Мой любимый киллер

Квартира состояла из комнаты, крохотной кухни и прихожей величиной с обеденный стол. Правда, все необходимые удобства были в наличии, и это меня порадовало.

— Будь как дома, — сказал Саша, прошел в кухню и поставил на плиту чайник.

— Давно здесь живешь? — заглянув в кухню, поинтересовалась я.

— Две недели.

— Купил или снимаешь?

— Снимаю. Жилье, конечно, так себе, но у меня бывало и похуже.

— Где? — проявила я интерес.

— В разных местах.

— Ясно. Ты самый лучший и воевал во Вьетнаме. То есть я хотела сказать, в Афгане.

Он сунул руки в карманы брюк и посмотрел на меня исподлобья. Потом покачал головой:

— Да…

— Что да? — улыбнулась я. — Так ты воевал в Афганистане?

— Воевал.

— Понятно, — радостно кивнула я. — За плечами суровая школа войны, гибель друзей, а здесь ты чувствуешь себя одиноким и непонятым, поэтому время от времени дерешься в ресторане, восстанавливаешь справедливость в отдельно взятом месте.

— Надо бы тебе вмазать, — не слишком грозно заявил он.

— Вмажь, — согласилась я. — Только герои женщин не колотят — не положено.

— Всегда можно сделать исключение.

— Это конечно, — кивнула я и села за стол, рассчитывая, что чашку кофе мне все-таки нальют.

Я ее получила, Саша сел напротив и задумался, машинально помешивая ложкой кофе. Я продолжала его разглядывать, а он хмурился и развлекался с ложкой, потом резко вскинул голову и посмотрел мне в глаза. У парня точно было боевое прошлое. Честнее взгляда я сроду не видела. В общем, он произвел впечатление, я улыбнулась и сказала:

— Сам виноват, это ты пригласил меня, я не напрашивалась.

— Слушай, кто ты? — спросил он, а я скроила удивленную физиономию, такой вопрос хоть кого поставит в тупик.

— В каком смысле? — решила уточнить я.

— В буквальном. Шляешься в одиночку по ресторанам, нарываешься на скандал…

— А… вот что ты имеешь в виду… Я бы не стала нарываться, честно, но этот тип мне не приглянулся, и вообще хотелось отдохнуть.

— На шлюху ты не похожа, — убежденно заявил он, чем, признаться, не очень порадовал.

— Серьезно? А на кого я тогда похожа?

— Не обидишься?

— Нет, конечно.

— На дуру. Потому что, не вмешайся я, все закончилось бы плохо. Я этих ребят немного знаю.

— А кто они?

— Дело не в них самих, а в их хозяине.

— Час от часу не легче. А кто этот хозяин?

— Кудрин Вячеслав Сергеевич по кличке Баклан, слышала о таком?

— Не-а, — покачала я головой.

— Услышишь, если не завяжешь шляться по кабакам в одиночку.

~ А с тобой можно? — Он опять взглянул исподлобья, а я засмеялась:

— Ладно, герой, разговор у нас с тобой не получается, показывай, где лечь, спать хочу, да и время позднее.

— Я сплю на диване, а ты можешь устроиться на полу. Одеяла в шкафу, там же и подушка.

— Ага, пойду стелить постель. Любезности в тебе поубавилось, но все равно спасибо.

Я ушла в комнату, пошарив в шкафу, обнаружила одеяла, а также постельное белье и устроилась на полу с максимальными удобствами.

— Я свет выключу, если не возражаешь, — крикнула в открытую дверь и закрыла глаза.

Саша явился минут через пятнадцать. Не включая свет, соорудил себе постель, должно быть, видел в темноте, как кошка, вот я, к примеру, мало что видела, потом быстро разделся и лег. Я зашевелилась, устраиваясь поудобнее, а он приподнял голову.

— Эй, — позвал через некоторое время. — Ты спишь?

— Нет, — ответила я. — Но это ничего не меняет. Я честная девушка, с мужчинами сплю только за деньги, а у тебя их нет. Или есть?

— Нет, — хмыкнул он.

— Тогда спокойной ночи.

Он лежал тихо, и я не шевелилась, зато чутко прислушивалась. Хватило его на час. Он приподнял голову, посмотрел в мою сторону, затем неслышно поднялся и вышел в кухню. Моя сумка осталась в прихожей, но вряд ли он обнаружит в ней что-нибудь интересное — об этом я позаботилась. С кухни он не возвращался, я натянула на себя блузку и отправилась к нему. Саша стоял в темноте и смотрел в окно.

— Бессонница? — кашлянув, спросила я. Он не обернулся и не ответил.

Я подошла и тоже в окно посмотрела: темный двор, светлое пятно окна напротив.

— Еще кто-то не спит, — заметила я.

— Это в подъезде свет горит, — ответил Саша и посмотрел на меня. — У тебя тоже бессонница?

— Нет, у меня подозрения: вдруг ты на самом деле псих и любишь орудовать кухонным ножом, когда несчастная жертва крепко спит на твоем полу.

— Вот дура, — покачал он головой.

— Есть немного, — согласилась я. — Давно в этом городе?

— Как посмотреть. Вообще-то я здесь родился, но долго отсутствовал.

— Где, если не секрет?

— Везде, где война.

— Ясно. Ушел в отставку?

— Можно сказать и так. С одной почкой много не повоюешь.

— Значит, ты был ранен.

— Значит.

— Настроение у тебя сменилось, пару часов назад ты был не прочь поболтать, а теперь мои вопросы вроде бы действуют тебе на нервы.

— Шла бы ты спать вместе со своими вопросами.

— Ладно, — пожала я плечами и покосилась на него. Четкий профиль на фоне окна, уверенный голос. Может, зря я взъелась на парня, может, он действительно тот, кем хочет казаться, и к моим делам не имеет никакого отношения? Ага, не имеет. Сидел в ресторане, точно поджидал, а в нужное время оказался в нужном месте. Нет, так не бывает. — Слушай, а чего ты в драку полез? — спросила я.

Саша посмотрел на меня, его глаза странно блестели в темноте.

— Издержки воспитания, — наконец ответил он. — Женщина в беде, и все такое.

— А как ты оказался у дверей? Когда я уходила из ресторана, ты сидел за столом.

— Ты вышла, ребятки вышли, понять, что будет дальше, нетрудно.

— Затейник ты, Саша, — хохотнула я. — Или большой хитрец Сразу и не понять.

— И в чем моя хитрость?

— В том, что как-то это все не по-правдашнему. Почему б тебе, к примеру, не остаться за столом, разумно рассудив, что тебя это не касается?