На Крыльях Надежды. Проза

Они говорили - и друг плакал. Он заплакал, когда они стали беседовать о его жизни и анализировать ее.

Он плакал о несбывшихся мечтах и надеждах. Плакал о светлой и чистой любви, которую он так хотел найти - и которую он найти не мог ... не мог, потому что искал - вовне, а надо было - в своем сердце.

Он говорил о том, как поддался влиянию друзей, которые друзьями ему не были - как начал пить. Как не смог проявить силу воли и осекся, поддался и полетел в пропасть. Как жена, не способная более мириться с постоянными выпивками мужа, бросила его - и ушла к другому... бросила, даже не пытаясь помочь. Как своими руками после этого он рвал и крошил собственные мечты о семейном счастье, о взаимной любви - как стал ходить в бары и ночные клубы. Как каждый день у него появлялась новая женщина - женщина-на-день ... то, что с чем приятно было лежать в постели... для него - не человек. Как он пытался прервать эту жизнь и начать другую, но постоянно не хватало сил, не хватало потому, что он не верил в себя другого - и потому что уже поставил на себе крест.

Он говорил, а друг слушал. Извлекали уроки, которые Ивану давно пора было извлечь. Говорили о выборе, который он сделал - неправильном ... не лучшем – выборе, говорили о выборе другом.

Выборе жизни, а не смерти, выборе счастья, но не горя - выборе радости, а не печали.

Они долго еще сидели вместе - и под потоком теплых, сильных и убеждающих слов друг наконец успокоился. Поверил в себя - и на лице его отразилась непоколебимая убежденность во что бы то ни стало изменить свою жизнь. Он - сильный. Он - сможет. Не может не смочь. Сможет.

Но вот остановка - и другу пора выходить. Попрощались и пожали друг другу руки.

Теплые слова благодарности...счастливые улыбки. Прощание.

– До встречи, Иван!

– До встречи, Павел!

* * *

Стук колес. Мерное покачивание вагона. Кот, вальяжно вышагивающий по салону.

Он подъезжал к городу. Он очень надеялся, что сумел помочь другу... очень-очень надеялся.

Они подъезжали к городу. Жизнь открывала перед ним новую страницу...

15.01.2005

Голоса

– К нам заходи, мы врагов победим! Всех их замочишь желаньем одним! Вшей тех подавишь своей ты пятой! Стой, ты куда?! Возвратись! Стой, стой, стой! – кричал первый Голос.

– Власть! Всласть! Все будет в масть! Не даст пропасть! Желай упасть! – заливался в истошном визге второй.

– Девчонка чудная у нас, и тельце даст она на час! Ее ты хочешь, милый мой? Куда же ты?! Постой, постой! – кричал вдогонку третий.

– Наши бумажки лучше девчашки! Бабы те шлюхи и все оборвашки! Лучше ты злато все наше прими, совести голос тот странный уйми. Сможешь купить в мире все, что желаешь! Ты это знаешь? Ведь ты ж это знаешь?! – раскатистно гоготал четвертый.

– Бойся! Мы здесь! Мы тебя все пожрем! Нам все равно, ведь однажды помрем! Страшно тебе все ж должно бы уж стать – так, чтоб забился лицом под кровать! Что, не боишься? Да как ты посмел?! Я ж уже суток так десять не ел! – завывал раскатами грома пятый.

– Ненависть, злоба ... такие дела! Милый мой раб, я тебя так ждала! Ниже спустись ты скорее ко мне – здесь так темно и приятно на дне! Ненависть, злоба – отличный клинок! Ну же, спустись, ты же так одинок! – пытался ласкать слух шестой.

– К нам! Сюда! Смотри! Скорей! Стой, куда?! Вот дуралей! – заверещали они все разом так, что эти голоса слились в один какой-то неописуемый хаотический диссонанс.

– Видишь, как надрываются внизу? Они так всем кричать пытаются - пешим в том числе. Особенно пешим, если быть точнее. Голодные они, - мой белоснежный Напарник по Небу улыбнулся и указал рукой вниз, где где-то далеко на земле под нами проплывали пейзажи расщелин с периодически извергающимися оттуда языками пламени.

– Тут бывают и пешие? – вопросил я.

– Бывают и ползающие. Таких как правило очень быстро настигают и, хм, того ... хрум-хрум в общем.

– Сурово.

– Ну дак ...
– Напарник печально улыбнулся. – Ползать то зачем? Особенно в такое время ...

– Кстати, сколько у нас с тобой времени? – парировал я.
– Напарник глянул куда-то вверх на пару секунд, затем повернулся ко мне и ответил.

– Время каждого сделано так, что его всегда достаточно, при должных усердиях. А у людей в целом – очень мало, - добавил он спустя некоторое время.

– А что делать с ними? – вопросил я Его, указывая на расстилающуюся внизу Бездну.

– С голосами? Не обращай внимания. Повоют и замолчат. Чем выше взлетишь – тем меньше будешь их слышать.

– Далеко нам с тобой еще? – вопросительно посмотрел я на своего Проводника.

– Вооон ту звезду в вышине видишь? – и Ангел указал на показавшуюся на горизонте сияющую точку.

– Едва заметил, - ответил я. – Но направление движения вроде понятно.

– Ну вот и отлично, - и Ангел улыбнулся. Тогда вперед к Небу – так сказать, на всех крыльях!

– Вперед! – ответил я и улыбнулся ему в ответ. – Вместе с тобой и с Богом!

04.11.2010

Исповедь каменного гиганта

"Ты - каменный, а я пою,

"Ты - каменный, а я пою,

Ты - памятник, а я летаю"

М.Цветаева

Прости, Господи, если мой голос окажется слишком грустным. Я, кажется, просто забыл, как это – радоваться жизни, все время – радоваться, нисмотря ни на что. Радоваться, смотря на все – с радостью.

Каменный гигант – это я. По людским меркам гигант, но – каменный. Все еще каменный ... Так и не научившийся любить. Забывший, что это значит.

С того самого момента, когда Душа моя начала вспоминать себя в этой словесной битве с неведомым мне оппонентом, она помнила только одно – долг. Задание. Цель. Сделать, выполнить, реализовать - во что бы то ни стало. А все остальное – неважно. А ведь самые благородные цели оправдывают средства, не так ли? Не так.

Справедливость ради справедливости – старый моветон. Ныне в моде - лукавство перед самим собой как форма бытия. А нужно – искренность в любви. И ни грамма больше.

И это – горе от ума. От ума, мешающего полету Души. Все время цепляющего ее своими мохнатыми лапками в надежде обвить и уволочь в свое логово, точно паук – муху. Но даже мухи летают, а пауки – никогда. Ни в этой Твоей Вселенной, во всяком случае.

Люди думают, что если ты гигант, то все знаешь, умеешь и можешь ... Ха! Невинный ребенок порой знает об этом мире больше, чем умудренный столетиями и мириадами жизней старец. Потому что ребенок – не каменный.

Хочешь как лучше – а получается как всегда. Взлетаешь и тут же шлепаешься на каменный асфальт вновь. А потом постепенно от боли и разочарования становишься таким же каменным. И это – страшно. Уже как будто бы даже и не больно, но – страшно. Страшно потерять себя подлинного в этих бесконечных ударах о землю действительности, страшно стать каменным. В том числе потому, что каменные уже не летают. Наверное, слишком тяжелы для этого.