Моя необработанная форма

– Кто ты? – спрашиваю я шепотом, хотя и понимаю, что глупо заводить разговор с похотливым животным. Но почему я уверен, что это животное, ведь еще совсем недавно мне казалось, что в темной комнате прячется от меня человек?! Человек? Шлюха! Наверное, это мои страхи лишают мир вокруг меня человеческого образа, это мои страхи выводят на авансцену сознания дикую самку в уродливой маске. И зверь, спрятавшийся под маской, страшен и опасен, и приручить его крайне сложно.

– Кто ты? – снова шепчу я в темноту.

Внезапно кто-то обнимает мои ноги и шепчет мне на ухо сладким голосом:

– Не спрашивай. Разве человек может ответить на этот вопрос?

После этих слов она расстегивает на моих брюках ширинку, берет в рот мой набухший член. Начинает медленно его проглатывать. Инстинкты меня не обманули. Я чувствую жаркое дыхание и тепло женского тела. Меня всасывает бездна.

– Кто ты? – почти бессознательно повторяю я и чувствую, что теряю над собою контроль. Но вместо ответа женщина целует меня в шею, кусает, и с этого момента комната начинает крутиться пестрой каруселью.

Это была не любовь, а животное рвение, сделавшее нас обоих чем-то хищным и ненасытным. Мне хотелось задушить незнакомку, но я чувствовал, что и мои проникновения в нее, и эта моя дикость доставляют ей огромное удовольствие. Она, в свою очередь, едва не вырвала мне зубами соски, расцарапала грудь ногтями. Но и боль, и безумная страсть самки доставляли мне удовольствие, граничащее с помешательством. Весь искусанный и исцарапанный, я вышел из комнаты и медленно побрел домой, оставив свою любовницу неподвижно лежать в луже черной крови. «Я не вор, я не убийца! – пытался я себя успокоить этим робким заклинанием. – Я не вор, я не убийца!» Но голоса в голове осмеивали меня, как кретина, и я впадал в бешенство оттого, что это всего лишь звучащие в моей голове голоса, а не реальные люди, на которых я мог бы выместить всю свою злость. Нет, я не безумен, я это знаю. Сумасшедший не стал бы вкладывать в руки беспамятно-пьяного человека, лежавшего в дверном проеме, окровавленный бронзовый подсвечник, сумасшедший не смог бы так изящно замести следы, чтобы отвести от себя подозрение в убийстве. Теперь все решат, что это пьяная ссора между отцом и дочерью, а не работа серийного маньяка-убийцы, кем я и являюсь, если называть вещи своими именами. Серийный убийца. Маньяк.

6. ЗЛОДЕЙСТВО БЕЗ СИСТЕМЫ

На следующее утро фотографию женщины я увидел по телевизору. Она была немолода, намного старше меня, и та страсть, с которой эта потаскушка отдавалась мне перед смертью, не могла быть не чем иным, кроме как предсмертной агонией. От этой мысли меня едва не стошнило. Но было и что-то приятное в этом чувстве. Я вспоминал и смаковал подробности вчерашнего приключения. Протрезвевшего, ничего не сознающего отца проститутки посадили, надев на него наручники, в машину и увезли. Соседи подтвердили, что в семье потерпевшей отношения между дочерью и отцом-алкоголиком были, мягко говоря, конфликтные. Скандалы и потасовки каждый день. Все удачно сходилось: убийство на почве бытовой ссоры. Как все-таки все в нашем мире обманчиво и как все лживо. Одна сплошная фикция. Ничего настоящего. Реальность внутри моей головы так же фальшива, как та, что льется с экрана телевизора. Стоит только переключить канал, и картина мира сразу меняется. Но пока что я досматривал в ящике криминальные новости и узнавал от напомаженного телевизионного диктора много нового о себе самом. Вернее, о том, что «на самом деле» произошло в квартире убитой проститутки. Вместе с женщиной, оказывается, была задушена и собака. Пепельного цвета пекинес. Этого я не помню. Деньги из квартиры несчастной вынесены не были, и у следствия остается только одно предположение: убийство на почве бытовой ссоры.

Следствие смущает лишь один факт: было уже восемь похожих убийств за последние несколько месяцев. Женщин насиловали и убивали. В случае тех убийств речь, без всяких сомнений, идет о серийном маньяке-убийце. Говорят, что преступник довольно умен и нигде не оставляет следов. Приятно, когда тебе так льстят за глаза. Своих жертв маньяк, похоже, выбирает случайно, без какой-либо системы (это правда), между ними нет ни возрастной, ни расовой, ни внешней связи. Убийства без системы. Точно. Просто женщины, просто жертвы. Просто убийства. Просто болезнь.

Иногда в голове моей становится так тихо, что можно услышать собственный голос. Все прочие голоса в эти мгновения куда-то пропадают, и я остаюсь наедине с самим собой. Вот тогда и начинается настоящий боксерский «бой с тенью». Таких состояний я боюсь больше всего, потому что именно в минуты просветления мне раскрывается весь ужас собственного безумия. Я начинаю вспоминать все, что натворил. Вновь переживаю эти устрашающие мгновения. Все безобразия и мерзости совершенных мною злодеяний становятся очевидны. Это неправда, что психопаты неадекватны и сами не ведают, что творят. То есть, конечно, когда мною овладевают приступы ярости, я и в самом деле ничего не осознаю и действую согласно инстинктам, как животное, вышедшее на охоту. Но потом эта волна зверства уходит, и я прекрасно все понимаю. Мне не хочется жить. Мне жаль женщин, которых я убил. Видит бог, я этого не хотел. Что-то вселяется в меня, кровожадный зверь просыпается, и справиться с ним я не могу.

В этот момент зазвонил телефон, и мне пришлось сделать звук телевизора тише. Звонил репортер, имя которого я не потрудился запомнить, из газеты, название которой я слышал в первый раз. Интересовался предстоящей «пресс-конференцией и презентацией». О чем лопочет этот фейкомет? Меня едва не занесло, и я чуть было не ляпнул в трубку, что, если он не будет выражаться яснее, я разделаюсь с ним так же, как с той пенсионного возраста теткой, труп которой показывают по новостному каналу. Но эту мысль я, к счастью, успел от себя отогнать и подобрал другие, более щадящие, слова для ее выражения. Суть, однако, была та же: в эту минуту меня лучше оставить в покое, иначе я за себя не ручаюсь! Газетчик испуганно поблагодарил за комментарий и бросил трубку. Будь он рядом, я разъяснил бы недоумку, что невежливо так грубо прерывать разговор. Гаденыш. Этих тупорылых писак нужно учить хорошим манерам.

Я вернулся в комнату, чтобы досмотреть сюжет о серийном маньяке-убийце, но теперь по телевизору крутили рекламу шампуня, и я выключил назойливый ящик. Бросил трубку телефона на стол. На столе лежал свернутый рулон пленки, на которой больше не было свидетельств моего прошлого. Несколько старых книг. Софокл, Данте, Эдгар Аллан По. Флешка и веб-камера. И мне в голову пришла дурацкая мысль, что, не будь между нами временной пропасти, я мог бы сейчас устроить увлекательный чат. Думаю, у нас нашлось бы, о чем поговорить с этими старыми пердунами, «столпами литературы», мать их. Софокл, конечно, расстроился бы, узнав, что из всего им написанного сохранилось только семь пьес. А было их, по слухам, более ста. Правда, этих семи сохранившихся оказалось вполне достаточно, чтобы старик стяжал себе славу и бессмертие. Данте, думаю, с ностальгией вспоминал бы все пройденные им круги ада, если бы увидел, в каком мире мы живем сегодня. Не знаю, смог бы он в наши дни воспеть Беатриче Портинари и встретил бы ее вообще. Ну а Эдгар Аллан, этот мрачный тип, был бы удивлен, по всей вероятности, тем, что опиум уже не продается в аптеках и за его употребление и продажу людей сажают в тюрьму. Наверное, он выбрал бы своим местом жительства Голландию. Короче, это был бы странный чат странных людей. Софокл из этой троицы мне наиболее симпатичен и близок. И хотя по имени одного из его персонажей был назван известный в психологии комплекс (я, разумеется, имею в виду эдипов комплекс Фрейда), я уверен, что Софокл был весьма здоровый, как психически, так и физически, человек. Не зря он так успешно выступал не только в афинском театре как пиит, но и на Олимпийских играх как кулачный боец. Мне было бы лестно с ним подраться, хотя я думаю, что чувак не продержался бы против меня и пару раундов. Хук слева и слева же апперкот. И Софокл валяется на настиле ринга. Но что за бред лезет мне в голову? Что за бред? Надо выйти проветриться!

7. СВЕТСКИЙ, МАТЬ ЕГО, РАУТ

Приняв такое решение, я кое-как оделся и, как робот, без каких-либо чувств отправился по адресу, заложенному где-то на самом дне моей памяти. Что это был за адрес, куда я шел? Этого я не сознавал, но, как кукла на тугих нитках, был уверен, что все делаю правильно. Пройдя замусоренными улицами, которые я видел впервые, я вошел в роскошный, хотя и слегка обветшалый особняк, напоминающий готический замок с привидениями. Он сообщался с многоэтажной стеклянной высоткой. Странный мутант современной архитектуры. Меня встретили лакеи и, ни о чем не расспрашивая, проводили к лифту, я поднялся на двадцать восьмой этаж и вошел в огромную залу, наполненную людьми. Тут шла светская вечеринка. Светский раут, как любили говаривать люди в старину. Надо же такое выдумать – раут. Неудивительно, что все эти аристократы, выражавшиеся столь изящно и витиевато, вымерли как динозавры. Им на смену пришла косноязычная шваль из буржуазии, насаждающая дурные манеры. Буржуазия – класс-симулякр. Суть буржуа – желание выдать себя за того, кем он на самом деле не является. И теперь эти лощеные нувориши кишели вокруг меня, как призраки в зрачках сумасшедшего. Я не знал, кто все эти люди, но чувствовал себя в их среде, что называется, не в своей тарелке. Идиотская идиома. Не в своей тарелке. Кто придумывает идиомы? Почему идиомы всегда так глупы? Наверное, идиомами мыслят идиоты, это когда мысль перестает быть потоком и становится сухим знаком.

Люди вокруг меня не вызывали никаких симпатий. Мы были слишком разные, из разных миров и даже из разных галактик, и никаких общих тем для разговора у нас не было и быть не могло. Не понимаю, как вообще я оказался в этом псевдоаристократическом террариуме, где все так чопорны и церемонны? Кто привел меня сюда, какая сволочь? Черт, ведь это же я сам, своими ногами сюда притопал! Черт! И зачем я сюда пришел? Мне, с моими дикарскими манерами, оставалось лишь забиться в темный угол и не высовываться. Здесь, в углу, меня никто не мог увидеть, и я заливал в себя бокал за бокалом вино, в обилии расставленное на столиках. Из темноты я выходил только для того, чтобы украдкой стянуть с барной стойки очередной бокал красного полусухого. Уже прилично я влил в себя этой терпкой жидкости, голова начинала кружиться, сновавшие мимо меня люди переставали казаться такими отвратительными, и я то и дело ловил себя на мысли, что в эту минуту беспричинно кому-то или чему-то улыбаюсь. Тут были женщины весьма привлекательные, и не будь я так пьян и подавлен, я, возможно, и пристроился бы к одной из них. Но, по счастью, дальше глупых улыбок дело не шло, и хотя голова моя кружилась, как обруч вокруг талии хулахупщицы, я не искал возможности заговорить с кем-либо из присутствующих. Однако это меня не спасло.

– О, а вот и наша знаменитость! – ко мне приблизился невысокий человек в смокинге. Выскочил, как черт из табакерки!

Несмотря на отсутствие волос на большой шишкастой голове, плечи незнакомца были осыпаны перхотью. В руках он держал бокал с вином, по раскрасневшемуся лицу и маслянистым глазкам было понятно, что это не первый его бокал за сегодняшний вечер. Мелкие глазки незнакомца слезились и смотрели на меня с какой-то странной, насмешливой въедливостью. Эти две ржавые булавки буквально сверлили меня, и, чтобы не выглядеть глупо, я скрывал смущение за противнейшей, неопределенного толка ухмылкой. Наконец, как мне это свойственно, я смалодушничал и решился заговорить с незнакомцем. Это было роковой ошибкой.