Наследник
Шрифт:
************************************************************
Завтрак был очень даже неплох, хотя и не совсем привычен. Местная традиция, заключенная в оригинальных бутербродах из поджаренного свежего хлеба, политого оливковым маслом обильно намазанного чем-то вкусным. Я не все разобрал, но было вкусно, я явно чувствовались сахар, томаты и что-то еще.
Но, сытый и живой.
********************************************************
И даже какая-то лень, напала на меня. Оглядываюсь на рядом стоящего Володю, привлекающего внимание местных прелестниц своей белобрысостью и истинно орловской статью.
—Гусары
Представительниц прекрасного пола там тоже хватает и они, по моему, уже начали артиллерийский обстрел, лукавыми взглядами, пронзающими сердца и будоражащими кровь неясными обещаниями.
—Что, Володя? Хороши испанки? — Спрашиваю я с улыбкой.
А он улыбается в ответ и подтверждает:
—Хороши и горячи, главное чтобы не зарезали невзначай.—
Я смотрю на него, на улицу, на девчонок и понимаю:
— Сейчас такое время наступает, что надо радоваться каждой спокойной и счастливой минуте. Когда полыхнет, таких минут станет куда меньше.—
Улыбка наплывает на мое лицо и я произношу:
—Я сейчас, посмотрим, как они горячи.—
И умчался за гитарой.
— А что? В Севилье, я еще не пел. — Понимаю я, внутренне улыбаясь и уже практически лечу назад, в обнимку со своей шестистрункой.
Еще мгновение, я снова на веранде, рядом Володя и он тоже уже не один. Вокруг него вьется стайка прелестных девчонок, и он расцветает от этого внимания.
Гитара проверена, пальцы привычно берут первый аккорд, а затем полился и ритм. Тот самый, сплиновый. А следом и слова.
—Да это Романс, от Саши Васильева. Сильная вещь, посмотрим, как отреагируют испанцы и особенно испанки? — Думаю я и уже пою, а Володя привычно переводит слова девчонкам и не только.
Народ, собрался потихоньку и слушает. Это Испания, они, наверно просто сердцем понимают подобную музыку:
***********************************************************
И лампа не горит,
И врут календари,
И если ты давно хотела что-то мне сказать,
То говори.
Любой обманчив звук,
Страшнее тишина,
Когда в самый разгар веселья падает из рук,
Бокал вина.
И черный кабинет,
И ждет в стволе патрон,
Так тихо, что я слышу как идет на глубине
Вагон метро.
На площади полки,
Темно в конце строки,
И в телефонной трубке эти много лет спустя
Одни гудки.
И где-то хлопнет дверь,
И дрогнут провода
Привет! Мы будем счастливы теперь
И навсегда.
***********************************************************
—Да, неоднозначная песня, как и многое у Саши Васильева. — Понимаю я и еще, я понимаю, видя реакцию публики:—Снова этот чертов гений, нашел слова и мелодию, которые вынимают душу, и похоже не только у меня.—
И мои размышления, прерывает вежливое покашливание незаметно подошедшего руководителя нашей делегации.
—Да, Николай Семенович. — Здороваюсь я и тут же слышу вопрос, от этого неприметного человечка, неопределенного возраста и цвета волос:
—Даниил, какие у нас планы дальше? — Спрашивает он и тут же поясняет: —В городе неспокойно, все ждут прибытия войск мятежников и потом начнется.—
—Я знаю, Николай Семенович. — Соглашаюсь я и тут же добавляю: —Нам надо уезжать, вечером, машиной до Мериды.—
Он, лишь кивает в ответ и тут же исчезает, ни о чем больше не спрашивая.
А на меня накатывает очередное воспоминание:
**********************************************************
…. Изумрудные глаза, лукаво смотрят на меня, рыжий волос ласкает руку, а губы так близко и так манят, что не удержаться. А я и не собираюсь и вновь срываю, уже далеко не первый поцелуй. Она, тяжело дышит в ответ и сама тянется за добавкой, потом все-таки немного отстраняется, но как-то немного странно, прижимаясь всем телом.
—Игра? Может и игра, но разве я против? — Думаю я, глядя в эти любимые глаза и уже слыша немного ироничный, и даже провокационный вопрос:
—Ну вот опять, тебе все время мало. Все заводишь и заводишь бедную девушку. А она потом в постели…..плачет по ночам. — Смеется Светка, удобно устроившись у меня на коленях и снова прижимаясь всем телом, да еще и подставляя что-то под руку.
Что-то невероятно приятное, упругое, нежное.
А потом провокация продолжается:
—Ну что застыл? Целуй что-ли? — Снова смеется она, а я конечно не обижаюсь.
—Ну как можно обижаться на этого милого лисенка? Я лучше поцелую. — Думаю я в ответ.
И снова губы находят губы, свет меркнет и лишь хриплый шепот бьет мне в ухо:
—Подожди немного еще, пожалуйста.—
И я ничего не отвечаю, я просто целую, пока только целую..
И снова все растворяется во мраке памяти.
***********************************************************
Я вновь трясу головой, как отбрасывая эти воспоминания и мне прилетает, где-то там, на границах сознания, теплый неясный образ улыбнувшегося лисенка и я даже как будто слышу отдаленное и очень тихое:
—Я жду, я скучаю...—
Я улыбаюсь и отвечаю мысленно:
—Я тоже. Скоро встретимся, честно.—
И все ощущения пропали, как то сразу и разом, а рядом уже Володя с извечным вопросом: