Мрачный дебют
Шрифт:
Хм… И что я…
А-а-а… В голове у меня возникло чужеродное ощущение, холодное и властное, ультимативно спрашивающее у меня одобрения некой… «активации»?
Психоэмоциональное состояние объекта – это, как я понял, речь обо мне. Или кто-то ещё может быть объектом?
Эпический, магия проклятых масок – это всерьёз? Это больше похоже на бред. Может, я сошёл с ума? Каковы шансы на то, что я просто чокнулся и убил двоих зрителей, пытавшихся остановить разбушевавшегося драматического актёра, а теперь спрятался в туалете с заложником?
Но это ведь не сон, а я в своём уме!
– А, знаешь, гори оно всё синим пламенем, – произнёс я. – Одобряю активацию.
Глава 2.
/1 апреля 2022 года, Санкт-Петербург, Театр на Васильевском/
Шарик исчез.
Буквально испарился, против всех известных мне законов физики и здравого смысла.
Вот был, а потом «фьють!» и исчез.
А затем у меня в голове возникло осознание. Ощущение, будто на тёплую руку резко положили кубик льда, но только это произошло прямо внутри черепа. И этот резкий «холодок» принёс с собой знания напополам с мудростью…
Шучу.
Просто я теперь знал, что вот эта маска, внезапно оказавшаяся на моём лице – это не лицехват из Чужого, а вещь, которая позволит мне, буквально, стать кем угодно, начиная от величайших полководцев, заканчивая легендарными героями.
Да, сделать это будет не так-то просто, на пути будут тяжёлые испытания и опасности, но даже величайшие жертвы будут вознаграждены с лихвой.
И совершенно нормально, что маска впилась мне прямо в кожу, став неотъемлемой частью лица. Снять её можно, но тогда образ спадёт, и я лишусь сил, дарованных персонажем.
И этим персонажем является не какой-то, никому не известный, человек, а сам император Французской империи, амбициозный и победоносный Наполеон Бонапарт. Человек, чьи достижения дошли до нас даже спустя века. Проигравший, но от этого не менее великий.
Внезапно, на голове моей появилась тяжесть – двууголка стала аутентичной, в точности соответствуя той, какую любил носить император Наполеон I.
Но больше меня удивило то, как потяжелела железяка в моих руках. А потом я удивился ещё сильнее, ведь я сразу понял, что это не просто «железяка», а шпага 18 брюмера, которой я, как оказалось, теперь прекрасно владею. Глядя на шпагу, я практически видел перед глазами, какие фехтовальные приёмы могу исполнить в любой момент. Это больше не обломанный кусок бутафории, а настоящая боевая шпага, предназначенная для убийства людей и только для этого.
Плечи мои утяжелил серый наполеоновский сюртук, тёплый, зараза, но сработанный из качественной шерсти…
– Как я оказался здесь? Что это за замызганная каморка?! – поддавшись негодованию, воскликнул я. – Гурго, [2] что здесь происходит?!
– Ы-ы-ы-хы! – донеслось из-за двери нечто неопределённое и приглушённое.
– Как ты посмел что-то говорить мне, императору Франции, мерзавец?! – взъярился я, схватившись за шпагу.
Без раздумий скинув с себя сюртук и вытащив из ножен шпагу, я пинком выбил дверь туалета и, к своему удивлению, сбил с ног тело Стаса. То есть зомби.
2
Гаспар Гурго (1783–1852) – адъютант Наполеона Бонапарта. При Наполеоне заслуженно имел чин бригадного генерала. После свержения императора был с ним в ссылке, но затем вернулся в Европу, где жил в Англии, а с 1821 во Франции, где отношение к Наполеону и его людям стало теплее. Примечательно, что он не один раз спас Наполеону жизнь, однажды даже пристрелив казака, нашедшего отличную возможность, чтобы пристрелить императора. Умер Гурго в Париже, на генеральской пенсии, в 1852 году.
Мертвец
встал на ноги, посмотрел на меня бессмысленными глазами, после чего поднял руки перед собой и пошёл прямиком на меня.– Дерись, подонок! – процедил я сквозь зубы и нанёс колющий удар в грудь.
Острая шпага пропорола плоть как лист бумаги, но зомби было всё равно. Я попятился обратно в туалетную кабинку, после чего сменил тактику. Нет, я прекрасно понимал, что надо целиться в голову, но тело действовало будто бы по заложенным годами тренировок алгоритмам.
– Мьерде! – ругнулся я, заставляя себя действовать не по правилам фехтования.
Любой нормальный фехтовальщик знает, что если проткнуть голову противнику, то оружие может застрять и это чревато гибелью от рук соратников жертвы.
Шпага сверкнула в холодном электрическом свете и молниеносно поразила голову Стаса.
Ощущения двойственные: одна часть меня испытывает стыд и отвращение за то, что я делаю, а вторая пребывает в боевом азарте и наслаждается лёгкой победой. Вдобавок, было одно новое ощущение. Слабое покалывание во всём теле, свидетельствующее о росте могущества.
Я знал это из посетившего меня осознания, вызванного металлическим шариком. Убивай зомби – станешь сильнее. Чем больше убьёшь, тем сильнее станешь. Всё просто и понятно.
Сильнейшее воздействие на психоэмоциональное состояние? Да это оно и есть!
Так, надо успокоиться и взять себя в руки!
– Проклятье… – процедил я, переступив через тело коллеги и взглянув в зеркало. – Успокойся, размазня!
В большом зеркале над раковиной я увидел очень странную картину. Человек, то есть я, был в белой рубашке, тёмно-серой жилетке, в органично сидящих штанах, высоких сапогах, с большой двууголкой, которую, почему-то, хочется называть бикорном, обязательно с французским акцентом. А на лице его была маска, очень плотно прилегающая, словно часть лица. И маска эта улыбалась глумливо-недобро. Мрачное зрелище.
Я опустил взгляд на покойного коллегу. Пешков лежал с аккуратным отверстием посреди лба – удар был неожиданно мастерским, будто я проделываю такое каждый день по десятку раз.
– Император Франции должен быть и императором фехтования! – произнёс я, после чего развернулся к зеркалу и отсалютовал себе шпагой.
Спохватившись, намереваюсь закинуть шпагу в ножны, но останавливаю себя и резким взмахом стряхиваю на кафель пола кровь с клинка, после чего извлекаю из кармана белый платок, которого там раньше не было, и вытираю им лезвие.
Что делать дальше? Я понятия не имею!
Если всё это не зомби-апокалипсис, а первоапрельская шутка, во что мне совсем не верится, то у меня большие проблемы! Я убил, минимум, троих! Холодным оружием, как жестокий убийца!
– Не время для рефлексии! – одёргиваю я себя. – Империя ждёт своего императора!
Ох, у меня плохие предчувствия… Я не хочу всё это говорить, но не могу с собой ничего поделать, потому что я хочу это говорить! Это будто часть меня!
Безумие…
– Моя грон-мэр… – с холодящим душу беспокойством вспомнил я о бабушке. – Надо позвонить ей!
Но телефон в гримёрке.
– Вперёд! На прорыв! – воскликнул я, подняв шпагу.
Но тут же одумался, отступив к телу Стаса Пешкова. Склоняюсь над трупом и вытаскиваю из его кармана пачку сигарет и зажигалку. Пара штук осталась.
– Спасибо тебе, мон ами, – поблагодарил я бывшего коллегу, с искренним сожалением склонив голову. – Ты не заслужил такой смерти…
Вставив сигарету в прорезь маски, я подпалил её импортной зажигалкой, после чего сделал глубокую затяжку.
– Бьен… – удовлетворённо киваю я, после чего тушу сигарету о край мусорной урны. – Теперь в атаку! Ан гард!