То ли цыкнула мать над шалостьюИ нахмурилась от усталости,То ли корень прирос к окончанию,То ли скрыпнули створы Татьянины,То ли Богу шепнула уродица:«Отче, родинка выпала с Родины!»Но заплакала церковь МценскаяНад головушкой Вознесенского.Аве, Оза…
«Если не чувствовать боли,кто через век поверит,что жили не только молив складках сгнивших материй…»
Памяти Иосифа Бродского
Иосиф раскурил заначку,стряхнул неаккуратно пепели тронул ящерицу-рифму.Она казалась неживою,лишь глотка втягивалась мернопри каждом вздрагивании кожи.«Дела! – сказал себе Иосиф. –Скрипит в уключинах ХаронаТрахея рифмы сладкозвучной…»
* * *
Когда в имениях ХрущёваО красках рассуждал бульдозер,И нормой главного законаБыл гнев партийно-всенародный,Собрал Иосиф всё, что было,А было Йоське двадцать лет.И фрезеровщика кормилоСменил на прозвище «поэт».Но норма главного законаБыла завистливой и жадной.И фрезеровщики поэтуЗа тунеядство дали срок.Сто-оп!Тунеядство – выше нормы.Оно, как воз телеги смрадной,Парит!И чувствуется летоСквозь кучи смёрзшийся кусок.Ну вот и всё. Молчит Иосиф.Умолкла избранная лира.Ведь всё кончается когда-то,Как день, как ночь, как мы с тобой.Но что так ум и сердце просятПривстать над дерзостями мира,Вчитаться в «Сретенье» [2] и плакать –Алк'aть над Йоськиной судьбой?..От планетарных притяжений,Кардиограмм сердцебиений,Не начатых стихотворений(недолетевших НЛО),Остался на бумаге росчерк,Машинописная строкаИ дней дождливых облака,Венеция…И остров Мёртвых [3] .
2
«Сретенье» – стихотворение И. Бродского.
3
Остров-кладбище в Венеции, именуемый Сан-Микеле.
Читая книжицу Н. Рубцова «Подорожники»
Ах, как пахнут его подорожники!За страницей листая страницу,Я листаю цветущие донникиХоботком, как пчела-медуница.Горьковатый в речах и помыслиях,Неприметный парнишка фартовыйПро Николины [4] выплакал выселкиСладкозвучным Орфеевым словом.Я пишу эти строки в Испании.Солнце жарит, как toro [5] полуденный,А вокруг в придорожной окалинеМедоносят Рубцовские улеи!..Я бежал, я надеялся: тысячиКилометров, скитания дальниеПрипорошат Николины выселкиИ окольные зовы астральные.Нет! Не вышло – далече от РодиныВстрепенулся во мне укоризнойЗвон малиновой церкви НиколинойНа заснеженных х'oлмах Отчизны.
4
Никола – деревня, где вырос Николай Рубцов.
5
Toro (исп.) – бык.
На смерть Евгения Евтушенко
Умер морщинистый топ-человек,Века ровесник, ровесник-век.Умер глаш'aтай, трибун, сибарит.Ох как, товарищи, сердце болит!Сердце, кто может тебя обмануть?Женька же бабник, лизун и по грудьмазан хрущёвским партшоколадом.Нам, олимпийцам, такого не надо!Нет уж, послушайте, блеф-господа:Умер хронолог российский. Да,Умер нежнейший гражданский пиит.Ох как, товарищи, сердце болит!Вы поглядите в глаза его-ямы:Ба… Бабий яр,Не фейк в инстаграме [6] !Видите стаю поруганных птиц,Пойманных в небе, замученных,ницпавших, ВИДИТЕ? То-то!Увидевший этоскажет: «Я знаю в России поэта,бабника Женьку –Иного не сыщете!Смерть
его ищет, но тысячи тысячстрок журавлиных, над яром взлетая,в небе курлычут,поэтатая!
6
Социальная сеть (Meta Platforms), деятельность которой признана экстремистской на территории РФ. – Прим. редактора.
* * *
Гад в инстаграме танцует фламенко:– Умер сегодня поэт Евтушенко.Умер Ев-ГЕНИЙ, российский пиит!Ох как, товарищи, сердце болит…
День рождения владимира высоцкого
Нынче на Ваганьково праздник.
И хотя ваганьковский погост не место
для народных увеселений, как не веселиться,
если душа у косточек Володиных присесть
желает да участливо поделиться с соседкой
по мёрзлой скамеечке: «Вот оно как. Грешный
человек, а потрогать хочется как ангела!..»
Владимир Высоцкий, вы живы, нет ли?В ваше обилие словЯ погружаю ловчие сети…Знаю, Чудесный ловЖдёт меня на углу Каретного,В волнах пяти морей!Скоро ль, нет лиПод жёлтым светомКрашенных в ночь фонарейМуза (подружка досель чужая),Не поднимая глаз,Тихо шепнёт мне: «Мсье, подайтеНищенке пару фраз.Мой прежний хозяин играл на гитаре,Я молода была…Смерть разлучила нас.Бога ради, пишите! …Я голодна».
Татьяна Бадакова
г. Элиста, Республика
Калмыкия, Россия
Поэт и математик. Живёт и трудится в городе Элиста Республики Калмыкия (Российская Федерация).
Автор восьми сборников стихов и малой прозы, изданных в России и Германии. Печатается в российских литературных журналах и республиканских периодических изданиях. Произведения переведены на английский, иврит, итальянский, немецкий и многие языки народов России и стран СНГ.
Лауреат международных литературных конкурсов: «На Земле Заратуштры» (Узбекистан, 2020–2021 годы), «Куда уходит детство» (Болгария, 2020 год). Финалист МЛК «ЛиФФт» (Москва, 2020 год), «Интеллигентный сезон» (Крым, 2021 год). Входила в лонг-лист МЛК «Серебряный голубь России», «Бежин луг», «Русский стиль в Париже». Награждена Почётной грамотой Союза писателей России, благодарностями, медалями и дипломами.
Член Союза писателей России (с 2017 года) и Международной гильдии писателей (с 2019 года).
В 2018 году окончила курс «Литературное мастерство» Андрея Воронцова, преподавателя Литературного института имени М. Горького.
Магия
(памяти Анны Ахматовой)
Как только вышла из подъезда, меняохватила непонятная истома, словнопредчувствие чего-то удивительного. Тихий осенний вечер. Не совсем стемнело, но ещё чуть-чуть,и ночная мгла завладеет всем вокруг. Покавластвует красавица-осень, но вот-воти лёгкий морозец зазвенит в воздухе. Это волнующее переходное состояниеприроды, пространства и времени переда –лось и мне. Ненавязчиво накрапывал тёплый,в мелкий горошек дождь, а вокруг – пол –нейшая тишина, столь непривычная длябольшого города. Прогуляться я всё-таки решила, пото –му что люблю такую погоду, настоящуюподругу раздумий и воспоминаний. По –размышлять всегда есть о чём: от про –стой обыденности может унести далекои высоко. Старые клёны резными, особенно при –тягательными осенью яркими листьями«пели» свою лебединую песню, но и радо –вали глаз. Под зонтом, слегка наклонив голову,иду тишайшим шагом – всё равно куда.По маршруту, начертанному самой алле –ей, а возможно, и Кем-то ещё. Так и есть – предчувствие не обма –нуло… Детским почерком, белым школьныммелом на чёрном от дождя асфальте:Двадцать первое. Ночь. Понедельник.Очертанья столицы во мгле.Сочинил же какой-то бездельник,Что бывает любовь на Земле. Разве это не удивление? Дождь. Глубокая осень вовсе не весна.И любовная лирика Ахматовой… Чудный ребёнок, аккуратно выводив –ший мелом эти изумительные строки! О чём он думал, о ком? Конечно, онвлюблён! А какова его душа, богатаяи нежная! Я стояла не шелохнувшись, боялась от –пугнуть снизошедшее из глубины вековоткровение великого поэта. Ах, Анна, как же это прекрасно! Ото –звались твои чувства в сердце совсемюном, современном, века электроникии скоростей. И не важно, как сложится его жизнь.Я уверена, он будет благословен, ведь импрочувствована высокая поэзия. А скольких людей этот человечек се –годня сделал счастливыми! Серебряные струи дождя тонко и неж –но превратились в волшебные нити, кото –рые связали меня в этот миг с Веком Се –ребряным. Такова магия сегодняшнего вечера.Магия поэзии…