Майя: Форс-минор

— Ну конечно, понимаю. Я была не права, но меня так шокировало то, что я тут увидела, что не смогла сдержаться… Я журналист.

— Да? Ну если бы у тебя было разрешение, тогда без проблем. У тебя есть разрешение?

— Нет.

— А, тогда нельзя. Хорошо, что дело не дошло до полиции, тогда тебе точно пришлось бы платить штраф… Я вовремя спас тебя.

С опаской покосилась на него, — кажется, это был намек на то, что неплохо бы и отблагодарить его. Джай этот взгляд поймал.

— Нет, ты неправильно поняла меня, мне не нужны деньги, я просто так решил помочь тебе. Тем более, что для меня это несложно — ведь это мой бизнес. Это дело моей семьи уже несколько веков.

— И что, тебе нравится?

— Конечно. Это хорошая работа. Надежный заработок.

— Уж это точно, — меня слегка передернуло от такого фамильярного отношения к смерти, но он говорил о своем бизнесе так, как будто торговал воздушными шариками.

— Ты же знаешь, что в Индии люди поделены на касты? Каст очень-очень много, я даже сам не знаю сколько точно. Моя семья принадлежит к одной из самых низших каст, и мы не можем заниматься другой работой, мы должны делать именно это — продавать дрова, огонь и места для сжигания.

— Огонь?

— Да, я тебе покажу потом, это рядом, — для того, чтобы поджечь дрова, нельзя использовать спички или зажигалку, надо обязательно взять огонь у Шивы, иначе все будет неправильно.

— В каком смысле?

— Умерший не попадет к Шиве. Ты и этого не знаешь?

— Да, знаю, но мне это не понятно. Получается, что ты можешь быть каким угодно негодяем, убийцей, например, но если тебя сожгут здесь, ты попадешь к богу.

Замялся. Не хочет видеть этого противоречия, отвечает что-то невнятное. Ладно, расскажи о чем-нибудь еще.

— Не все тела сжигают. Не сжигают мусульман, беременных, садху, укушенных змеей, пораженных оспой и самоубийц.

— Их хоронят?

— Нет, их просто бросают в реку.

— ???

— Что тебя удивляет?

— Я видела, что люди там купаются и стирают белье… Я даже видела, что одна женщина там мыла ребенка.

— Ганга — это мать для всех нас. Каждое утро я захожу в нее и совершаю пуджу, делая несколько глотков, тысячи людей делают то же самое, и вот сейчас мне сорок лет, и со мной НИКОГДА еще ничего не случалось. Ганга божественна, в ней не может быть грязи.

— Джай, может быть люди все-таки болеют, но боятся даже подумать о том, что это может быть из-за Ганги?

— Ты не понимаешь…

— Ну здесь же постоянно кто-то болеет! Так почему не из-за этой воды? Я читала, что в ней в триста тысяч раз больше вредных бактерий, чем в городской реке где-нибудь в Европе.

— Это может быть и так, но это не имеет никакого значения. Ганга — это не река, это богиня, мать. Шива — отец, Ганга — мать.

— Ясно:)

— Хочешь я принесу тебе воды из реки? Ты сама увидишь, что ничего не будет, это только улучшит твою карму.

— Нет, Джай, не надо, — даже заерзала на месте, как будто он может меня заставить.

— Боишься?

— У меня другая религия, — соврала, зная, что это произведет нужное впечатление. Точно, уважительно закивал головой. Меняю тему. — Странно, что здесь никто не плачет. Я слышала, что в индуизме совсем другое отношение к смерти, чем в других религиях. Вы нет боитесь смерти, так?

— Ты обратила внимание на то, что здесь одни мужчины?

— Ну да.

— Как думаешь, почему?

— Женщины плачут дома?

— Точно! Смерти все боятся, но здесь не принято показывать свою боль.

— Так значит ты не веришь в то, что после смерти попадешь к богу, если все-таки боишься смерти?

— Верю, конечно же верю, но все равно страшно. И больно, когда умирают родственники… В прошлом году умерла моя мать, я сам сделал костер для нее, с виду я был невозмутимо спокоен, но внутри, вот здесь, — показал на сердце, — была боль.

— Ты каждый день видишь смерть, я думала, ты уже успел привыкнуть ко всему.

— Так и есть, пока это не касается меня и моей семьи.

— Ясно… А это что за здание? Выглядит зловеще.

— Крематорий. Здесь сжигают тех, у кого нет денег на дрова. Дрова для многих — роскошь… В твоей стране людей хоронят?

— Да. И потом еще годами ходят на кладбище общаться со своими родственниками.

— Так они же уже родились заново!

— В моей стране в это не верят:)))

— Во что же они верят?

— В рай и ад. А вообще-то — кто во что. Многие вообще не верят, что что-то есть после смерти.

— Как же они живут??? Это же ужасно, — жить, думая, что после смерти ничего нет.

— По моему, не важно, во что ты веришь, важно, как ты живешь.

— Ты права, но я не представляю, как бы я жил, если бы думал, что со смертью все закончится… А ты тоже веришь в то, что это так?

— Я ничего не знаю об этом. У меня нет такого опыта, поэтому мне нечего сказать о том, есть ли что-то после смерти.

— У меня тоже нет такого опыта, но я верю в то, что написано в Ведах.

— Я понимаю, Джай, это твой выбор.

Уже окончательно стемнело. Я вспомнила, что плохо помню дорогу обратно и собралась прощаться.

— Я еще покажу тебе огонь Шивы.

— ОК.

Неподалеку от набережной стоит нечто, напоминающее чугунную печь, в которой горит, не переставая, небольшой огонек, дающий жизнь всем погребальным кострам.

— Приходи еще, поболтаем.

— Может быть приду. Ты не знаешь, как лучше пройти к Шивала гат?

— Это близко, — минут через десять будешь там, иди по этой улице и никуда не сворачивай. И будь осторожна с собаками, — ночью они собираются в стаи и могут напасть, тогда тебе не поздоровится. Они могут даже насмерть загрызть… Хочешь, я тебя провожу?

Уже открываю рот, чтобы с радостью согласиться, но хватает ума взглянуть ему в глаза. Ну точно. Шелковый вирус активизировался…

— Нет, спасибо, я живу прямо тут, рядом.

— Около американской булочной?

— Пока еще не знаю. Я живу в «Санрайз отеле».

— Ну да, соседняя дверь — дверь булочной. Принесешь мне как-нибудь пирожное?

Просьба меня растрогала, — заправляющий смертью просит принести пирожное, как маленький бездомный ребенок.

— Принесу:) Обязательно принесу тебе пирожное.