Не борись со мной, малышка
Шрифт:
Возможно, это не самый удачный инструмент для выбивания информации, но у меня нет никакого желания цацкаться с этим уродом до рассвета.
— Что?.. — с трудом фокусируясь на мне, спрашивает Попов.
— А ты еще не понял?
Подойдя поближе, накидываю веревку на его правую лодыжку. Привязываю к железобетонной балке. Затем делаю то же самое с другой ногой и балкой по левую сторону от придурка.
— Нет…
Вижу ужас в глазах напротив.
— Я же сказал. Сделаю красавицей!
Сгребаю содержимое ширинки ублюдка
— Пожалуйста, нет! — совсем не героически взвизгивает Попов.
— Свое «пожалуйста» засунь себе в задницу. Мне нужны фамилии, должности и полный отчет об общих делах.
Подношу ножовку к скукожившемуся достоинству.
— Они… Они никого не прощают.
— Конечно.
Делаю короткий замах…
— Стоп! — орет чемпион. — Стоп… — повторяет, хрипя. — Я все скажу.
Глава 59
Алена
Я догадываюсь, куда уехал Егор.
Он не сильно скрывал, да и по разговорам Боровского-старшего с его мрачным помощником без объяснений понятно — Марат больше не вернется. Никуда и никогда.
Одна часть меня согласна с мужчинами. Я не верю, что тюрьма способна исправить моего мужа. В его координатах добра и зла, от первого почти ничего не осталось.
Но другая моя часть в растерянности.
Я не представляю, как спустя несколько лет буду объяснять повзрослевшему сыну, что полюбила убийцу его отца. Не уверена, что он примет это и поймет.
Дилемма от которой разрывается сердце, а уставший за сумасшедшую гонку мозг настойчиво требует одного — собрать свои вещи и уехать. Сбежать не от подонка, а от самого замечательного мужчины на свете. Наперекор своему сердцу — ради сына.
— Бледная ты какая-то, — замечает отец Егора. — Болит где? Или мысли невеселые?
— Нет. Спасибо. Ничего не болит. Наверное, так, усталость.
Я заставляю себя улыбнуться. Впрочем, делаю только хуже.
— Понятно. В молчанку играем, — кивает Семен Сергеевич.
— День тяжелый. — Поплотнее запахиваю кофту.
— А вот это правда! Денек нынче выдался… кхм, непростой. Была б ты мужиком, я бы даже предложил вдарить по коньячку.
— Если бы я была мужчиной, я бы не отказалась. — Чувствую, что теперь улыбаюсь по настоящему, не через силу. — Но я женщина, и, кажется, у меня теперь двое детей.
Смотрю на своих двоих. Пять минут назад они с диким ором носились друг за другом по гостиной и кухне, а сейчас в обнимку на диване смотрят мультики.
— Они сейчас минут на пятнадцать нейтрализованы. Нервы за это время полечить не получится, но… можем побегать.
Боровский сияет так, словно сделал какое-то гениальное открытие.
— Побегать? — переспрашиваю.
На улице уже темно, да и погода так себе — сыро, ветрено
и противно.— Почему нет? Говорят, бег продлевает жизнь. — Недавний инсультник кивает мне в сторону прихожей и заговорщицки перемигивается с Верочкой.
— Ну, раз вам так хочется…
Меня передергивает от мысли бежать сквозь холодную взвесь. Это совсем не то удовольствие, о каком можно мечтать после насыщенного дня. Но кто я такая, чтобы отказывать Боровскому-старшему?
Пробежка не задается с самого начала.
Первые несколько минут бега я жду, что мой компаньон начнет задавать какие-нибудь вопросы, учить меня уму-разуму. Только зря. Семен Сергеевич молчит, правильно дышит и, судя по темпу, собирается пробежать полумарафон.
Какое-то время я стараюсь поддерживать общую скорость. Выжимаю из себя последние силы, однако очень скоро начинаю сдавать.
Мои не предназначенные для бега сапоги скользят по мокрой плитке. Промокшая насквозь куртка противно липнет к телу. А дыхание — как у страдающей астмой старушки.
— Все, я набегалась. Давайте назад. — Сдаюсь.
— Мы лишь размялись, — не оборачиваясь, кричит Боровский.
— Нет, мне точно хватит. — Останавливаюсь.
— Бег отлично помогает справиться со стрессом. — Дожидаясь, когда продолжу, мой компаньон переходит на бег на месте.
— Я уже не стрессую. Я уже вообще…
Сгибаясь пополам, упираюсь руками в колени. Изо всех сил пытаюсь выровнять дыхание.
— Еще километр или два, и в голове прояснится.
— В моей такая ясность, что ни одна глупая мысль не залетит.
— Ну, может, хоть пятьсот метров? — Боровский делает маленький кружок вокруг меня. И тоже останавливается.
— Не представляю, где вы берете силы…
Задыхаясь, поднимаю на него взгляд.
Отец Егора такой же мокрый и… кажется, такой же уставший.
— Тяжелая неделька, — хрипит мой седовласый марафонец. — И день хреновый, — словно оправдывается он.
— Вы же себя загнали! — Кое-как разгибаюсь.
— Тебя вроде бы тоже получилось загнать. — С мукой лыбится Боровский.
— Так это все, чтобы я обессилела? — Не понимаю этого мужчину.
— Все для твоей головы, родная. Надо ж было как-то избавить ее от тараканов.
Семен Сергеевич растирает грудь и садится на землю.
— Да вы так точно до инфаркта себя доведете!
Беру его руку и пытаюсь нащупать пульс. Не представляю, что мне это даст. Мои познания в медицине сводятся к дозировке детских лекарств и заклеиванию лейкопластырем сбитых коленок.
Однако, кажется, что я просто обязана отследить состояние этого героического бегуна.
— Я уже столько раз должен был помереть, что еще один точно не доконает.
— Ради меня не стоило.
Оборачиваюсь, чтобы позвать на помощь. За Боровским всегда ездит джип охраны. Как назло в этот раз его почему-то нет.