Мор. Прямо в сердце

– До семи утра я не опасен.

Играем в гляделки, и в призрачной голубизне его глаз действительно нет ничего темного.

– Зверь еще спит? – спрашиваю, заправляя спутанную прядь волос за ухо. Она служила мнимой защитой, но сейчас в ней отпала всякая необходимость.

– Пока что да.

Качнув головой в направлении кухни, приглашаю его. Не понимаю, чего он добивается и вообще к чему это все, но… Хочу понять. Попытаться. Раз уж показал белый флаг, можно закопать топор войны хотя бы этим утром.

Саша молча разглядывает мою скромную кухоньку, сидя за столом возле окна. Кепка больше не скрывает ни его глаз, ни волос, торчащих во все стороны белыми иголками. Внезапное желание подойти и усмирить их, нежно погладив Мора по голове, пугает. Крепче сжимаю посуду в руках, направляясь к столу. Что за чертовщина? Ставлю перед Моревым половину своего завтрака и чай, а затем занимаю место напротив.

Все это так ненормально…

Сейчас мы больше похожи на хороших знакомых, но никак не на врагов. Добрые взгляды, мягкие улыбки, немного смущения, вызванного долгой разлукой и необычностью ситуации. Даже не думала никогда, что мы можем вот так спокойно завтракать вместе. Это странно, но при этом кажется самой естественной вещью на свете. Чувство дежавю туманит разум, и с губ срывается смешок.

– Что смешного? – спрашивает Мор, с довольным видом жуя яичницу.

– Такое чувство, что это уже было.

– Конечно. В твоих мечтах, – нагленько улыбается, наклоняя голову вбок.

– Думаешь, я мечтала о тебе? Пфф… Нет.

– Знаю. Ты мечтала о Димке.

Ощущаю, как кожа покрывается красными горящими пятнами. Воспоминания о моей детской влюбленности смущают. И зачем он об это сказал?

– Это было давно, – бросаю небрежно, и, обхватив чашку двумя руками, прижимаю ее к щеке, чтобы прикрыть застенчивость.

– Да… Кажется, в другой жизни, – произносит Морев отстраненно, но моргнув, вновь кажется расслабленным. – Почему ты вернулась?

– Потому что кое-кто однажды сказал мне, что я могу сама выбрать свой путь, а когда решусь, не должна никуда не сворачивать. Эти слова запали в душу.

Вглядываюсь в его реакцию, пытаясь понять, помнит ли он наш разговор, но Сашу слишком сложно читать. Непроницаемая оболочка мешает.

– Но почему сюда? Ты же художница, а у нас политех. Где логика?

Пожимаю плечами, отводя взгляд в сторону. С какого перепуга я должна что-то ему объяснять? Да и нет у меня логического ответа. Я просто хотела быть здесь, потому что… Не знаю. Просто чувствую, что мне это нужно, и все.

– Спасибо за завтрак, – Морев ставит грязную посуду в раковину и остается у меня за спиной. – Тебе стоило выбрать что-нибудь получше, чем захолустный городок и старый универ.

– По-моему, это не твое дело, – злость просачивается в голос, делая его чужим. Только вот что-то в его словах кажется отсылкой к кое-чему другому. Мор говорит не только о городе и универе.

– Ты права, – холодно и отчужденно.

Слышу удаляющиеся шаги, но не могу заставить себя встать с места. Если пойду провожать, он точно уйдет, а я…этого не хочу. Собственная мысль кажется странной и глупой. Охота вышвырнуть ее из головы с диким криком «это не мое!».

– Мореева! – громкий голос из коридора. – Мой приказ все еще в силе. Держись от меня подальше и делай вид, что мы не знакомы!

Хлопок двери ставит точку в конце его предложения и нашего разговора в целом. С темного экранчика микроволновки на меня глядят и насмешливо мигают циферки – «7:00».

– Не хочу на физру, – в очередной раз скулит Лерка, натягивая спортивные шортики в душной женской раздевалке.

Большинство ее татуировок сейчас видны полностью. Да она просто ходячая картинная галерея. Почти все эскизы, кстати, были выполнены ей самой. Она действительно талантлива в графике. Моя любимая тату – Дейви Джонс (прим. автора: персонаж фильмов «Пираты карибского моря.», капитан «Летучего голландца».) на бедре. Очень крутая. Щупальца с ключом выглядывают из-под края шорт, ну а улыбочку этого чудища могут увидеть не все.

– Хватит ныть, – осекает Лина подругу, пытаясь собрать в хвост свои густые тяжелые темные волосы.

Я сама уже давно переоделась и с нетерпением жду, пока девчонки закончат, чтобы выбраться из клубов дезодорантов и шума сплетен. Последняя пара и домой. Сегодня был действительно долгий и тяжелый день, и такой неприятный подарок в конце, как физкультура, совсем не бодрит. На улице нереальная жара, а заниматься физическими упражнениями в раскаленной духовке совсем не в кайф. Но кто спрашивает бедных студентов?

Два круга разминочного бега, комплекс глупых упражнений в стиле «ноги выше, руки шире». А все это время солнце кусает кожу и печет голову, плавя и без этого измученный мозг.

– Молодцы, – весело проговаривает преподавательница с широкой улыбкой на лице.

От старших курсов мы узнали, что ее все называют Солнышко из-за фамилии. Солнцева Маргарита Николаевна. Но, глядя на нее, могу сказать, что не только фамилия определила эту кличку. Она буквально светится изнутри. Вот что значит быть без ума от своей работы.

– Хотите поиграть в волейбол? – спрашивает она, указывая на площадку укрытую спасительной тенью могучих дубов.

– Конечно!

– Да!

– Еще бы!

Воодушевившись, мы всей группой направляемся в райский уголок, до которого солнце не может дотянуться, только вот не одни мы такие умные. Группа мальчишек, перебрасываясь крепкими фразочками, бьют по волейбольному мячу, пасуя друг другу.

Белокурые волосы сразу привлекают мой взгляд, и шаги становятся менее уверенными. Огромная территория, тысячи студентов, но почему я все время сталкиваюсь с ним? Это какое-то проклятье.

– Возьмете девочек в игру? – произносит Солнышко, пока мы собираемся небольшой тучкой за ее спиной.

Высокий крупный мужчина со свистком на шее поднимается со скамейки и подходит к нам.

– Конечно. Девочки против мальчиков? – спрашивает он улыбаясь.

– Да мы их размажем, – выкрикивает кто-то из ребят. Не могу увидеть, кто точно, потому что боюсь поднять взгляд и с напускным интересом рассматриваю оранжевое резиновое покрытие под ногами.

– Я в этом очень сомневаюсь, но лучше сделать смешанные команды. Для честности, – отвечает Маргарита Николаевна.