Не бывает случайных мгновений…
Шрифт:
*
Мы Божьи созданья, но разум наш слаб,
И мы ничего друг о друге не знаем.
Гуляет наш аист, любви своей раб,
По скользкому шиферу мокрых сараев.
Платан престарелый беззвучно скрипит
И что-то лопочет, и плещет листвою,
И вишня – одна – в сиротливом покое
Горит и сгорает, пока не сгорит.
И мы ничего друг о друге не знаем.
Дождями и травами в землю врастаем,
И
Травы, и твоё наречённое слово
Уводит кубанская тихая мова –
Чтоб плотью облечь и судьбою наречь,
И тайну сию
Охранить и сберечь.
*
Обелиски, кресты,
Краснозвёздные
Пирамиды в тиши тополей,
Сиротливые ивы погостные
За межой Куликовых полей…
Много места у Бога для праведных!..
И летят,
И летят журавли…
Ну, неправильно это,
Неправильно –
Так легко, так бездумно,
Беспамятно,
Поступаться хоть горстью земли!
Той земли,
Где цветёт и качается
Остролистник в дождях на ветру,
Той, где с Крымом Кубань обручается
И лелеет Байкал Ангару…
Много места в России для радости!
Но от века дано нам судьбой,
Не дождавшись ни внуков,
Ни старости,
Закрывать эту землю собой.
Были беды – и ныне случаются.
Память стынет в беспамятстве дней.
Горек век наш –
Но нам ли отчаяться!
Сдюжим всё – и Господь нам ручается
Светлой болью
Своих журавлей…
*
Памяти моего земляка
полного кавалера ордена Славы
Михаила Захаровича Дремлюги
Резерв в бою Важней, чем удальство.
Не столь от дикой злобы, сколь от страха,
Рыдало и рычало естество
Смердящих танков на краю оврага.
Уже с десяток «тигров» насчитал,
А там – пехота, бронетранспортёры,
И в воздухе – оскаленные своры
Стервятников, метающих металл.
– Да тут, ты посмотри – все виды войск!
Весь чёртов вермахт! Эдакая сила –
И прёт сюда! Что ж, подходи… не бойсь…
(Вот только бы снарядов нам хватило!)
Он приобнял ещё холодный ствол.
(Расчёт готов. Радист настроил рацию.)
– Вот так… чуть-чуть…
На близкую дистанцию…
В упор… Огонь! –
И вздыбился простор.
И что важней – резерв ли, удальство,
Не рассуждал он: в средоточье грома,
В огне, в крови он бил врага в лицо,
Рукотворя обвал металлолома…
А после им апрель намёл сугроб
Степных цветов – поклон родного юга…
И вытер слёзы
Михаил Дремлюга,Кубанский очень мирный хлебороб.
*
Колючих трав немолодая поросль
Осунулась, припала к колее.
Мороз уже прошёлся по земле,
И ветры, заплутав, снижая скорость,
Кружатся, вязнут в пепле и золе
Стерни сгоревшей, в холоде закатов,
В скрипучей дрёме кряжистых дерев.
И близостью зимы переболев,
Не помышляешь отделить себя ты
От зябкой участи забытых Богом птиц,
Не улетевших от родных криниц,
Бедующих средь камышей косматых,
По ерикам, вдоль балок, близ станиц,
У плёсов, где следы былых границ,
Где быль и боль избыты и разъяты…
Где старые редуты и кресты –
Седая память нашей правоты…
*
Короток и недолог
День и закатно мглист.
Ветер в оконных створах,
И на карнизах голых
Пляшет последний лист.
Говор поленьев, танцы
Старых газет в печи.
Лирика века. Стансы!..
Что там? Кейфор? Албанцы?
Негры-американцы?..
Раненый мул кричит?..
Гильзы, щебёнка, ворох
Ржави, крысиный визг.
Короток и недолог
День твой – и дёшев порох…
И на карнизах голых
Осатаневший Молох
Пляшет
Свой брейк,
Свой твист…
*
Самих себя
Мочить в сортире,
Гонять не крыс, так вороньё…
Мы продолжаем в этом мире
Своё житьё, своё бытьё.
И продолжает мир усталый
Житьё-бытьё своих небес,
Где ввечеру закаты алы,
А по ночам пустые скалы
Неспешный обживает лес,
Чтобы вот так вот, осторожно,
Наперекор всему, вразрез
С судьбой, накликанной безбожно,
И всё возможно!..
И всё, наверное, возможно –
В стране чудес,
В стране чудес…
*
И нет давно ни тайны, ни вопроса,
Ни тихой мглы, где затаился гром,
Нет ничего, что прямо или косо
Не выхвачено было б чьим-то острым
Или тупым, но въедливым пером.
Но ты всё бродишь там, в своём тумане,
Ломая строчки, рифмы теребя,
И странен,
И почти что иностранен –
Компьютероязычный графоманин…
И лист слетевший, и упавший камень
Счастливей и талантливей тебя.
*
Нашедши – радуйся,
А потеряв – не плачь.
Будь счастлив малостью,
Ну а люби – без меры.