На перевале нет войны

Тут выкатилось солнце, всего секунды на три, но резко-желтое, жгучее, непривычное. Полыхнуло до слепоты, слизало редкие тени и снова спряталось. Ночью холодно будет. Плохо, не люблю холодов.

– Скажи, я вернулся бы? Если бы не она... я бы вернулся...
– Ян яростно тер глаза, а по щекам катились слезы - бывает из-за резкой перемены освещения. А что до вопроса - так откуда мне знать?

На Перевале снова ночь, сырая и холодная. От костра тянет дымом и еще немного духами Безымянной. Открытая сумочка с белым комком платка внутри, два стакана, бутыль, туфли, узкая ступня с длинными кривоватыми пальчиками в Яновых руках - растирает. Ну да, замерзла же... да какая мне разница? И злиться нечего, наоборот, радоваться надо, что совсем скоро эти двое, наконец, уберутся с Перевала.

Нельзя привыкать к людям.

– Эй, можно тебя спросить?
– Ян как никогда серьезен, и спокоен, и вообще на себя не похож. Даже скучаю по нему прежнему. И по Безымянной, у которой все-таки есть имя, но я не запоминаю. Зачем? Все равно уйдут.

– Ворота ж открыты, ну, ключей не надо? Зачем тогда ты? Ну, на Перевале? Ждешь кого?

– Никого.

– Ну да, - хмыкнул и подмигнул Безымянной.
– Ты тут просто живешь... Ну да, живу. Хорошее место. Спокойное. И войн не бывает.