Мелочи жизни

— Ну ты, мастер, даешь! И чем же тебе этот костюм не нравится?

— Да всем, — окончательно отбросив маску полуграмотного мастерового, решительно проговорил Сергей. — Ткань тонюсенькая. На второй день прорвется. Карманов мало. А для любого туриста карманы самая важная деталь. Куда нож положить? Куда спички? Где всякая мелочь нужная лежать должна?

А ведь монтер прав. Помрачневший Шведов повернулся к Лене:

— Ну что ты стоишь? Иди переоденься!

Понимая, что это не для ее ушей, Семендяева поспешила скрыться.

Сергей подмигнул ей на прощанье и продолжал еще более уверенно:

— А все эти декоративные детали? К чему они? За ветки цепляться? Сучки обдирать?

И все же Шведову было что возразить:

— Но ведь красиво?

— Красиво. Только пользоваться нельзя! Обожаю эту моду, неизвестно на кого рассчитанную!..

— А ты, мастер, как я погляжу, опытный турист?

— Был. В юности...

Сергею вдруг стало неловко. Что он лезет не в свое дело?! Да еще портит настроение хорошему, уважаемому человеку. Кстати, клиенту...

— Да вы не обижайтесь на меня. Я сам не знаю, какая меня муха укусила.

— А вот это ты зря. Зря, голубчик. Сейчас ведь люди, говорящие правду, редкость. Я таких ценю. Большинство-то врет. Или, хуже того, отмалчивается. Боятся отношения испортить. А ты молодец. Молодец.

Сергей невесело усмехнулся.

— Мы люди простые — нам терять нечего.

— Да не простой ты, мастер. Не простой. Вот я действительно из дыры. Пообтесался только за эти годы. А ты не такой. Ты из интеллигентов. Да?!

Сергей вздохнул... и выдал все, что оставалось:

— Да. Я еще чего хотел сказать. Я бы туристические костюмы под современные мелодии не демонстрировал. Что-то в этом не то. Вот если бы под бардов...

Игорь Андреевич перестал сдерживаться и уже откровенно восторженно посмотрел на Сергея.

— Гениально! Слушай, мастер! Это ведь гениально! С меня причитается!

А Сергей уже не мог остановиться, даже если бы захотел:

— Городницкого... Или Мирзояна... Да мало ли кого?! Клячкина, наконец!

— Клячкин уехал.

— А какая разница?!

— Ты прав! Ты абсолютно прав! Никакой. Все. Вспомнил. У тебя тогда была борода. Фестиваль КСП в Снегирях. Семьдесят восьмой год, нет, семьдесят девятый. — Довольный тем, что опознал монтера, Шведов улыбался.

— Вы там были?

— Ты пел про тайгу...

— Тоща все про тайгу...

— Баллада о тоскующем комаре, который готов умереть с голода, но не станет жалить привязанного человека. Сильная была песня. Во всяком случае, тогда так казалось...

Сергей очень трепетно относился к старому «костерному» братству.

— Вы тоже выступали?

— Я был в жюри. Ну, теперь ты со мной точно выпьешь! Ничего, что я с тобой на «ты»?..

— Ничего. Вы ж мне действительно в отцы годитесь. Наверное, это было и в правду так. Но Шведов еще не привык считать сорокалетних мужчин младшим поколением. На душе снова стало тоскливо.

— У меня только через пятнадцать минут свидание... Но за встречу успеем! Хорошая, хорошая идея с бардами. Твое здоровье, голубчик.

— Ну я пойду?..

— Уже?

— Меня сын дома ждет. Очень. Я обещал сегодня прийти пораньше.

— У вас с ним дела?

— Что-то вроде.

— Если Регина еще чего напортачит, рассчитывать можно? — не сомневаясь в ответе, спросил Шведов.

— Чего ж нет...

Сергей уже распахнул дверь, когда раздался телефонный звонок.

— Подожди, — бросил Игорь Андреевич, хватая трубку. — Да? Шведов слушает!

Звонила Маша.

— Игорь, я не приду...

— Но почему?! В конце концов, сколько можно метаться! Уже реши что-нибудь!

— Извини... — Маша аккуратно положила трубку.

Что она могла сказать? Как объяснить то, что происходило с ней.

За столом, разложив «Монополию», спорили Юля и Саша. — Я буду играть машинкой!

— Нет, я!

— Нет, я!!!

— Что-то случилось?.. — Сергей с удивлением смотрел на Шведова.

Веселый, подтянутый мужчина, про возраст которого еще недавно можно было только шутить, постарел на глазах.

— Кто-нибудь... заболел?

— А?.. — Шведов наконец услышал мастера. — Заболел? Нет... Все нормально.

Подойдя к столику, он налил себе доверху бокал и поднес ко рту.

— А мне? — стремясь поддержать Шведова, поинтересовался Сергей.

Игорь Андреевич удивленно вскинул брови. Хмыкнул. Ни слова не говоря, налил Сергею. Молча чокнулся с ним и залпом осушил бокал.

— Не придет? — догадался Сергей.

— Кто?

— Она. С которой свидание...

— Еще хочешь?.. — не отвечая на поставленный вопрос, предложил Шведов.

— Мало ли. Может, муж раньше с работы пришел. Или дети. Она ж не от одной себя зависит.

— Ты... Наши бабы?.. Уже успели... — обескураженно проговорил Игорь Андреевич. — Я же никому ничего не говорил! Ой, гадюшник! Ой, гадюшник...

— Они, наоборот, за вас переживают.

— Кто тебе рассказал-то? Регина? Семендяева? А, какая разница!.. — Шведов опять разлил коньяк по бокалам. Уже не чокаясь, выпил. — Ас коллекцией ты прав. Плохо. Все очень плохо. Не идет работа.

— Из-за нее?

— Мастер, не лезь в душу.

— У нее дети есть?

— Двое.

— Мальчик и девочка? Игорь Андреевич кивнул.

— Как у меня. А муж кто? — помолчав, спросил Сергей.

— Инженерик какой-то. Все. Я сказал, забыли! Сейчас в ресторан поедем... Будем гулять, пить, есть... Не пропадать же столику, правильно?

— Я никуда не поеду. То есть спасибо, конечно... Но мне домой надо.

— Поедешь-поедешь! Куда ты денешься! Мы сейчас тебе Семендяеву возьмем, и поедешь.

Шведов бросился к селектору.

— Регина?! Семендяеву ко мне!

— Да нет. Я никуда не поеду, — сопротивлялся Сергей. — Какой ресторан!