Миллионерша желает познакомиться

— Я сказал? — удивился Стас. — Должно быть в беспамятстве… Если мачеха на мели, на какие шиши живет Севка?

— Тебе-то что до этого?

— Просто интересно.

— Какие вы, однако, любопытные. Севка тоже про тебя выспрашивал и тоже интересовался на что ты живешь. — Да? Ну, это разумно, он должен знать, что отдает тебя в надежные руки.

— Думаю, это волнует его меньше всего.

— Тогда с какой стати он интересовался? — Хотя рот Стаса был раздвинут буквально до ушей, я была почти уверена, вопрос он задал неспроста.

— Откуда мне знать? — удивилась я, он попробовал улыбнуться еще шире, но не вышло, а я поднялась из-за стола. — Пока.

— Куда ты? — вроде бы испугался он, хватая меня за руку.

— Говорю тебе, у меня полно дел.

— Когда увидимся?

— Я позвоню.

— Когда позвонишь?

— Возможно, сегодня.

— Давай лучше я тебе позвоню. Так когда увидимся?

— Ты меня с ума сведешь, — покачала я головой, но тут зазвонил мой сотовый и я полезла в сумку.

— Это я, — голос поначалу показался мне незнакомым, я нахмурилась и ответила:

— А это я.

— Ты чего меня искала? — недовольно пробубнили мне в ухо, а я сообразила, что звонит мне Кузин. С этой дурацкой машиной вчерашние события начисто вылетели у меня из головы, но тут я вспомнила о паспорте и заволновалась.

— Нам надо встретиться, срочно.

— Я срочно не могу, дел по горло. И вообще… что это ты вдруг обо мне вспомнила? — Такое лицемерие вызвало в моей душе возмущение.

— Ничего себе «вдруг», — рявкнула я. — Думаешь, я тебя не узнала? Гони паспорт. Мне новый ни за что не выдадут и никакая справка из милиции не поможет.

— Какая милиция? Какая справка? — ахнул Славка.

— Обыкновенная. Справка нужна, чтобы тетка поверила, что это не я его потеряла, а вы у меня его стащили.

— Ты что, с ума сошла? Я стащил твой паспорт? На фига он мне?

Тут уж я рассвирепела по-настоящему.

— Значит так, не хочешь по-хорошему, как хочешь. Я сейчас наплюю на нашу былую дружбу и позвоню в милицию, пусть они с тобой разбираются.

— Да не брал я твой паспорт.

— Может ты не нарочно, не спорю. Но паспорт был в сумке, а сумка осталась в машине, потому что этот псих, твой дружок, выпихнул меня без сумки. А когда менты захватили машину, сумки в ней не было, это я знаю доподлинно, потому что первой машину нашла я.

Сумка мне без надобности, ее в троллейбусе разрезали, а паспорт верни немедленно. Как мне жить без паспорта, сам подумай?

— Нет у меня паспорта, — заорал он. — Нет. И отстань от меня.

— Хорошо, — ответила я зловеще, и он тут же пошел на попятный.

— Может, он у Юрки?

— Психа, что Рыжего убил, Юркой зовут? — обрадовалась я, хотя мне-то что до этого, Юра или Вова, какая разница? Впрочем, милиции это знать не лишнее, так что если паспорт заныкают, я…

— Вот черт, — жалобно сказал Славка, должно быть злясь на свою болтливость, и, едва не плача, продолжил:

— Маня, ты ментам про меня не рассказала?

— Конечно, нет. Мы ведь за одной партой восемь лет сидели, как я могу… хотя, должна тебе сказать, убийство мне не нравится. Я знаю у тебя проблемы, мне сосед рассказал, что ты бутылки собираешь…Это никуда не годится. Тебе стоило обратиться к друзьям, ко мне, например… однако, это не повод бегать по городу с пистолетом и палить налево-направо.

— Да у меня и пистолета не было.

— Что ты врешь? — возмутилась я. — А то я не видела.

— Маня… вот что, давай встретимся и я тебе все расскажу.

— Давай, — согласилась я.

— Тогда приезжай ко мне. Помнишь, где я живу?

— Конечно помню, если я у тебя вчера была.

— Ах, ну да… в общем, я тебя жду, приезжай.

— Хорошо, — согласилась я, вздохнула и дала отбой.

— Куда это ты собралась? — хмуро глядя на меня, поинтересовался Стас. В пылу полемики я о нем забыла начисто, а теперь таращила глаза, силясь вспомнить, что успела наболтать. Вот уж воистину язык-то без костей.

— Я позвоню, — выжав из себя улыбку, заторопилась я. — Сегодня. Возможно, до обеда. Или даже раньше. А вечером увидимся, если захочешь.

— Не увиливай, — сурово покачал он головой, не выпуская моей руки.

— Я не увиливаю, я правда позвоню.

— Маня, — вздохнул Стас, — ты с кем говорила?

— С одноклассником.

— Кто тебя из машины выпихнул и зачем?

— С чего ты взял?

— Ты сама сказала.

— Я сказала?

— Ага. Еще про ментов, про паспорт. Ты куда собралась? К этому Славе?

— Я по делу. Честно. Очень важное дело, я тебе про него потом расскажу, а сейчас пойду, ладно? — Я и в самом деле попыталась уйти , но он держал меня крепко.

— Ты в своем уме? — зашипел он, косясь по сторонам, потому что кое-кто начал обращать на нас внимание.

— Конечно, — обиделась я. — С какой стати ты так со мной разговариваешь?

— Этот твой одноклассник… не он, случайно, вчера взял тебя в заложники?

— Нет, — испугалась я. — Зачем это Славке?

— А чего ты ему милицией грозила?

— Так… попугать хотела. Он мой паспорт заныкал, ты же слышал.

— Маня, вчера эти парни ограбили кафе и при этом застрелили человека, так?

— Ну… только это не Славка.

— А сегодня ты едешь к нему. Да ты хоть понимаешь… Не понимаешь, — внимательно глядя на меня, констатировал он. — Ты свидетель. Они же запросто могут тебя убить.

Признаться, я здорово перепугалась. Даже поговорку вспомнила: «свидетели долго не живут». Однако, боялась я недолго, как-то не верилось, что Кузин желает моей смерти. Я с сомнением взглянула на Стаса и заявила:

— Мы же одноклассники.

— Что ты болтаешь? — возмутился он, но руку мою отпустил и перешел на трагический шепот:

— Твой Славка человека убил.

— Это не он.

— Хорошо, его приятель. Допустим, что Славка вспомнит о вашем прекрасном детстве, а его дружок?

Я невольно поежилась, а потом загрустила — Что же делать? — спросила я с испугом, очень боясь, что Стас ответит «что, что, в милицию звонить». Хоть я и считала, что Славка заслуживает наказания, однако, доносить на него не могла. У нас и в школе доносчиков не жаловали.