Marvel/DC. Король Пауков

Я вообще подумываю о том, чтобы совершить небольшое турне в Квинс. Вот там можно будет не особо сдерживаться, частым гребнем пройдясь по торчкам и накобарыгам, показательно оставляя трупы в паутине вместе с надписью "П-Р-Е-С-Т-У-П-Н-И-К". Полистал я купленную в "бытность" Питером Паркером газету - Пауки на первых полосах. Как и ожидалось геройствовать, преимущественно на показ, они не прекратили. Блять, странные люди, если честно. Ну какой в этом смысл? Без сарказма и улыбочек, предельно серьезный вопрос - зачем? Так нравится чувствовать себя героем? Синдром спасателя? Они же продолжают ловить ворье с автоугонщиками и мелкими сошками даже после того, как мусора открыли по ним огонь - журналюги со всех сторон обсосали высосанные, каламбур, трупы.

Зависаю на крыше трехэтажки гаргульей.

Дальше шла "одно- и двухэтажная Америка". Более или менее приличное гетто, если такое словосочетание в принципе может существовать в природе. Открытого беспредела так и так не будет, пока Амбал крепко держится на троне короля Нью-Йорка, но у Эль Диабло свои загоны и его идеологически обработанная паства лишена части грехов обыкновенной шелупони. Какая-никакая дисциплина, дурью и шлюхами только торгуют, не сидя на собственном товаре, друг с другом не грызутся. Результат моей вылазки точно заставит их шевелиться - но кто подумает об одном маленьком Короле Пауков? Кто это вообще такой? Вот конкурирующие пидорасы, вот это да, вот это они точно виноваты, бугурт, блять!

Может сделать несколько заначек по всему городу? Гиблые места, где в одном углу скромно притулиться несколько шевелящихся коконов. Новые логова - почему нет?

Плохая идея.

Не могу внятно оформить эту мысль в словесную форму, просто нет.

Придется делать несколько ходок.

Движение. С его ракурса меня не видно, чуть смещаюсь, провожая нескладную фигуру пристальным взглядом. Заворачивает в узкую подворотню, образованную двумя жмущимися друг к другу бетонными коробками. Тощий латинос, руки и шея забиты причудливой вязью, помесь рун майя и чего-то связанного с языками пламени. Спортивные штаны, кроссовки, серая майка, за поясом ствол а-ля "реальный гэнгста", череп гладко выбрит, в зубах мятая сигарета, в ладонях вялый член. Попыхивая сизым дымом сей почтенный мучачо самозабвенно ссал на выщербленную стенку мусорного бака.

Я практически бесшумно меняю дислокацию, спускаясь с другой стороны здания по паутине.

Прерывистое журчание стихает. Я замираю, вжавшись в стену. Зуд в запястьях. Едва он выйдет из-за угла... распрямляю руки под аккомпанемент хруста локтевых суставов, слишком резко. Комки паутины влетают ему в голову и плечевой пояс, плотной сетью обхватывая каждый миллиметр кожи и одежды, выбивают из равновесия, едва-едва не опрокидывая на спину. Мертворожденный крик, издыхающий в забивающей рот белой жиже. Пытается сорвать с себя непонятное нечто, но лишь пингвинчиком махает руками, паутина спускалась вплоть до бицепсов. Рывок. Теперь уже я едва не теряю равновесие, но обходится. С разгона вбиваю коленную чашечку ему между ног. Чувствую кожей сквозь ткань штанов смутные очертания ствола и яиц, вминаемых в тазовые кости. Это больно. Настолько больно, что даже думать о подобном уже само по себе отдает фантомной болью.

Он сгибается пополам. Мои руки падают ему на спину, я хватаю его и бью коленом уже в живот. Грудную клетку. Снова живот. Он падает лицом в асфальт, к слою паутины моментально прилепливается обрывок газеты и пыль. Пистолет, Glock 17, кто бы сомневался, ходовой товар, перекочевывает от огнепоклонника за мой пояс. Оттаскиваю его поглубже в подворотню. Всаживаю кулак в область почек. Ковыряюсь пальцем в паутине. дырки для носа готовы. Мясная туша хрипло дышит. Заворачиваю его в подобие людоедского кебаба, ноль мыслей, даю все на откуп паучьим инстинктам, они справятся с этим куда лучше, чем рациональное человеческое мышление. Это как дышать - пока не думаешь об этом, все происходит как-то само.

Взваливаю тело на себя, приходиться снова приклеить к куртке. Взбираюсь на крышу. Обожаю плоские крыши. Латинос больно падает на бетон, а я заливаю его паутиной, дабы у него не возникло желания колбаской куда-нибудь укатиться. Передвигаться с телом по крышам будет проблематично. Думаю над этим, перепрыгивая на другое здание. Есть у меня одна идейка...

Примечание автора:

* Татуированный тип из первого "Отряда самоубийц". Измененный канон, хули. Я, своего рода, мистер Князев - что не спиздану, все бэк.

* Камео Стена Ли. Такого, блять, никто не ожидал, смекаешь, да?

Примечание к примечанию автора:

Ебать, меня понесло - я, сука, на хую вертел канон, блять, добавлю в это все Лавкрафта. Ну, а почему бы и да, в самом-то деле?! Захуячу Супермена и Ктулху. Бля-я-я-я-я... если не подохну или не выгорю, замучу томов семь мясорубки всех со всеми.

Глава 20. До-о-о-обро-ое утро, Павьукам!

Дар и Паутина влияют на мой разум - факт. В лучшую или худшую сторону, тут уже философский вопрос. Но временами мне кажется, что я изначально был достаточно отбитым и не слишком адаптированным к социуму индивидуумом. Пальцы мелко подрагивают, нервишки шалят.

То во что я себя только что ввязал... это было не просто смело, это было пиздец, как смело.

Вполне возможно, это все херня собачья и кажется мне адекватной только от адреналинового куража. Такое иногда бывает.

Пикап нещадно трясет на выбоинах и неровностях, мотая меня из стороны в сторону на расслаивающейся коже водительского сидения. Корыто старое и непонятно каким образом еще функционирующее. Переключение передачи и верчение баранки отдается по всему корпусу отзывающимся болью в зубах скрежетом, идущим волнами от опутывающей двигатель требухи. Довеском тормоза скрипят ножом по стеклу, что просто не может не нервировать.

Теперь я реальный, стопроцентный гэнгста. Блять, будто на съемки пародии "Криминального чтива" занесло.

Я в угнанной тачке. Даже угнанной в квадрате - сомневаюсь, что предыдущий хозяин ее честно купил. У меня с собой заряженный боевой пистолет и пятна крови на куртке вперемешку с паутиной. В кузове еще больше огнестрела и шесть тел, завернутых в коконы. Несколько из них "надкушены" хелицерами для восполнения паутинного баланса. Рядом со мной, на пассажирском месте, уперевшись лысой головой в мутное стекло с неровными пятнами разводов, уместился Билли. Честно, я понятия не имел, как его зовут на самом деле, вот просто взял и почему-то обозвал Билли. Он не возражал.

У Билли на кармане ствол со стопроцентной вероятностью лишенный всех необходимых для легального ношения бумажек и определенно фигурирующий в парочке нераскрытых дел, а еще несколько грамм кокаина, достаточных, чтобы залететь на жесткие тюремные нары годков так на пять. Послужной список Билли наверняка тоже впечатляет - руки наколками забиты от пальцев до ключиц.

Но самой главной чертой Билли было то, что его шею туго охватывал колумбийский галстук.

Казалось бы - нахера огнепоклоннику носить галстук, особенно если он не в деловом костюме, а мятой футболке с россыпью кровавых потеков?

Этот галстук ему завязал лично я. С непривычки получилось плохо. Очень плохо и я до сих пор понятия не имею, что мне мешало просто вскрыть ему горло, а не заморачиваться вот с этим. По началу да, методы совпадают, трофейным ножом я кое-как перерезал ему шею с показательно грязной зрелищностью. Запах... специфический. А дальше меня понесло. Крови было не так много, как ожидалось, сердечко перестало биться и гнать ее по артериям. Расширил рану, вырисовывая подобие беззубой ухмылки, опоясывающей шейные позвонки. Я полез в это месиво руками, раздвигая мышечные волокна и лоскуты кожи, получившиеся в результате моей неаккуратной работы. Ухватился пальцами за слизень языка. Соскользнул. Снова уцепился и потянул на себя, извлекая его наружу. И вуаля, стильный галстук, идеально сочетающийся с отсутствием дыхания и стеклянными глазами покойника.