Магия калибра 7.62

Снизу раздалось невнятно бормотание.

— Ты чего, Санни? — прогудел здоровяк поднимаясь.

— Все тихоней был, а теперь…

— Пуля многое меняет в голове, даже если попадает в задницу. Слова "нож" и "живот" сам подставишь в нужных местах или помочь?

— Да справлюсь! — достаточно добродушно махнул рукой здоровенный лоб с мимикой Валуева.

Мдаааа….

Кот же ловко прыгнул с земли в стоячее положение. Акробат, что тебя. Подучить немного, и был бы кадр! С физикой все отлично, но почему нет системной подготовки? Рабочий квартал Питера — безликие панельки и немножко частного сектора. Это совершенно не то место, где парни с подобными характерами могут остаться вдалеке от увлечения всякими подпольными качалками и боевыми клубами. Однако же вот… Имеем то, что имеем. Это удивление "старшей" половины, а вот для "младшенький" даже и не слышал о том, чтобы кто-то специально и систематически совершенствовался в каком-либо виде боевого рукомашества. Максимум, что было известно Санни — простейшие удары и связки… Странно… Нет, конечно, уникумы вроде Виктора-Винни и быка на полном ходу прямым ударом вполне сложить могли. Но для нынешнего уровня развития системы нанесения увечий себе подобным должны были развиться до довольно высокого уровня… А вот поди ж ты!

Я никогда раньше не задумался, что и в военном деле был такой же перекос, но "старый" подарил мне очень много поводов для размышления. Вот возьмем снайперов… Их тут не было как класса! Бывшие охотники и достаточно мелкие стрелки — немного не то. Положить пулю в цель — пожалуйста, а вот взаимодействие с другими соединениями и стрелками, обучение командиров применению подобных "единиц", тактическая подготовка… Где это все, я спрашиваю?

— Так что ж вы от мня хотели-то, господа хорошие?

— Нас… Вызывают… — пробуя "нащупать" собственное дыхание совершенно "понятно" объяснил Кот.

Терпение, только терпение.

— Кто вас вызывает?

И практически никакой издевательской нотки в голосе.

— Нууууу…

— Парни, — мне как-то все резко надоело. — Я теряю время и терпение. Я так понимаю, речь о Том-Кого-Нельзя-Называть и одном симпатичном, но увы, бездарно про***ном мной конвертике, который, вообще-то, поручили доставить двум великовозрастным дебилам, но они, великовозрастные дебилы, решили, что никто ничего не узнает, если доверить груз лоховатому парнишке "с района". Верно?

— Ну…

— Один вопрос: ну и как вы собираетесь организовать доставку Великого и Ужасного Меня к Тому-Кого-Нельзя-Называть?

Тишина. Ну вот, а я-то думал…

— Не мороси, Санни, — неожиданно серьезно прогудел Винни. — Не было у нас мысли спихнуть все на тебя.

Удивленно поднимаю бровь.

— Это тот случай, когда оправдание будет явно хуже правды.

Тоже верно.

— Итак… — развожу руками, предлагая собеседникам самостоятельно сообразить, чего именно я от них хочу.

— Да расспросить мы тебя хотели, — буркнул Кот. — А тряхнуть решили так… Вдруг бы чего еще вспомнил…

Я несколько секунд смотрел на двух… Да уж… Вот просто слов нет.

— Еще одна такая херня, господа, и прозвища у вас будут Биба и Боба. Это я вам обещаю!

Парочка переглянулась. Меня явно не поняли, но молчаливо сошлись во мнении, что это обидно.

— Пошли, мужчины!

— Это куда? — аккуратно поинтересовался Виктор.

— Вот вы и расскажете!

Великий и Ужасный отправляется к Тому-Кого-Нельзя-Называть. Джоан Роулинг и Александр Волков[1] удавились бы от зависти!

* * *

— Убью, найду, украду!

Слова падали спокойно и тяжело. Вот только нужного мне впечатления, увы, не производили. Хозяин заведения, а так же… Хм… Руководитель неформальной организации, на чьей земле находился район, Кирилл Петрович Гусаков смотрел спокойно, но равнодушно. А вот люди его веселились вовсю. Особенно надрывался один субчик насквозь продувного вида. Беззубый и кривоватый в плечах он стоял, прислонившись к деревянной колоне салуна, да прям таки надрывал свое неплохо выпирающее даже под старым плащом брюшко. Да-да, мы находились в самом настоящем трактире в стиле Дикого Запада! Фанател здешний Биг Босс от того времени. Впрочем, стоит заметить, что и истории здесь порой разыгрывались вполне достойные того старого доброго времени. По крайней мере, как минимум половина пулевых отверстий на стенах, по слухам, была выполнена вовсе не для создания антуража, а во время обсуждения передела сфер влияния.

— И как же ты собираешься это сделать? — спросил хозяин заведения, отметивший что двое шпаненков, которым о в качестве проверки получил простую задачу, стоят позади худющего парня, явно оберегающего бок.

Надо ли говорить, что кандидаты в "торпеды" вступительный экзамен завалили.

— Убью, найду, украду! — слегка удивленно, будто бы поражаясь глупости местного главы, повторил я.

"Уверенно держится, стервец", — отметил бывший капитан имперских егерей, потерявший левую руку в стычке, которой никогда и не было.

И их ТАМ не было. Официально. А это автоматически равнялось вылету со службы без пенсии и регалий. Суки.

— Ты вообще знаешь, кто я такой? — спокойно поинтересовался он, вполне зная, как показное равнодушие действует на его собеседников.

— А ты? — я не проявил никаких признаков беспокойства, лишь усмехнулся кротко, да нагло уставился в глаза главе собравшегося здесь достойного общества.

— А что я?! — весело "отзеркалил" Кирилл Петрович.

— Знаешь кто я такой? — легко улыбнуться, продемонстрировав, что стоматолог мне понадобится очень и очень не скоро… Особенно если научусь тонкому искусству в нужный момент попридержать свой язык, но меня уже понесло. — Чей сын я ты знаешь?

— Ну и чей?

— Божий! — поднял я палец жестом одного известного кролика, который считал, что "Просто кто-то слишком много ест!".

Тип у колонны просто захлебнулся визгливым хохотом, да и остальные свидетели демонстрировали ту или иную степень веселья. Кое-кто уже предвкушал веселую расправу. Как сказал один Великий, Древо Демократии время от времени нужно поливать кровью патриотов. Фикус Криминальной Власти порой нуждался в том же "топливе".

А многие тут, оказывается, к разговору прислушиваются!

Сам Гусак, как называли его ближники… Он понял!

— Я не свой, я Божий? — только и спросил он.

Тонкая улыбка скользнула по губам криминального воротилы.

Киваю.

Тот слегка наклонил голову.

Точно понял! Тот самый код из серии киплинговского "Мы с тобой одной крови, ты и я!". Вопрос очень специфического взгляда на жизнь. Русские ратоборцы бесстрашно бросались в бой с мыслью "Я не свой, я Божий" [2], вверяя себя в руки Творца. Японские войны сражались с мыслью "Самурай живет для смерти". В древнейшем индийском трактате "Бхагавад-Гита" сказано "уровняв поражение с победой — сражайся". Не всегда от человека зависит победит он или проиграет. Однако тот, кто может "отпустить" себя, преисполниться презрением к результату, но стремится сделать все возможное для его достижения, действует совершенно, тотально эффективно! Логичное продолжение из этих древних формул дошло до наших дней в виде классического "делай, что должно, и будь, что будет!".

Недаром и сегодня данные эти сентенции ложатся в основу психологической подготовки воинов. Тем более, если речь идет о штурмовых частях. Верно, Кирилл Петрович?

А хохот местного шакалья уже давил на нервы…

ДЗЫНЬ!

Миниатюрной стальной молнией блеснула заточка, с привычным звуком на пару сантиметром вошедшая в дерево… Совсем недалеко от уха весельчака в плаще.

— Найду. Украду, — четко и раздельно обронил каждое слово я в полной тишине, и, обернувшись, к пузану, закончил в тишине. — Убью.