Натали. Игры памяти

К чему смущение? Скоро совершенно незнакомый мужчина пробежится по всем моим воспоминаниям, как шопоголик по торговому центру.

— Посмотрите, пожалуйста, мне в глаза, — тоном маститого психолога просит Давид.

Начинается!

По завершении сеанса я всё же освобождаюсь от захвата Давида и прижимаю ладони к закрытым глазам. За веками наконец блаженная чернота, а не какофония цветов.

Голова опять кружится, но Сорад не дремлет, поддерживает меня за плечи.

— Вот так номер, — Давид длинно выдыхает. — Интересно было бы взглянуть на индивида, который сотворил такое. А ещё интереснее было бы узнать, что он собирался делать в случае, если бы его попросили вернуть память.

— Думаешь это… косяк? — деловой тон Сорада никак не вяжется с жаргонным словечком.

— А у тебя есть сомнения?

— Мало ли… вдруг, правда, уникум какой!

— Отсутствие школы на лицо, — сокрушается менталист.

Честно сказать, мне надоело слушать их диалог, не зная сути.

— А не могли бы вы мне объяснить, что происходит? — я отнимаю руки от лица.

Давид глядит на меня с любопытством, а Сорад… не знаю, куда он смотрит. Меня больше интересует мельв, сидящий напротив.

— Я как-то объяснял своей супруге, что для меня чужая память похожа на библиотеку. Представьте, что она разделена на секции, и для каждой из них выделен свой зал. Так вот, я могу зайти через все двери и посмотреть все книги. Вы же постоянно проходите мимо одной из этих дверей, потому что не видите её, вы видите сплошную стену.

Весьма образно, но смысл ясен. У меня нет доступа к собственным воспоминаниям. И, судя по предыдущим комментариям мельвов, восстановить его проблематично. Точнее сказать, сложнее, чем обычно.

— И что мы будем делать? Разбирать стену?

— Хм… — слышится сверху.

— Проблема в том, — Давид отводит взгляд, — что дверь-то есть, пусть вы её и не видите.

— И? — намекаю на желание услышать предложения.

Вместо того чтобы посмотреть на меня и высказаться, менталист глядит на друга.

— Я вижу только один способ решения возникшей проблемы, — произносит он решительно.

— Только один? — кажется, Сорад изрядно удивлён. И удивление это не наигранное.

— Да. Ты и сам до него додумался.

— Но… Давид! Ты представляешь, сколько времени уйдёт на это?! — возмущается старший из мельвов, сильнее стискивая моё плечо.

Я недовольно ойкаю, и меня отпускают. Правда, без извинений.

— Ничего! Главное начать! — вот и Давид заразился энтузиазмом друга. — Потом всё пойдёт быстрее. Схема-то будет обкатана.

— А теперь мне объясните!

— Мы… перенесём дубликаты книг из этого зала в новый, — «объясняет» менталист, по-прежнему гладя на соплеменника.

Перенесут дубликаты книг в новый зал… это как? Они что…

— А что ты намерен сделать со старыми? — спрашивает Сорад самым серьёзным тоном из своего арсенала.

— Ну… выбросить.

Выбросить! Это же…

— Это же не только воспоминания! — вот и я осознала «побочный» эффект решения, придуманного Давидом. — Баисар говорил, что я веду себя иначе, потому что многое не помню. Выходит, помимо воспоминаний у меня нет доступа к чувствам… к… я не знаю, как это назвать, но переносить ведь и их нужно! А что, если вы ошибётесь?! Я же стану совсем другим человеком!

— Не паникуй! — Сорад опять кладёт ладони на мои плечи.

— Действительно! Натали, я профессионал. Сделаю всё в лучшем виде: все ваши воспоминания и эмоции вновь будут при вас!

Давид намеревается сказать что-то ещё, но вмешивается Сорад:

— Кроме того, у тебя всё равно нет выбора.

Отлично! Прекрасный способ меня успокоить!

— Я рассчитывал на то, что Давида озарит, и он придумает нечто новое, но раз уж и ему в голову пришла только эта мысль, будем делать так.

Я молчу и киваю, слушая излияния Сорада. Когда он замолкает, уточняю:

— А сколько по времени займёт процесс создания новых воспоминаний объёмом в двадцать с лишним лет?

— Ну…

— Дней двадцать. Не больше, — Давид уверенно называет срок.

А через пятнадцать дней Баисар станет Правителем Илкаса…

Ох-ох-ох! Не о том я думаю!

— Ладно, — прикусываю губу. — Давайте начнём уже!

До покоев я добираюсь не через два часа, а через пять. Голодная, раздражённая, с больной головой я врываюсь в общий зал. Там меня поджидает Марго. Примерно в таком же настроении.

— Тебя где носит?!

— Не где, а с кем! — ворчу в ответ. — С мельвами на террасе всё время посидела.

— И как результаты? — Маргарита мгновенно переключается на новую эмоцию.

В принципе её любопытство — не худший вариант, но вот прямо сейчас я на беседы не настроена.

— Продуктивно, но мало.

Вообще-то, «продуктивно» не очень подходящее слово, потому что я не вижу пользы в воспоминаниях о далёком-далёком детстве, когда я сидела в манеже и дубасила погремушкой мягкую игрушечную собаку размером больше меня.

— А тебя кто завёл?

— Демон твой! Кто же ещё? — фыркает Марго, скрещивая руки на груди.

— А он приходил?

— Приходил.

— Так я же с мельвами…

— Так ему же доложили, что тебя всего два часа не будет! — перебивает меня она. — Вот он через два пятнадцать и заявился.

— И что?

— И ничего! Сидел тут полчаса. Пытался со мной поговорить.

— А ты почему не ушла, если к беседам не была расположена?

— Вроде как гость… — девушка в задумчивости теребит кончик косы.

По-моему, она и сама не знает, почему сидела рядом с Баисаром!

— Он хоть сказал, зачем приходил?

— Не сказал! — хихикает Марго. — Написал!

— В смысле?

— В смысле, в смысле… — передразнивает соседка, удивлённая моей несообразительностью. — В спальню свою зайди, там тебя на столе дожидается письмо Онегина к Татьяне, то есть Баисара к Натали.

Дальше я её не слушаю: бегу в комнату, путаюсь в юбках.

Слушать, может, я Марго и не хочу, но вот она желает быть услышанной. Поэтому семенит следом, не отставая.