть наблюдает с интересом. Ещё бы. Если Димку все считают лошарой, то сейчас он ведёт себя совсем не так, как должен. Как минимум это любопытно.
— Ну? — прикладываю ладонь к уху. — Санёчек, ты извиняться будешь?
— Пошёл в жопу, Могильный, — лыбится тот.
— Значит, дуэль! — хлопаю в ладоши я. — Ништяк. Сегодня после занятий. Принимаешь вызов или зассал?
— Кого зассал, тебя, что ли? С радостью отмудохаю.
— Ну-ну. Ты первый, крепыш. Принцесса, ты вторая.
— Ты одну дуэль сначала вывези, — ухмыляется белобрысый.
— Я и больше вывезу. Принимаешь вызов?
— Без проблем.
— Как тебя зовут-то хоть? Хотя не отвечай, мне похрен. Буду звать тебя Принцессой. Мне понравилось.
— Меня зовут Глеб, — хмурится тот.
— Принцесса Глеб? Дебильное имя.
Студенты снова смеются, но теперь уже не надо мной. Прекрасно. Очко в мою пользу.
— Ладно, ушлёпки, до встречи в дуэльном зале. Заявки сам подам. И магистра Дума, — указываю на портрет, — не смейте оскорблять. Это ко всем относится!
Разворачиваюсь на каблуках и проталкиваюсь через толпу. Кто-то ставит мне подножку, и я чуть не падаю. Но разобрать, кто это сделал, не могу. Толпа приходит в движение и рассасывается по коридорам. Продолжают хихикать, бросая в мою сторону издевательские взгляды и ухмылки.
Давайте, смейтесь. Посмотрим, что вы скажете, когда я уработаю тех двоих.
— Диман! — меня догоняет какой-то щуплый паренёк.
Рост метр с кепкой, куча прыщей и дурацкие кудрявые волосы.
— Диман, ты что творишь? Зачем на дуэль их вызвал?
— Ты ещё на хрен кто такой? — рычу я, не сбавляя шага.
Кудрявый озадаченно распахивает глаза и медленно произносит:
— Валера я. Смирнов. Дим, ты чего? Мы с тобой на одном курсе учимся.
— А, точно. Вспомнил. Мы типа друзья?
— Ну, вроде того… С тобой всё в порядке?
— В полном. Просто меня в пятницу антимаги отмудохали. Память отшибло, — говорю я.
Ну а что, рабочая версия. Надо ж как-то оправдываться, почему я никого не узнаю и не помню того, что должен помнить.