Мой Ванька
Шрифт:
Утро. Вваливаюсь в квартиру после аптеки и магазина. Надо больному сварить куриный бульон, чтобы попил, поэтому для простоты взял окорочка…
Заглядываю в комнату. Ванька полусидит на кровати. Глаза бешеные! Как-то странно блестят. Весь раскраснелся… Одеяло сброшено.
– Сашка, а где мои лыжи? – беспокойно спрашивает он.
– Какие лыжи? – пока не понимаю я.
– Ну те… Те! Мы же их потеряли!
Понятно… У него бред, и бред-то нехороший. Видно, что сильный жар. А вообще-то бред когда-нибудь бывает хорошим?
– Вань… Не потеряли мы их. Я их в стенной шкаф убрал. Ложись… Ложись…
Осторожно его укладываю и снова накрываю.
– Бабушке скажи, что я не приду на обед… – бормочет он, но укладывается.
– Скажу обязательно! Ложись…
Плохи дела! Дыхание у него по-прежнему хриплое и тяжёлое. Грудь аж ходуном ходит. Надо срочно вводить антибиотик и жаропонижающее.
Сделав уколы, щупаю Ванькин лоб, потом пульс, сую ему градусник под мышку, а сам иду на кухню. В голове почему-то стоит цифра сорок. Наваждение какое-то…
Так… Бульон поставил… Можно покурить. Затягиваюсь… Чёрт! Надо посмотреть Ванькину температуру. Ох, ничего себе! Сорок и одна десятая. Обалденная температура… И я, кажется, её увидел! Похоже, пора начинать применять свои способности. Но как? Так же, как и в случае с язвой? А может, как с Димкиным сыном? А-а, чем чёрт не шутит!
Всё-таки нужно проконсультироваться с Кириллом Сергеевичем. А почему не с Юрием Степановичем? Нет. Он невропатолог.
А Кирилл Сергеевич может всё. Беру телефон. Сейчас по булунскому времени его дома нет. Набираю кабинет главврача.
– Понятно… – глухо произносит он, выслушав мой отчёт обо всём происшедшем, исключая, конечно, попытку суицида. – В целом, правильно. Не думал ты, что можешь и себя использовать?
– Думал. Только сначала решил с вами проконсультироваться.
– Спасибо. Считаю, что любое воспаление тебе должно покориться. Только здесь, видимо, надо воздействовать не точечно, как с язвой, а как-то по-другому. Но это уже твоя епархия, и я не могу тебе подсказать. Придётся думать самому, как с его позвонком.
– Понял. Вот сижу на кухне, варю ему бульон и думаю.
– Ну и хорошо. Потом мне всё расскажешь.
Кладу трубку и подхожу к Ваньке. Уснул… Всё-таки лучше использовать тот же метод, что и с Димкиным сыном, то есть втянуть в своё здоровое поле. Где-то я читал, что деревенские знахари иногда так поступали, прижимали больного к себе.
Трясу его за плечо.
– Просыпайся… Надо поесть. Я бульон сварил.
Усаживаю в подушки. Да… Так и не вспотел. Плохо… И по-прежнему дышит очень тяжело. А чего я хотел? Чтоб так, от одного укола, и сразу? Приношу чашку с бульоном. Поглядывая на меня, хлебает. Взгляд совсем потухший.
– Опять из-за меня корячишься? – и криво усмехается. – Незачем всё это…
Мне вдруг становится ясно, что Ванька совсем не борется с болезнью! Сейчас он мне не союзник, а скорее противник. И первое, что мне надо сделать, это преодолеть его нежелание жить. Надо убрать стресс! Успокоить его.
– Ты давай лучше пей. Увы, это не водка, но зато, наверно, съедобно.
– Пожалуй… –
и хлебает дальше.– Ещё принести?
– Если не влом…
Приношу. Пьёт… Опорожнил вторую чашку.
– Ох… Хватит… Спасибо…
Укладываю его снова. Кладу руку на лоб. Тридцать девять… Лучше, но надо проверить. Делаю очередные уколы и ставлю градусник. Да… Тридцать девять и одна.
– Мне немножко холодно стало… – слышу я виноватое бормотанье.
– Я тебя сейчас согрею, – и начинаю раздеваться. – Двигайся!
– Ты чего? Спать будешь?
– С тобой поспишь, пожалуй. Давай двигайся! Собой греть тебя буду.
Ложусь к Ваньке под одеяло и прижимаю к себе. Ох-х… Как мне этого не хватало – вот так его прижимать…
– Можно, я тебя обниму? – шепчет он мне, как всегда, в ухо.
– Нужно!
Обнимает и сам тоже старается прижаться.
– Тепло?
– Угу… Саш… Прости меня, если сможешь… Я сам себя осудил за своё скотство.
– Иди в задницу! Во-первых, я не могу тебя не простить, ведь ты – мой единственный родной человек на свете, и я тебя очень люблю, – так же шёпотом говорю я. – И во-вторых, осудил-то ты не себя, а нас обоих. Мы же братья!
– И всё-таки… – начинает шмыгать носом. – После всего, что было, у меня язык не поворачивается сказать, как я тебя люблю…
– Ладно… Потом скажешь, если захочешь. А пока заткнись и спи.
– Хорошо бы… А мысли куда деть?
– Тебе сказать или сам догадаешься? В то место, которым ты думаешь!
– Сашка… Я люблю тебя, брата моего дорогого… Не могу понять, как я смог так поступить. Как это получилось?! Мне так стыдно… Наваждение было какое-то…
– Ты заткнёшься или нет? – не выдерживаю я. – Ты мне мешаешь тебя лечить! Именно лечить моим здоровым полем!
Ванька глубоко вздыхает и закашливается. Приподнимаю его, чтобы прокашлялся. Хорошо хоть кашлять стал. Может, ещё и пропотеет. Укладываю его.
– Ну спи…
Большой больной ребёнок…
Мозги включаю на всю катушку. Опять молюсь. «Болезнь, уйди… Воспаление, прекратись…» Представляю, что моё сильное поле поглощает Ваньку и разрушает воспаление, которое я вижу как большое тёмное пятно на представляемом Ванькином силуэте. Как я убиваю это пятно! А оно не убивается… Правда, дыхание стало получше. Всего полчаса прошло, надо ещё. Только что-то я устал сильно. И глаза слипаются…
Просыпаюсь от телефонного звонка. Чёрт возьми! Я уснул! Идиот безмозглый! Это вместо целенаправленного воздействия! Ванька спит. Дышит, кажется, получше.
Встаю и топаю на кухню к телефону.
– Саша, здравствуйте! Это Анастасия Ивановна. Как у вас дела?
– Здравствуйте. Докладываю. Температуру немного сбил. Сейчас тридцать девять.
– Да, это лучше, но особенно жаропонижающим не увлекайтесь. Лучше два-три раза в сутки. И антибиотик – по схеме.
– Спасибо! Я его бульоном покормил.
– Вот это хорошо, что бульоном. Ему сейчас лучше жидкое давать. Ладно, воюйте! Я ещё позвоню позже.
Возвращаюсь и ложусь к Ваньке.