Народный артист И. Ващенко

Ну вот, трахнулись мы, сидим, значит, у деда на кухне, поставили чайник, беседуем. А тут как раз Алиска из школы пришла. И Ващенко, от полноты, видимо, чувств вдруг стал ее воспитывать. Отцовские чувства проснулись. И что-то, слово за слово, они начали ссориться. А Ващенко это же еще тот Ушинский, он когда в воспитательный раж входит, не видит, кто перед ним. Ему что ребенок, что взрослый - все одно. Он когда свою дочку начинает воспитывать - святых выноси…

Постепенно и на меня накинулся. Мол, я плохая мать. Я поначалу, вы сами понимаете, была настроена миролюбиво, да и Алиска ему, надо сказать, сперва довольно лениво отвечала, - мол, чего там, дядя Игорь, мы будем судить да рядить, пейте свой чай… Но когда он заявил, что не разрешит своей дочке, когда та приедет из Ростова в Москву на каникулы, общаться с Алиской, судья на ринге зафиксировал нарушение правил, и я засвистела.

–  Игорь, остановись, - сказала я.
– Тебя заносит. Извинись перед Алиской.

Вот этого “извинись”, конечно, говорить не следовало, так как остановиться Ващенко еще мог и даже извиниться при хорошей погоде тоже мог, но вот сделать и то и другое вместе - ни за что, и главное - требовать от него этого было совершенно бессмысленно и даже опасно.

Ошибку свою я поняла почти сразу, но было уже поздно.

В выступлении оратора обозначилась пауза. Через некоторое время она стала зловещей. Я успела выключить чайник и сделать всем бутерброды. Минут через пять он посмотрел на меня.

Это был взгляд Цезаря на приближающегося с кинжалом Брута. За взглядом последовал водопад упреков. Чего я только не услышала. За традиционным “переспала со всем ЦДХ” (напоминаю, ребенок сидел рядом) следовали воспоминания о недружественном поведении в каких-то гостях два года назад, за упреками в корыстолю-

бии - рассказ о блестяще подготовленной и молниеносно проведенной операции по продаже в нашей галерее картин его основных конкурентов по ЦДХ.

Причем самое интересное, что мы с Алиской слушали все это совершенно спокойно - потому что в принципе это был обычный выпуск новостей, не более. Но когда он сказал, что дед, хозяин квартиры - это, вероятно, мой старый или даже нынешний любовник, я неожиданно для самой себя метнула в него стоявший на столе чайник. Я сама не поняла, как это получилось. Автоматически… Взяла в руку, вроде бы налить чай, прицелилась и… дернула чеку.

Чайник, как в замедленной сьемке, описал над столом полукруг, вскользь (слава богу) задел Ващенко и в ореоле горячих брызг с грохотом упал на пол.

Последовала немая сцена.

Затем мы услышали крик. Я не сразу поняла, кто кричит. Хотя можно было догадаться. Кричал, разумеется, Ващенко. Или, точнее будет сказать - верещал. Кстати, ничего оригинального, никакого озарения, или, как говорят в его кругу, инсайта, он, разумеется, не испытал. Хотя замечу - мог бы.

–  Ду-у-р-а!
– орал он и в принципе был прав.

А если бы я попала чуть левее, скажем, в торс?!

Я немного обожгла ему бок - задрав рубашку, он продемонстрировал нам с Алиской больное место. Сейчас я понимаю, что я, можно сказать, рублем его одарила, медалью “Ветеран Цусимы”, но тогда все было как в тумане.

Я покинула поле боя первой, просто накинула плащ, схватила Алиску и мы выскочили на лестницу, хотя условно говоря, были дома.

Стоит добавить, что по пути к уже упоминавшейся Галке Кондратенко, у которой я решила попросить временного убежища, у нас дважды проверяли документы уличные менты, - видимо, столь живописно я выглядела…

Она меня бьет

Окончание истории такое же, как и ее начало, в жанре “королевского жирафа”, как, впрочем, и все остальное. Последний раз в прежнем качестве мы встретились зимой 1999 года на ежегодной художественной выставке в Манеже. Встретились хорошо, я, неожиданно для себя, даже обрадовалась, выпили, поговорили за живопись, за искусство, и он предложил после закрытия выставки куда-нибудь поехать.

И тут черт меня дернул спросить: что, мол, значит - куда-нибудь?.. “Черт дернул”, потому что я знала уже, что у него в Новогиреево кто-то живет. Мир, как говорится, не без добрых людей, сообщили. И главное, какая мне разница, в общем-то, живет у него кто-нибудь или нет - мы же, считай, почти разошлись - но, спросила… А этот придурок мне возьми да и скажи:

–  Натуля, ты же знаешь, я тебя люблю, а там у меня просто так, отдых… Вот я до Нового года отдохну, а дальше мы с тобой снова воссоединимся.

Так и сказал - воссоединимся.

И уже глаза на мокром месте. Расчувствовался, что все так хорошо придумал…

И вот товарищи, честно вам скажу: не скажи он этого “отдых”, все бы обошлось. А тут, ну как я могла такое стерпеть? Рассчитал все - отдыхает до Нового года с одной, дальше живет - с другой…

Ну я ему и врезала. Опять. Не помню уже, что и как там конкретно было… Славин Серега рассказывал. Только что, говорит, стояли мур-мур-мур, как голубки, а через минуту - смотрю - Наташка его уже за ухо схватила и выкручивает.

А Ващенко, конечно, доволен… просто счастлив, наконец-то его замочили при свидетелях… Страдалец! Согнулся в три погибели (действительно, больно же) и на всех с торжеством смотрит - ратуйте мол, громадяне, я же говорил, она меня бьет!..

Ну и понеслось. Ведь нормальные-то люди, после того как им ухи немного повыкручивают, что делают? С достоинством удаляются, да? Не то наши герои. Наши герои со слезами и вскрикиваниями, призывая прохожих и разбегающихся в стороны друзей в свидетели, хватая друг друга за полы верхней одежды и периодически рыдая друг у друга на плече, движутся вместе со всеми (!) - в некотором, правда, отдалении - сквозь февральский снег и сугробы к кому-то в гости. Впечатляет?..

Правда, должна вам сказать, что на каком-то перекрестке мы отстали. Сволочи, все меня бросили с этим сумасшедшим придурком, который страшно разошелся и в какой-то момент прибег к своему излюбленному приему, я уже где-то говорила, повалился на пол, то есть на землю, в снег, и стал в нем кататься и хватать меня за ноги. Я тоже пару раз свалилась на него.

–  Почему, - кричит, - ты за меня не борешься?!

Представляю, была картина!.. Милые бранятся - только тешатся… Хорошо дело происходило в арбатских переулках, где и днем-то народу негусто, а ночью вообще никого, одни коты, в ужасе разбегавшиеся при нашем появлении. Все наши куда-то исчезли. Бросили меня. Ну, а Ващенко напоследок, конечно, выдал все, на что был способен:

–  Натуля!
– кричит, - стой, остановись!..
– Ты видишь вот эту тень от столба?! Не ту, вот эту! Мы не должны ее пересечь в ссоре, я чувствую! Помиримся до нее, на этом месте, за ней нам конец!.. И хвать меня за руки… А я уже на жутком взводе, пусти, - говорю, мухомор проклятый, успокойся, не то я психиатричку вызову! А это же еще одна больная тема, с психиатрической, он же всем давно говорит, что я хочу его упечь в сумасшедший дом, а сама поселиться у него в Новогиреево. Как он это услыхал, сделался совершенно невменяемым, просто ужас какой-то, тут же драться полез, ну и я тоже, конечно, не удержалась и провела с ним несколько приемов джиу-джитсу, но не совсем удачно…

Расстались мы в совершеннейшем угаре, хотя в какой-то момент он, как настоящий истерик, вдруг совершенно успокоился (центр циклона - там, говорят, часто бывает хорошая погода) и говорит мне:

–  Ладно, ты как хочешь, а я пошел к Вовке Ковалеву, наверное, все наши там.

(Ковалев - это знакомый художник, с мастерской на Старом Арбате).

Отряхнулся - и ушел.

Собственно вот и все. Это был конец пиесы под названием Игорь Ващенко.

Эпилог