Междустрочья. Сборник
Шрифт:
Иногда он их записывал. Иногда хватало парить среди них и, любуясь, слушать перезвон – почти как колокольчики. Последнее было приятно, но пусто и ничего не давало: никто ведь не слышал и не видел этого, кроме него одного. Конечно, некоторые проводят так дни и годы – мечтатели не от мира сего… Но он-то всерьёз называл себя поэтом.
Лиловые огни мигнули (похоже, друг другу) и убрались из комнаты. Вот так, – Лунев, усмехнувшись, подошёл к окну, поправил занавеску. Издержки не в меру впечатлительной натуры, которая на самом деле была не совсем им, но старательно им лелеялась и охранялась. Так
Потому что тогда, может быть, – именно в тот момент – натура эта поднимет голову на звук скрипнувшей потайной дверцы. И когда то, что придёт из-за дверцы, будет здесь…
Что тогда?
Скорее всего, ничего, – подумал он. Здесь нет дверец. Одни колокольчики.
Посреди тишины вдруг ветер ударил в окно, швырнулся о стекло пригоршней оборванных листьев.
– В чём дело, моя радость? – поинтересовался он у Мартина.
За все дни работы они пробурились порядочно вглубь, и на поддержку свода вставало всё больше арок. Мартин не сказал более ни слова против, но ему всё равно что-то не нравилось, это было заметно.
– От радости слышу, – беззлобно отозвался он, но на вопрос отвечать не стал.
– Ну ведь не в песчанике? Бред же.
– Песчаник – бред, – охотно согласился напарник, но снова не продолжил. Не похоже это было на него: из них двоих именно Мартин обычно трещал без умолку.
Мечеслав усмехнулся:
– Давай начистоту, тебе просто далеко ездить отсюда до твоей пассии. Да?
– Вовсе нет. И она мне не пассия, – Мартин окинул взором уходящие вниз стенки котлована и рабочих у входа в штольню. – Тут другое… Знаешь, бывает так, что вроде всё правильно, прицепиться не к чему. А ты всё равно чувствуешь, что что-то здесь не то. Спросят – даже объяснить толком не сможешь, но вот чуешь.
Мечеслав знал это ощущение, знал также, что зачастую оно не обманывает. У него самого, правда, ничего подобного здесь не возникало, но чутью Мартина можно было и поверить. Мартин – в своей области профи, хотя злобно-насмешливая и ёрническая его манера отталкивала многих людей их круга: большинство из них не выносило Мартина дольше пары часов – эпизодически и по большой необходимости. Только Мечеслав и сработался с ним – да так, что не в паре их уже воспринимали с трудом и за глаза в шутку называли М и М.
Но в него-то самого это место, наоборот, вселяло необъяснимую уверенность, каждый раз, как он бывал здесь.
– Не знаю, я никаких подвохов не вижу, – проговорил наконец Мечеслав. – Если у конструктора и у куратора тоже не будет возражений, то ты в меньшинстве.
– С куратором я уже говорил, – Мартин кинул хмурый взгляд по сторонам. – Он ничего не смыслит. Это просто человек от местного правительства – что скажут, то и подпишет.
Мечеслав хотел было спросить, когда он успел к куратору – как он вообще всюду успевает и заранее оказывается в курсе всего, – но тут Мартина окликнул бригадир, и тот отошёл узнать, в чём дело.
Вот рабочие почему-то держали Мартина за своего, хотя это были всё местные рабочие, а Мартин тоже в Ринордийске впервые, да ещё и из «специалистов». О чём они там болтали на перерывах,
чему смеялись – этого Мечеслав не знал, да и не стремился узнать, это было отчего-то неловко.Мартин вернулся.
– Там сложный кусок, надо медленно и аккуратно. Они хотят сейчас перерыв устроить, чтоб потом не отвлекаться.
– Ну, – кивнул Мечеслав.
– Что «ну»?
– А что?
– Твоё веское слово.
– Моё-то с чего? – он недоумённо пожал плечами. – Я, считай, сопровождающий.
– Нее, Славочка, мы же не при императорах. В наше время кто понимает хоть чуть-чуть, что делать, тот и заправляет. Так что сейчас ты здесь у них за главного начальника.
– Ну, я, положим, не против, чтоб они ушли на перерыв. Если это так важно.
– Отлично, так и передам.
Пока они сгрудились по обыкновению у переносного буфета, Мечеслав стоял в стороне, облокотившись осторожно о спусковую платформу. С края котлована виден был вход в штольню. «Сложный кусок» лежал совсем недалеко от него, но уже был спрятан от глаз густыми тёмными слоями земли.
У оград площадки вдруг послышался голос – глухое невнятное бормотание:
– Чёрный огонь, чёрный… Гобелен ваш сгорит.
Голоса рабочих как-то вдруг умолкли. Мечеслав обернулся и увидел поодаль низкую согбенную фигуру: старуха в тёмной грязноватой одежде подбиралась к заграждениям.
– Весь до ниточки сгорит… Чёрное солнце восходит над городом…
Он быстро подошёл туда же, где стояли все: отсюда было лучше видно.
– Опять эта сумасшедшая, – проговорил (видимо, специально для Мечеслава) один из рабочих, пожилой усатый мужчина. – Не слушайте её.
– Какая сумасшедшая? – не понял он.
– Реки заполнятся, и земля не примет мёртвых… Паук сплетает чёрную паутину, и высится трон до небес… – завывала старуха, подражая осеннему ветру, а ветер трепал её длинные седые патлы.
– Да есть тут одна. Предсказательница, – рабочий усмехнулся. – Будущее якобы видит.
– Вечно вот так придёт и бормочет всякий бред, – вставил другой, помоложе.
Одной рукой опершись на заграждение, вторую старуха вскинула в указующем жесте – к площадке и людям, что там стояли:
– Не себе копаете, не себе роете – листьями сухими разлетитесь по свету, и не сыщется вам покоя…
– И часто так появляется? – поинтересовался Мечеслав.
К старухе вдруг подбежала девчушка – несколько странного, можно сказать, старомодного вида.
– Ну, бабушка, ну зачем ты им это рассказываешь? – она потянула старуху за руку. – Они же всего лишь люди.
– Всех вас ветер унесёт, всех унесёт…
– Бабушка, ну, пойдём. Пойдём!
– А, Сибилла, – проговорил рабочий. – Явилась успокаивать. Сейчас уведёт её…
– Сибилла? – повторил Мартин. – Кто такая?
– Внучка, – рабочий кивнул на старуху. – Так-то они все Сибиллы, это просто младшая.
– И сколько ей лет? – поинтересовался Мартин.
– Тебе зачем? – тот зыркнул на него, усмехнулся. – Оставь. У них вся семейка с приветом. Эта, конечно, понормальнее, но тоже того.
Девчушка обхватила теперь старуху за плечи и смогла оттащить её на шаг от заграждений, но та вдруг вырвалась и, воздев обе руки, прокричала:
– Эта земля проклята! Проклята!