Меняем сценарий

Ноутбук угодил прямо в голову первому нападающему. Ну надо же, невероятная удача, присущая моему герою, явно осталась с этим телом. Не ушла в небытие, а это уже плюс. Ну что ж, если судьба даёт шанс, тогда повоюем.

Резко вскакиваю из-за стола, хватая ближайший предмет — стул. Второй нападавший, тот, что был в плаще, уже успел протиснуться мимо своего товарища, который, пошатываясь, всё ещё приходил в себя от удара ноутбуком. Теперь он стоял посреди комнаты, оценивающе на меня глядя. Я видел, как его рука медленно потянулась к ножу на поясе. Очевидно, разговоров не предвидится.

Всё происходило на автомате, словно я действовал по давно выученному сценарию. Или, скорее, по сценарию, который я сам написал.

Стул направился к противнику по касательной, но, похоже, моя геройская удача закончилась. Грубо говоря, мой "героизм" продлился недолго. Мужик в плаще легко уклонился, шагнул ближе и сделал резкую подсечку. В следующую секунду моё тело взлетело, руки нелепо замахали в воздухе, и я с глухим стуком приземлился на пятую точку.

Осознавать своё положение было неприятно, но ещё менее приятно было думать о том, что со мной могут сделать дальше. Одно дело — не лезть в события, зная будущее, и совсем другое — когда к твоему горлу уверенно движется колюще-режущий предмет.

В голове метались мысли. Сражаться всё равно придётся, несмотря на бессмысленность попыток. Просто сидеть и ждать, пока меня прикончат? Нет уж, этого в моём сценарии точно не было.

Не зря я сказал, что знаю их довольно хорошо. Я сам их создавал. Получились отменные убийцы, опасные, умелые и хладнокровные. Их снаряжение я потом описывал подробно в следующих главах, чтобы читатель чувствовал всю их угрозу. Герою тогда действительно невероятно повезло убить их всех.

На зависть Степану, который пропустил такой момент. Хотя, если вернуться к тому времени, когда дверь вынесли и он чудом справился с троими ножом, он явно не думал о том, чтобы обчистить их карманы или забрать снаряжение. Это осознание пришло позже, когда он понял, что потерял немало ценных ресурсов.

Сейчас же ситуация казалась в разы хуже. Я не герой. У меня нет ни ножа, ни его невероятного везения. Только знания, которые, судя по всему, пока не сильно помогают.

Хвала памяти. В писательском деле я всегда обходился без шпаргалок. Даже самые дурацкие названия и сложные заклинания я запоминал без труда. К тому же, книги, которые я писал, остались у меня в голове почти до последней запятой. И это знание сейчас мне пригодилось как никогда.

Не знаю, обучают ли таких убийц специальным трюкам, но одно я помню точно: их сапоги — далеко не обычная обувь. Враги могли оказаться где угодно — на крышах, на скалах, в самых недоступных местах. А идти за ними пешком, ползти по горам или карабкаться по лестницам — это не для таких профессионалов, как эти.

Вы уже догадались, к чему я веду? Сапоги, заклинание, полёт, и всё это в замкнутом помещении... Звучит как идеальная катастрофа. Если я прав, то шансы уравнять свои позиции у меня есть. Главное — вовремя это использовать.

На моём лице появилась улыбка, которую я не мог сдержать. Нападавший, держащий нож у моего горла, явно этого не ожидал и на мгновение впал в ступор. Его выражение было бесценным, будто он впервые столкнулся с чем-то, что выходило за рамки привычного сценария.

Не теряя времени, я резко откинул голову назад, чтобы нож случайно не задел шею, и прокричал набор гласных и согласных. Для остальных это, наверное, прозвучало как бессмысленная белиберда. Но я знал, что делал.

Сработало идеально. Мужчина в плаще вдруг дёрнулся, словно его что-то подхватило, и со всего маху врезался в потолок. Хруст его шеи прозвучал глухо, но отчётливо. Заклинание, прописанное мной же для этих самых сапог, сделало своё дело. Иронично, не правда ли? Убрать противника его же оружием.

К моему разочарованию, таких волшебных сапог у оставшихся двоих не оказалось. Ну кто ж знал, что не все убийцы будут "по стандарту"? Но знаний у меня всё ещё хватало, и я точно знал, где находится пистолет у уже мёртвого противника. Да и мёртв ли он вообще? Об этом думать не было времени.

Я вскочил на ноги и рванул к упавшему телу. Вот он, потайной кармашек справа. Степан нашёл его ещё в первый раз, так что здесь я ничего не придумывал и не опережал событий. Всё шло по сценарию... пока не вмешались двое оставшихся.

Они явно действовали не по моему плану. Последнее, что я успел сделать, — повернуться в сторону прихожей. Там, в руках одного из них, был наставлен пистолет. А потом раздался звук выстрела, и всё наполнилось резкой, пульсирующей болью в голове. Мир начал терять очертания, растворяясь в хаосе.

Потом была темнота. Ни одной мысли, ни малейшего проблеска осознания. Именно так, наверное, и умирают. Что ж, видимо, я действительно не годен в герои. И, знаете, это даже к лучшему. Не успел набрать на себя гору обязательств, не раздал никому надежд и не начал долгий, тернистый путь, который, как оказалось, не для меня.

Вокруг была лишь всепоглощающая тишина. Спокойная, будто завершающая всё. И это, странным образом, было... успокаивающе. Стоп. Но почему в таких моментах я слышу птиц? Ведь птицы, кажется, бывают только в раю. Или это очередная подстава моего сознания?

Я открыл глаза. Оказалось, я просто сидел с закрытыми глазами. Всё тот же парк, всё та же скамейка. И солнце светит, и голуби топчутся у моих ног.

— Да твою же налево! — пробормотал я. — Королевство, драконы, принцессы... Снова по кругу? Или это только начало?

Невольно слёзы покатились рекой. Я не мог точно сказать, из-за чего. Возможно, это была радость от спасения, осознание, что смерть прошла мимо. Возможно, мой разум просто не смог пережить опыт собственной смерти. А может, это было осознание неизбежности пути, который теперь предстояло пройти.

Путь нелёгкий. Очень нелёгкий. Даже то нападение в квартире, то самое, которое я только что пережил (или не пережил?), можно считать лишь разминкой.

Но больше всего меня пугали не схватки, не убийцы, не драконы. Пытки. Пытки, которые я сам когда-то прописал в историю, теперь стали самым страшным кошмаром. Это был тот страх, который сковывал больше, чем пистолет у виска или нож у горла. Как автор, я знал, что ждёт впереди, и от этого становилось ещё тяжелее.

Бежать, конечно, можно. Но что-то мне подсказывает, что сценарий всё равно должен идти своим чередом. И вот тут возникает вопрос: а что, если меня убьют потом? Снова окажусь на скамейке и начну всё заново? Ужасная версия "Дня сурка", только вместо одного дня — годы. Может, пять или шесть. Или хотя бы год. Или два. Но повторять это снова и снова — перспектива так себе.

А идти по заезженному сюжету, который сам же и придумал? Не хочу. Там слишком много ошибок, неудач героя и его близких. Слишком много того, что можно было бы избежать, зная весь расклад. А ведь у меня есть это знание. Я — автор. Я знаю их слабости, исходы битв, ключевые моменты, которые можно обойти.

Но сначала всё нужно выяснить. И как бы страшно это ни звучало, придётся проверять всё опытным путём. Только так я смогу понять, в каком мире оказался, и возможно ли вообще изменить написанную историю.