Метка Жнеца

Удовлетворившись своей маленькой местью, Вествинд продолжил свое неспешное шествие. Пройти оставалось не так много. Буквально уже за «воон» тем поворотом, будет и здание полицейского офиса.

Смотрели ли другие прохожие в спину Кента? Нет, конечно. Какое кому дело, до чужого дерьма! Здесь бы в своем не утонуть.

Завернув за угол, Вествинд привалился к стене, наблюдая за офисом полиции. Электромобиль Кейна был здесь. На парковке. Стоял на хорошо известном всему городу месте. Об этом даже в новостях писали. Собственно оттуда эту информацию киллер и подчерпнул этой ночью, когда изучал свою жертву.

Убедившись, что цель где-то поблизости, Вествинд не спеша пошел к ближайшей подворотне. Завернув в дурно пахнущее пространство, где наверняка присутствовали и неизменные разносчики заразы в Санрайз-Сити — крысы, мужчина активировал свой имплант хамелеона, сменяя внешность на одного из копов, у которого сегодня был выходной.

Из полной человеческого дерьма подворотни, уже вышел Бил Бипшит. Обычный патрульный. Неспешным шагом он пошел прямо к зданию департамента полиции. Перейдя дорогу, киллер приветственно кивал, тем кто с ним здоровался, но не подходил, делая вид, что у него есть неотложные дела.

Задача, которую ставил перед собой Кент, была простой. Он бы мог даже сказать тривиальной. Необходимо было установить маячок на тачку Кейна. А для этого, нужно было подойти к ней. Что он и сделал.

Оказавшись у машины детектива, Вествинд, обронил карточку с кредитами, номиналом в полтинник. Нагнувшись ее поднять, он другой рукой, метнул магнитный маячок под днище. Тот с радостью прилепился к батарее электрокара.

Задача была выполнена, но киллер прошелся дальше, после чего картинно махнул рукой. Теперь оставалось просто ждать. Ждать появление Майка Кейна, а после и подходящего момента для устранения.

Конечно же детектив мог быть в самом здании. Это было бы вполне логично. Вот только устранять его прямо в стенах полицейского участка. Красиво, но как-то слишком пафосно. Нет. Детектива нужно убрать грязно. Показательно. Так чтобы растоптать его гремящую уже больше десяти лет славу. Это не было прихотью заказчика. Так это чувствовал сам Кент. И так будет, по его мнению, правильно. А своему тонкому художественному чутью, Вествинд доверял.

Ждать же мужчина решил чуть в стороне от участка. Лишний раз мозолить глаза полицейским, пусть и в маскировке, было лишним. Так кто-то умный может заподозрить неладное. А имплант с изменением голоса, ему пока не установили. Так, что лучше подождать в сторонке. Там где его не будут трогать.

И такое место нашлось неподалеку. Ирония судьбы, а может еще что-то, но киллер пришел в ту самую кофейню, на входе в которую погиб Том Харлонд. Сейчас здесь полицейских уже не было, а потому никто не приставал к киллеру. Тот же молча прошел в туалет.

Обратно вышел уже совершенно другой человек. Обычный клерк. Все тот же серенький костюм, в котором ходит добрая половина этого прогнившего города. Усталый взгляд не выспавшегося человека, и понятное, привычное, кислое выражение лица.

— Двойной экспрессо. — Обратился Вествинд к электронному баристе, рассчитавшись той самой картой, которую недавно ронял у тачки Кейна.

А дальше потянулось томительное ожидание. Вот только Кент умел ждать. И никуда не спешил. Он был профессионалом, а потому точно знал. Всему свое время.

Неспешно наслаждаясь не таким уж и дерьмовым, хоть и искусственным кофе, киллер сам не заметил, как погрузился в свои размышления. Такое с ним иногда бывало, особенно в минуты долгого ожидания. Нет, он не терял контроля над ситуацией, продолжая отслеживать обстановку и машину жертвы. Просто часть его сознания задавалась вопросами, ища на них ответы. Создавая при этом, тонкую вязь философии. Утонченной и липкой, словно кровавая паутина.

Мог ли Вествинд быть другим? Вырасти человеком, который просто рисует полотна, а после продает их через художественные галереи? Наверное нет. Мог он не убивать людей? Конечно да. Только почему бы он мог так поступить?

Удивительно, но ответа на этот вопрос он никак не мог найти на протяжении всей своей жизни. Он регулярно задавался вопросом, мог бы он вообще стать кем-то другим. Не киллером, убивающим по приказу. Не слепым исполнителем. А обычным. Простым человеком. У него могла бы быть жена, обычная работа, дети. Он приходил бы домой после работы. Целовал супругу. Обнимал детей. Они вместе бы садились ужинать.

Возможен ли был в жизни Кента подобный сценарий? И да, и нет. Он в любой момент мог уйти от Микротеха. До постановки первых имплантов. Он мог начать другую жизнь. И даже возможность у него такая была. И было ради кого это сделать. Эмилия Бонтон. Прекрасная женщина. Вествинд до сих пор помнит аромат ее волос. Ее улыбку. Он видел, что симпатичен этой женщине. И она. Она вызывала в нем странное чувство. Он смотрел на нее и чувствовал вдохновение. Это был очень интересный опыт, повторить который ему так и не удалось.

И ирония судьбы, или насмешка цифровых богов, но именно Эмилия стала одной из его жертв. Она где-то, что-то сделала не так в стенах Микротеха. То ли узнала, что ей знать не положено, то ли еще что-то. Кента это не волновало. Ему просто отдали приказ.

Киллер тогда целый день наблюдал за ней. Любовался ее улыбкой. Волосами. Ее тонкой талией, и идеальной, подтянутой фигурой. А потом наступил вечер, и он с улыбкой пригласил ее поужинать. Она не отказала.

Этобыло его первое и последнее свидание. Они много говорили. Обсуждали поэзию, музыку, кино, а главное она как и он была неравнодушна к изобразительному икусству. О! Как тонко она чувствовала краски. Как тонко видела сокрытую в казалось бы неосторожных мазках суть произведений!

А потом он проводил ее домой. Прямо до дверей квартиры. И уже у самых дверей, они поцеловались.

При воспоминании о губах Эмилии, Кент притронулся к своим губам. Даже сейчас спустя почти девять лет, он помнит. Помнит эти мягкие, нежные губы. Это буйство красок в его голове и где-то в груди. Помнит аромат и вкус.

А потом. Потом он нанес удар ножом прямо ей в сердце. Нет, не фигурально. Практически. Он никогда не забудет этот взгляд. Удивление, обреченность, которые сменились пониманием и… и…

Что означала вот та! Та последняя эмоция, Вествинд так и не понял. Он каждый раз старался, но не мог понять.

Когда же девушка отстранилась от киллера, он достал свой пистолет, навинтил на дуло глушитель, и все так же молча, глядя в ее прекрасные глаза, совершил контрольный выстрел. Но ему показалось, что кровь легла на стену не так. Не хватало еще штрихов. А потому он выстрелил снова. Но и этого было мало. И вот он! Третий выстрел. И все! Картина стала идеальной. Кровь на стене. Прекрасная девушка, сидит, привалившись к ней спиной и истекает кровью, вырывающейся из под лезвия, торчащего в ее груди ножа. И три аккуратных дырочки в ее голове. Три красных родинки, что выстроились в один ряд.