Марат. История одной души

Марат прошел по выложенному в камне изображению голубя. Он не заметил его, потому что оно было слишком большим. Двадцатиметровые крылья священной птицы простирались к разным концам площади.

Марат слышал звуки своих шагов. Они попали в ловушку и негромким, но отчетливым эхом отражались от колонн и стен окружающих строений. "Я пришел", - подумал Марат. Эта мысль была исчерпывающей, последней. Он начал восхождение.

***

Под портиком парадного входа царила глубокая тень. Дневной свет, проходя через витражи, распадался на тысячи оттенков. Между колонн-башен легли голубые и розовые блики.

Врата Нотр-Дам-де-ла-Пэ были открыты. Марат, шатаясь, оперся об одну из створок. Его руки были перепачканы собственной кровью. На стеклянных дверях храма остались крошечные отпечатки человеческих ладоней. Они незаметно слились с узором витража.

– Бог, - неуверенно позвал Марат. Его негромкий хриплый голос ударным эхом распространился на все помещение.

– Ог, - строго ответил собор.

Внутренний зал был круглым. Места для прихожан - лавки из красного дерева - кругами охватывали алтарь. Марат замер посреди радиального прохода, соединившего алтарь с парадными вратами. Один мужчина посреди пространства, рассчитанного на три тысячи прихожан. Он был малюткой. Марат запрокинул голову. Колонны взметнулись в бесконечную вышину, а над ними была ребристая, раскрашенная разноцветными тенями поверхность купола. В ее центре поместился еще один витраж - силуэт голубя парил посреди золотого креста, разрезавшего голубой круг.

– Бог?
– спросил Марат.

– Ог, - снова аукнулось ему.

Марата повело в сторону. Он схватился за спинку ближайшей лавки, теряя равновесие, прошел вглубь ряда и упал на сидения. Он повалился на спину. Огромный собор возвышался и кружился над ним, тихий и неуязвимый, нетронутый войной.

Марат лежал и слушал, как где-то далеко-далеко продолжает греметь канонада. Сколько людей умирает в эту минуту, в этот день, в этот год? Сколько из них убил он? Ничтожно малую часть.

Пальцы Марата разжались, и он выпустил автомат. Оружие с глухим лязгом упало на мрамор. Марат вытащил трубку из своего рта, сжал ее в кулаке, сложил руки на груди и замер. Он ни о чем не думал. Внутри собора не было звуков. Тишина казалась абсолютной, ватной, немой. Поглощенный ею, Марат лежал и смотрел, как медленно перемещаются по потолку неуловимые разноцветные контуры. Он был в центре всего. Он ждал. Собор должен был что-то сказать ему. Что-то кроме "Ог". И Марат мог ждать этого очень долго. Он мог лежать на этой лавке, пока не превратится в скелет.

Вдруг раздались шаги.

Какой-то человек прошел мимо, звякнул оружием и сел на одну из лавок ближе к центру храма. Марат не шевельнулся, чтобы посмотреть, кто это. Ему было все равно. Он наблюдал, как перемещаются тени.

Прошло еще какое-то время, и Марат услышал шаги второго человека. Они были легче и чаще, чем у предыдущего.

– Александр, прости, ты молишься?
– осторожно поинтересовался пришедший.
– Можно задать тебе два вопроса?

– Я не молюсь, - устало возразил другой.
– Просто это красивое место. И здесь прохладнее, чем на улице.

Говорили по-английски. Голос второго показался Марату знакомым.

– Может, стоит переубедить людей, - предположил первый.
– Чем раньше мы покинем город, тем скорее спасемся.

– Нет, - не согласился с ним второй.
– Мы уйдем, только когда похороним наших мертвых. Пока они грабят наши дома, им не придет в голову, что мы можем быть здесь.

– А если они придут?
– спросил первый.

– Тогда мы будет защищаться, - спокойно сказал второй.
– Филипп, сядь рядом со мной и успокойся.

Марат услышал, как негромко скрипнула лавочка.

– Мы с тобой, - продолжал второй голос, - приехали сюда всего два десятилетия назад. Но другие... Они владеют этим краем полтора века. У них здесь семейные имения. В этой земле лежат их прадеды. Чудо, что они вообще идут. Я боялся, что все останутся, чтобы защищать свои дома.

– Это было бы слишком безумно, - пробормотал Филипп.
– Но прощаться с мертвыми, когда еще не спасены живые - тоже безумие.

Слова мужчин тихо, но отчетливо разносились в огромном круглом зале.

– Это способ оставаться людьми, - ответил второй голос.
– Если мы не будем этого делать, то превратимся в белую банду среди черных. И для нас все кончится, даже если мы останемся живы.

Повисла долгая пауза. Марат смотрел на голубя в голубой вышине. Ему казалось, что птица машет крыльями. И он знал, знал второй голос. Кто же это? Кто? Кто-то знакомый, кто-то такой ненавистный. Один из тех, кто его унижал.

– Ладно, - сдался Филипп.
– Ты, наверное, прав.
– Он немного помолчал.
– И второй вопрос, личный.

– Спрашивай, - согласился знакомый голос.
– Мы все можем завтра умереть. Плохо, если останутся недомолвки.

– Утром была перестрелка, - продолжал Филипп. Он говорил медленно и задумчиво, тщательно выбирал слова.

– Да, - подтвердил второй голос.

– Я спрашиваю не потому, что это было неправильно, - пояснил первый.
– Просто это было так... странно. Ты ругался на африкаанс.

Обладатель знакомого голоса тихо рассмеялся.

– Я не всегда был школьным учителем, - сказал он. И тут Марат узнал его. Это был Сангаре. Неужели собор хотел сказать ему это?

– Ты воюешь как сущий дьявол, - с тихим восхищением заметил Филипп.
– Видит Бог, ты хороший сосед и друг. Но кем ты был раньше?

– Пойдем, - предложил Сангаре. Они встали, и звук их шагов мягким эхом разнесся между колонн галереи. Марат лежал, не шевелясь. Они прошли мимо него.

– Так кем?
– нетерпеливо спросил Филипп.

– Мой отец был военным таможенником, - объяснил Сангаре.
– Я вырос на берегу залива Лас Бакре, и моей компанией часто становились дети матросов.

– Там нефтяной порт?
– вспомнил Филипп.

– Да, - подтвердил Сангаре.

– Отсюда твой жаргон, - закончил его собеседник.

– И не только он, - сказал Сангаре.
– С девяти лет я стрелял из автомата Калашникова по консервным банкам с нефтью. Там это обычное развлечение.

– А твой отец?
– удивился Филипп.

– Мой отец был не самым приятным человеком, - ответил учитель биологии.
– Он не останавливал меня, когда я играл в дурной компании. Он думал, что так я научусь быть похожим на него.

Марат увидел их сквозь щель в спинке своей лавочки. Оба были вооружены. Их винтовки висели за плечами. Филипп оказался лысеющим коротышкой, его плешивая голова равнялась с плечом Александра Сангаре.

После короткой паузы директор заговорил снова.

– Из-за него мне пришлось пойти в школу полиции при представительстве ООН. Курсантом я стажировался в том же порту. Ловил контрабандистов.

– А как ты оказался здесь?

– Мой отец умер, - объяснил Сангаре.
– Я бросил карьеру в силовых структурах и поступил в университет. Я хотел быть учителем литературы, но не прошел конкурс, а по биологии у меня всегда было "отлично".