Мёртвые люди

– Товарищ полковник, так не пью я...

– Ну тогда я за тебя приму...
– расхохотался полковник и, залпом выпив, поинтересовался.

– Слушай, там говорят, твой племянник пострадал?

– Так точно.

– Ну и как?

– Жить будет, товарищ полковник. Правда, ноги пришлось ампутировать. После операции сейчас, от наркоза еще не отошел...

– Ну да, да...
– полковник хлебнул чаю, - а сам-то чего такой кислый?

– Да как объяснить, товарищ полковник... понимаете, у меня кот был...

– Ну?

– Так он все углы обоссал, ну я его и... это... со зла и выбросил из окна...

– Ну и чего?

– Так жалко...

Из дневниковых записей ноября, 21-го

Теперь идет снег. Пушистый, падает прямо в открытый рот и тает. У него особенный вкус — детства. Счастливого, беззаботного детства. И свободы. В такие дни мне хорошо.

С недавних пор мне снова разрешили писать. Даже прежние мои записи вернули. Правда, читать их мне неохота. Да и зачем?

Сегодня приезжал дядя Андрей. Катал меня по аллее взад-вперед, взад-вперед. Рассказывал всякие забавные штуки. А еще, что врач, Станислав Валерьевич, говорит, что мне уже намного лучше. Может быть, даже и режим поменяют. Мне и правда лучше. И правда.