Муж мой - шеф мой? или История Мэри Блинчиковой, родившейся под знаком Тельца

— Все в порядке?

— Да, Петь, не волнуйся, — я полной грудью вдохнула морозный воздух, стало полегче. — А проститутка — это ты кого имел в виду?

— Ну кого-кого, не знаю я, как зовут, такая краля, как с журнала модного сошла только что, постоянно здесь ошивается.

Инесса!

— Короче, понимаешь, мужику идти некуда вообще! В нашем ЖЭКе руками развели: мол, извините, ничего поделать не можем, всего хорошего!

Картинка выстраивалась фантастическая: Кошкин — рождество — трубы — Инесса…

— А где он сейчас… живет?

— Я так и не понял. — Муханов смущенно кашлянул. — Он телефончик-то оставил, вроде у друзей каких… Мир, знаешь, не без добрых людей.

Происходящее дальше проходило как в тумане: разъезжающаяся дверь, лестница, звонок по телефону, долгое томительное ожидание… Зазвонил местный.

— Мария Николаевна, мне бы поговорить… — мялся в трубке «загородный строитель» Павел Кузьмич.

Какой настырный! Все в офисе давно знали, что Степан имеет на меня виды и Мэри Блинчикова — объект неприкасаемый.

— Ничего особенного, легкий обед, скрасящий одиночество холостяка, — бормотал, шмыгая носом, не соблюдающий субординацию главный менеджер.

Хоть бы высморкался разок, что ли!

— Павел Кузьмич, я бы с удовольствием, — решительно прервала я излияния «холостяка». — Мне надо срочно уехать, дело личное и не терпящее отлагательства! — и бросила трубку.

Я бросила листочек с адресом в сумку, прилепила к компьютеру липучку «Буду завтра» и выскочила в коридор.

МАСКИ СБРОШЕНЫ

На следующее утро, войдя в основательно проветрившийся за ночь кабинет и скинув плащ, я первым делом взялась за ледяную телефонную трубку и набрала номер. Мне оставалось решить маленький, но довольно-таки большой вопрос. Спит, наверно. Ждать пришлось долго.

— Петь! Это я.

— Мэри, я ж с суток, побойся бога! — заканючил Муханов спросонья.

— Петя, мне от тебя нужно одно: вспомни, в том портфеле еще что-нибудь было?

— Портфеле?

Голос у Муханова был такой, словно вчера второй раз случилось Рождество.

— Пе-тя! Быстро вспоминай, что еще было в том портфеле. Я жду.

Неожиданно я пожалела, что не курю: вот сейчас — самый что ни есть момент затянуться, было бы красиво. И еще я бы с удовольствием выпила чего-нибудь. Например, рассольчику. Голова просто раскалывалась, было холодно, и форточку закрывать не хотелось — заболит еще больше. И туфли бы переодела — на улица мокрота, ужас. Я пошевелила пальцами ног, разгоняя кровь. В трубке сопел Муханов.

— Мэри, ну ты даешь стране угля, там… там было… там был еще паспорт! — Петькин радостный вопль чуть не оглушил меня. — Еще был один!

— Петечка, а фамилию, фамилию ты запомнил?

— Мэри, а вот с фамилиями…

— Не запомнил, Петь?

Сопение усилилось, и Петька несчастным голосом сказал:

— Нет, слушай, я как Фомича на фотке увидел, у меня все аж завертелось… Завертелось, — повторил Петька уже другим, более уверенным голосом, — а потом я посмотрел, что там еще, и…

Вчера, когда я к концу дня наконец нашла действительно добрых людей, которые приютили несчастного, еле живого старика, и увидала Петра Фомича, у меня тоже «все завертелось».

К сантиментам я не склонна, но по дороге домой, в метро, я еле сдерживалась, чтобы не завыть, не зарыдать в голос, в ларьке купила бутылку водки и почти всю ее одна и выпила.

Я молча ждала, представляя, как сильно напрягаются мухановские мозговые лабиринты, извлекая из памяти события вчерашнего вечера. Наверно, после смены он тоже принял дозу…

— Ничипоренко, — выдал на-гора Муханов.

— Петь, а Ничипоренко — это точно или как?

— Это — точно! — гордо сказал Петька. — Потому что это девичья фамилия моей жены!

Я перепугалась.

— Петька, а на фото была не она… Не твоя жена, Петь?

— Мэри, ну ты меня что, совсем за идиота держишь? — возмутился Петька. — Там была уже пожилая тетка…

— Ты адрес случайно не посмотрел?

— Посмотрел, Мэри, я, конечно, не такой умный, как ты, но адрес машинально посмотрел! — шумел Петька. — Адрес — Московский, а дом… — Муханов вздохнул. — Дом — сто семьдесят семь.

— Квартира?

— Двадцать.

— И ты так сразу и запомнил? — ехидно спросила я.

— Да, так сразу! Представь себе, — передразнил в ответ Петька. — Смотри: сто семьдесят семь — это номер войсковой части, где я служил, а двадцать — Светке же двадцать лет!

Ах, ну да, Светка. Светка — просто молодец, что ей двадцать лет, подумала я.

Дверь распахнулась, и в комнату вошел Полозов — сияющее лицо, сверкающие ботинки. Ни слова не говоря, он положил передо мной маленькую бархатную черную коробочку.

— Мэри?

Он уселся прямо на столе, закинув ногу на ногу, и победно смотрел на меня. Красив был до умопомрачения — загорелый, подтянутый, моложавый. Неужели больше ничего никогда не будет: ни океана, ни солнца, ни ужина при свечах? Как же пережить все это… А в коробочке — обручальное кольцо?

— Петь, спасибо, ты замечательный, — ответила я в трубку. — Я позвоню позже и все расскажу. Целую, — и дала отбой.

Бледно-голубые глаза сузились до щелочек. Во взгляде читался немой вопрос.

— Я бы очень хотела с тобой поговорить, — сказала я тихо и внятно.

Видимо, что-то в моем тоне насторожило Степана. Мы не виделись несколько месяцев. Он скорее всего рассчитывал, что я с радостным повизгиванием брошусь ему на шею, и заметно задергался. Но вида не подал.

— Я жду у себя через десять минут, — и хлопнул дверью.

Из зеркала в туалете на меня сумасшедше глянула бледная физиономия. Нет, так дело не пойдет.

Я поплескала в лицо ледяной водой и аккуратно промокнула салфеткой. Пудра, карандаш для губ, помада… Пожалуй, в такой знаменательный день можно отступить от строгих канонов и глаза тоже приукрасить, и я быстро прошлась но ресницам тушью. Ноги в туфлях, наверно, от волнения, высохли. Немного «Аллюра» на запястья — знакомый аромат взбодрил и буквально окрылил меня, и, бросив последний взгляд в зеркало — отражение уже радовало — и закинув сумку через плечо, я решительно направилась к кабинету исполнительного директора холдинга «Айс-Парадайс».