Мост

Мокрый день ушел, и тяжелый от непролазной сырости вечер уже собирался на покой, а тихая мягкая и теплая ночь плавно опускалась на плечи городу и его поредевшим прохожим. Молодой автор и, пока не ставшая никем, хотя нет, ставшая умным, добрым и небезразличным человеком Соня бодро шагали по надежному мосту с приятным ощущением внутренней свободы.

Вот только мама опять, наверное, волнуется, хоть утром Соня ее предупредила, что придет поздно. Но ведь это мама…, она потом все поймет.

— Какая теплая ночь! Это, оказывается, там за ширмами, на площадке сыро и промозгло, а вокруг-то… благодать!», — сказала радостно Соня.

— Послушай! Я так и не понял. А причем здесь мост? Ну, мост, о котором ты там сказала.

— О!!! Это целая история, моя история! Я потом тебе расскажу.

— Я буду ждать. А я потом об этом напишу, может быть и не совсем то, что ты расскажешь. Важно, как ты расскажешь, и какие у меня родятся впечатления.

— Угу! Я постараюсь тебя впечатлить — , хихикнула Соня, — а ты мне дай, пожалуйста, почитать твою книгу и сценарий. Ладно?

— Ладно, но после «моста».

03.09.23