Моя неидеальная женщина

— Я бы сказал — смелое решение, — хмыкает. — В холостяцкой жизни бывшего секретного агента Федеральной службы изменений не предусмотрено, не так ли? Как твоя частная практика? — интересуется, не глядя на меня, прокручивая в руке стакан с прохладным напитком.

— Что-нибудь покрепче?

— Нет. Сока достаточно.

— Взял тайм-аут на пару месяцев. Что у тебя? — присаживаюсь напротив полковника.

— Мне нужна твоя помощь, Макс. Дело касается моей семьи, а ты лучший и один из немногих, кому я могу доверять, — достаёт из внутреннего кармана пиджака листок бумаги с записями и протягивает мне, — стоимость услуги определишь сам.

— Работа хлопотная?

— Присмотреть за невестой племянника, чтобы глупостей не натворила ещё больше.

Притягиваю к себе включённый ноут.

— С чего хочешь начать?

— Нарой-ка информацию о её деде с помощью своей волшебной програмки. Беляев Савелий Ларионович, — начинаю вбивать инфу в поисковик. — Какая-то чуйка у меня есть — в её бедах виновен старик. Не так прост святой отец, каким казался при жизни. Твоя задача охранять её и детей. Если понадобится — телом прикроешь! Макс, за её жизнь отвечаешь головой.

— Нашёл, — читаю. — Заслуженный художник РСФСР. Воспитанник Горьковского специализированного музыкально-художественного детского дома. Закончил детскую художественную школу и Горьковское художественное училище, а также Ленинградский институт живописи, скульптуры и архитектуры имени И.Е. Репина. Живописец. Преподавал в Горьковском художественном училище. Член Союза художников СССР. После смерти жены большую часть времени посвящал плотничеству и служению церкви.

— От чего умер?

— Обширный инфаркт.

Матвей снова хмыкнул и сосредоточенно на меня уставился.

— Выясни обстоятельства, при которых скончался старик. Может она вспомнит что-нибудь интересное с того рокового дня, если, конечно, находилась рядом. Проверь заключение экспертов о смерти деда в интерпретации врачей. Хочу взглянуть на медицинские бумаги. Потом доложишь мне. И ещё...

Матвей, призадумавшись, добавил:

— Приударь слегка за ней, — перевожу от монитора к лицу Матвея озадаченный взгляд.

— Я не предоставляю эскорт услуги, — бросаю, закрывая крышку ноутбука.

— Макс, блять! Я тебя не трахать её прошу. Хочу убедиться, что девчонка действительно «крепкий орешек», и что деньги племянника её не интересуют. Только смотри, чтоб я сам тебя не грохнул за последствия. Такие, как она — не валяются на каждом углу. Черту пересекать нельзя!

— Странная просьба, не находишь? Они сами не разберутся между собой? Могу предложить услугу полиграфолога. Или причина кроется глубоко не в ней?

— Это уже не твоё дело, Скорпион. Подготовь оборудование. Выбери систему охраны. Заеду в восемь утра.

* * *

Сейчас...

«Метр шестьдесят восемь», — едва заметно подрагиваю уголками губ, умиляясь её хрупкостью. Золотистая макушка Анастасии почти достаёт до переносицы. Всё настолько напоминает Ларису, что я невольно прикрываю глаза и, втягивая тёплый, цветочный аромат девчонки, погружаюсь в долгоиграющий персональный ад прошлого. Каскад блестящих волос, перекинутых через плечо, не скрывает тонкую шею с россыпью мелких родинок. В лучах дневного солнца прозрачный пух на её коже светится перламутром. Я помню как целовал каждый дюйм тела Лоры, как скользил пальцами по изгибам тонкой талии, по плоскому животу, очерчивал округлые бёдра, закидывая себе на плечи, утопал в сладком нектаре её естества — будто бы время повернул вспять. Последние несколько лет возродились из пепла в один миг. В развернувшейся яркой голограмме проносится сумасшедший вихрь воспоминаний, затягивая в свою воронку каждый прожитый день.

— Максим, может приступим к делу. Или ты меня позвал для того, чтобы разглядеть с близкого расстояния? — в голосе девчонки прозвучало лёгкое раздражение, выдернувшее меня из омута тягостных воспоминаний. Если бы я только знал, в какое чистилище отправит меня полковник, я бы нашёл как минимум одну причину отказать ему в этой услуге. Ни за что бы не согласился без наркоза вскрыть острым скальпелем старые зарубцевавшиеся раны.

 «Испытай чувства девчонки на прочность...» — как, блять, я должен это сделать, если в себе не уверен с той самой минуты, как только разглядел в подопечной слишком знакомые черты? Врезались в память, сука, и хоть убейся! Три года пытался смириться с её смертью. Вырывал чувства из груди вместе с мясом и вот пожалуйста! Распишитесь и получите двойника. Анастасия Беляева, мать твою! Зарекался не работать с женщинами. Клялся соблюдать нейтралитет, чтобы не «прилипнуть» к чужой жизни.

Будто бы Лору вижу так близко, чувствую дыхание рядом. Горю желанием прикоснуться ладонями к бархатной коже у основания шеи, провести ими вдоль плеч к тонким запястьям, прислониться грудью к ровной спине, чтобы разогнать пульс на максимум и не имею права. Не могу прикоснуться. Словно что-то мощное приковало к месту, не позволяя сделать вдох на полную, затягивая нервные узлы на шее.

«Как она?» — с надеждой в голосе спрашиваю у майора Донцова?

«Лейтенант Лариса Ковалёва скончалась на операционном столе, Скорпион. Девчонку не удалось спасти. Слишком сильные ожоги, Макс. Сердце не выдержало.»

«Нет! Такой расклад меня не устраивает! Ты же знаешь!» — нервный срыв разразился хохотом, болью врезаясь в самое сердце. — «Какого черта, Григорий Борисович? Кто её подключил к расследованию пожара в отеле?»

«Макс... Макс, услышь меня...Макс! Ты ведь хладнокровная, железная машина, без лишних эмоций...Помнишь?..», — вспоминаю слова мудрого наставника и переключаю мозг в нужную реальность. Кровь в венах стынет, превращается в ледяную сталь и я чувствую, как живые эмоции уходят на задний план, каменеют. Всё так и должно быть. Одинокий волк вроде меня не имеет права на ошибку.

Ася.

— Присаживайтесь. Я покажу Вам снимки людей, завязанных в криминальных историях с антиквариатом. Может быть Вам удастся в ком-то распознать Глеба Самойлова, того самого, о котором рассказали Матвею Владимировичу. Если же нет — попробуем составить фоторобот. Вы художница. Должны обладать хорошей фотографической памятью. Не так ли? Начнём? — не успела я опомниться, как холодный и рассудительный киборг вернулся обратно в тело Максима. Минутное наваждение растворилось, словно туман.

— Давно Вы рисуете? — открыл файл с фотографиями и отошёл на метр к ближайшей стене. Опершись спиной о стену, скрестил руки на груди и, не отрывая взгляда от ноутбука, непринуждённо вёл со мной беседу.

— Наверное с пелёнок. Сколько себя помню, — принимаюсь просматривать снимки.

— Ваш дедушка, Беляев Савелий Ларионович, он ведь заслуженный художник РСФСР?

— Да. Всё верно.

— Анастасия, от чего скончался ваш дед?

— От сердечного приступа. В день смерти врачи заподозрили обширный инфаркт. Как сейчас помню: мы тогда втроём отмечали его день рождения. Я приехала с Светланой на выходные навестить деда. Утром сходили на кладбище, занесли цветы. Я для бабушки, подруга для матери. Привели в порядок могилки. Затем вернулись домой, приготовили обед. Дедушка так и не успел задуть свечи. Мгновенно стало плохо. Схватился за сердце, упал. Скорая не успела приехать вовремя. Когда врачи забежали в дом, он уже не дышал.