Между отчаянием и надеждой

Ведь выучил как станет тебе лучше.

Терять которого ты силы не найдешь

И без которого уже ты не придешь…

– Тебе не страшно столько говорить?

– Я просто без него устала б жить.

– Но раньше не было его..

– И что? Я сыпалась любовью в решето. Мне некому его было отдать. Мне приходилось иногда кричать.

– Я не хочу кого-то так любить. Хотеть остаться, ни за что простить.

– Ты знаешь, я его всегда боюсь. Но он единственный за что я удержусь…

Ты допила?

– Да, мамочка. Послушай.

А кто тот человек, что очень нужен?

– Я с детства в свою жизнь его взяла.

А ты пришла и папой назвала.

«Мне всегда будет жаль…»

Я сравню тебя с шариком на новогодней ёлке,

Где-то между ветвей с переломанными иголками.

Яркий, призрачный, хрупкий, затмевающий красотой..

Очень жаль, что на деле – ранящий и пустой.

Я сравню тебя с факелом в тьме непроглядной ночи,

Где закрыться от мира каждый прохожий хочет.

Воспылающий, жадный, огненный, как влитой..

Но от слабых порывов – потушенный и больной.

С кроткой музыкой, замыкающей наши дни,

В те минуты, когда даже мысли уже – в стихи.

Охраняющий прошлое, расставляющий по местам..

Жаль вот только, что каждый восьмой – меломан.

С самым тоненьким стержнем, держащим тяжёлую суть,

Где помогут не пасть или, может, не потонуть.

С говорящими замками, трещиной, вещью на пыльной полке..

Я сочувствую, что от подобного нет и толку.

Я сравню тебя с томным голосом автоответчика,

Мир, где кто-то с кем-то – мечтает встретиться.

Слушать чей-то голос.. круглосуточно на репите..

И до дрожи бояться сорваться на: «Помогите».

Фотографией стертой, выброшенной заколкой,

И оставшимся тем, кто кричит непомерно громко.

Я сравню тебя с омутом, где ты думаешь о провале..

Где по-детски солжешь, что ни разу не предавали.

С жатым выстрелом в голову, целящимся в висок,

Оказалось, что, к прочему, ты – чересчур косой.

Тебя ищут во всех позабытых поэтом строчках..

Правда в том, что живешь ты не в строках, а в многоточьях.

Я сравню тебя с фразой Шекспира о вечной любви,

Он писал о прекрасном, сдирающем изнутри.

И от корки до корки, звуча общим сердцем в такт..

Мне всегда было жаль, что всё вышло именно.

«Не сумела»

Мне впервые не хочется больше тебе писать

И рассказывать в темноту о прожитом дне,

В телефоне записан как «Смысл опять отвечать?»,

Да и набирать тоже смысла давно уж нет.

Он почти до тебя пониманием меня дорос

И, наверное, уважением перегнал.

Это, знаешь, как жизненный апофеоз, -

Восхождение всех похвал.

Я к чему это всё: моей памяти словно нет,

Я всего пару слов о тебе записать посмела.

Я сумела начать с нуля и продолжить бег,

Но тебя разлюбить я, в общем-то, не сумела.

«Сюжет»

Давай покажем им начало,

Сюжет, подобный глупой пьесе,

Где музыки не прозвучало,

Где каждый слог – удар на месте.

Заезженный роман иль повесть,

Сценарий вовсе был помят.

Перенимай очки за совесть,

Хотя лишь с ней герой распят.

И как так вышло? Как выходит?

Кто автор этой жуткой книжки?

Кто вечно в угнетенье вводит,

И извращает все интрижки?

Давай любой сыграем жанр,

И зрителей испепелим.

Непрекращающийся кадр,

Где каждый вышедший – один.

И солнца нет, и мрак привычней,

И суета совсем не грех.

Когда всё в край совсем критично

На что способен человек?

Давай покажем как крутились,

На самом разном нашем старте.

Так, чтоб с небес на нас спустились

И закурили на антракте.

«Не забудь»

Давайте разберемся, только по-честному, – в наших жизнях всё скомкано, стоптано и потрескано, и, наверное, каждый находит выход в разном..

Только все мы в одном очень сильно похожи. Нет, не возраст, не пол и не цвет нашей кожи. В чём-то важном.

Каждый из нас бережёт кого-то… Рядом с собой, в мыслях или субботах и замыкает в свой мир.

Я не говорю о чём-то заоблачном, просто напоминание моему «Кому-то»: Я берегу тебя с каждого раннего утр'a и до следующего утра. Здесь вся суть.

Ты знаешь. Я тебя всё еще и навечно. Продолжи, ну! Это легко и не страшно.

И уже ничего на кону.

Просто не забудь.

«Я снова храню тебя. Я тебя снова слышу»

Мне до тебя миллионы всех километров,

Сотни провалов, безудержный рваный смех,

Каждый десяток песен, обрывки лета,

Жалкие вопли о том, как ударить всех.

Мне до тебя родное-чужое утро,

Способ забыться, момент удержать в руках.

И, с замиранием сердца, до жути грубо

Снова и снова: «Я выберу чёрный флаг.»

У меня до тебя куча трещин и виражей,

И попытка понять: почему ты опять солгал…

Если честно, – не знаю кто чейный, а кто ничей,

И не знаю как проигрыш вытянуть на финал.

Мне до тебя пробелы и моя рифма,

Толпы людей, ошибки, холодный ветер,

Все эти сказки и, может быть даже, мифы…

И то, что каждый из нас половинку встретил.

Прятать тебя в словах, силуэтах, точках,

Чтобы никто не понял и даже ты.

Мне до тебя миллиарды красивых строчек

Тех, что однажды помогут опять свести.

Мне до тебя забота, улыбка, раны,