(Не)идеальные отношения. Реванш

И я не без труда сдерживаю растущее желание встряхнуть девчонку и на весь зал проорать, что со мной она может не подсчитывать свои сбережения и не переживать о том, хватит остатков её зарплаты то ли на поздний обед, то ли на ранний ужин или нет. Господи, как же с ней сложно-то, а.

– Белова, в моем мире мужчины угощают своих спутниц независимо от того, испытывают они к ним дружеский интерес или какой-то иной.

Ответом мне служит гробовое молчание и возмущённое Ларкино сопение, недвусмысленно намекающее, что я снова ляпнул что-то не то. И, наверное, стоило сказать Белке, что мне приятно ухаживать именно за ней, но с этой странной первокурсницей я почему-то впадаю в конкретный ступор и вместо комплиментов горожу что-то несуразное, и отдалённо не напоминающее изящное обольщение.

– Ваш кофе, – официантка в форменной рубашке кипенно-белого цвета возвращается очень кстати, избавляя меня от необходимости сглаживать неловкость и прояснять свои намерения относительно Беловой. Тем более что я и сам в них до конца не уверен.

И мы с Ларисой синхронно утыкаемся носами в глубокие керамические кружки с изображением сонной совы на боку и не отрываем глаз от бежевой поверхности, как будто там сагу «Звёздные войны» транслируют, ей-богу.

– Сколько я тебе должна? – упрямая Белка продолжает ходить по тонкому канату моего кончающегося терпения, так что я отставляю свой капучино в сторону и, обогнув стол, усаживаюсь рядом с притихшей девчонкой.

Цепляю её подбородок двумя пальцами и зависаю на блестящих васильковых глазах, гадая, чего мне хочется больше. Придушить их обладательницу или впиться болезненным собственническим поцелуем в приоткрытые губы, измазанные крошками шоколада…

Глава 7

Белка

Пальцы на моём подбородке держат крепко и властно. Обжигают, клеймят и соблазняют поддаться внезапному безумному порыву. Забыть, где мы и перечеркнуть ту пропасть, что разделяет нас в обычной жизни. И я впервые не знаю, что делать, как реагировать и что говорить, разом растеряв все правильные слова и неоспоримые аргументы. В моей голове наступает блаженная пустота, вакуум, где нет места разуму и логике, а на языке оседает вкус горького шоколада пополам с ноткой цитрусовых, окружающих нас.

Я судорожно вздыхаю, роняя глухо и почти неслышно:

– Паш…

– Что?

В его голосе десяток невысказанных вопросов, но я не знаю, что мне сказать. И замираю под его стремительно темнеющим, пугающе серьёзным взглядом, в котором хочется утонуть. Испытывая иррациональное чувство ненависти и потери, когда подоспевшая официантка расставляет наш заказ на столе.

– Ешь, Белка, – наконец, выдыхает Стрельцов, возвращаясь на своё место. И я глотаю ком разочарования, подкативший к горлу, утыкаясь носом в свой то ли поздний завтрак, то ли ранний ужин. Ругаю себя последним словами, напоминаю себе все «почему нет» и всё равно чувствую себя неуютно от осознания того, насколько мне нужен был этот поцелуй. Несостоявшийся. Глупый. Неуместный. Неправильный.

Необходимый как воздух…

Мысль кажется дикой и совершенно нелепой. Но пальцы машинально касаются губ, проводят по нижней, а я не замечаю чужого пристального взгляда. И вздрагиваю, когда Стрельцов с громким стуком ставит на стол полупустую чашку из-под кофе и срывается с места, скрываясь за входной дверью и оставляя меня одну.

Я криво усмехаюсь, глядя на пустое кресло напротив и чувствую, как по венам растекается горький яд осознания и порядком уже опостылевшей правды.

Популярные мальчики не встречаются с такими, как я. Мы из разных миров, разных Вселенных, как бы пафосно это ни звучало. И на что я только надеюсь, раз за разом поддаваясь чужим прихотям, подчиняясь чужим желаниям?

На что?

Вопрос немым укором повисает в воздухе, оставаясь без ответа. Я тихо вздыхаю и достаю из рюкзака свой простенький кошелёк. Пересчитываю имеющуюся наличность и понимаю, что в ближайшие пару недель питаться буду только лапшой быстрого приготовления. Но всё же вытаскиваю деньги и оставляю их на столе, так и не притронувшись к аппетитно пахнущим блинчикам. Накидываю куртку и спешно покидаю кафе, глотая неизвестно откуда взявшиеся слёзы и смахивая их дрожащими пальцами. И в десятый, сотый раз зарекаюсь не встречаться со Стрельцовым. Даже просто так. Даже случайно.

Ноги сами несут меня в сторону пешеходного перехода. Наверное, там горит зелёный, я не обращаю внимания на вечно мигающий светофор. И делаю первый шаг на дорожное полотно, вздрагивая от яростного, гневного крика за спиной:

– Белова! Твою мать!

Громкий звук клаксона и визг тормозов отрезвляют меня, и я резко дёргаюсь в сторону, отступая назад. Спотыкаюсь о бордюр и, неловко взмахнув руками, падаю задом на асфальт. Чтобы судорожно выдохнуть сквозь зубы, пропуская мимо ушей злое «Дура!», и нелепо хлопать глазами, глядя как мимо проносится чей-то дорогущий мерс. Оставляющий на память неуёмную дрожь и жуткое желание напиться.

Слишком много потрясений за один чёртов день.

Только через пару секунд я делаю первый осознанный вдох. Прижимаю холодные пальцы к горящим щекам и сдавленно поминаю всуе собственную непутёвую родню. Вот только подняться с такого гостеприимного тротуара попросту не успеваю. Кто-то дёргает меня за руку вверх, бесцеремонно отрывая от земли. И я с размаху врезаюсь в крепкую широкую грудь, чтобы спустя ещё один долгий миг осознать одну простую истину.

Когда Стрельцов злится, в его глаза совершенно, просто абсолютно невозможно смотреть.

– Ты… – он шипит, больно впиваясь пальцами в мою талию. Гневно раздувает крылья носа и кусает бледные губы. Словно не знает, что хочет сказать, или не может подобрать слов.

Эта мысль невольно вызывает улыбку, и я сцеживаю тихий смешок, в попытке хоть как-то разрядить накалившуюся до предела обстановку.

Вздрагивая, когда в ответ меня толкают в сторону, впечатывая спиной в кирпичную стену дома. Нависают сверху, буравя нечитаемым и яростным взглядом. А затем…

Это не поцелуй. Точно не он. Это что-то жгучее, съедающее изнутри и не отпускающее ни на секунду. Это жадный глоток, один на двоих, без остановки и хоть каких-то ограничений. И я теряю все свои аргументы, сдаюсь сразу, без боя и уговоров. Впиваюсь пальцами в широкие сильные плечи и отвечаю. Горячо и жадно. Позволяю себе хоть на секунду, хоть на одну минуту поверить, что всё это для меня. Его злость, его желание, его жажда.

Весь он. Без остатка. И я не могу ответить ему чем-то меньшим.

– Вот же упрямая девчонка… - выдыхает мне на ухо Пашка, согревая горячим дыханием кожу. Утыкается носом в изгиб шеи и плеча, сжимая меня так, что становится нечем дышать. – Белка, ты…

– Эй, Стрелец! Ты чего тут забыл?!

Насмешливо-удивлённый тон того самого Чадина разбавляет противное хихиканье крутящихся рядом девиц. Мне хочется застонать сквозь зубы, послать надоевшего до невозможности Мирослава к дьяволу, декану или сразу в ректорат. Выдать план пешего эротического путешествия, дабы парню было чем развлечь этих крашеных выдр. Но я не делаю ничего из этого, потому что чёртова суровая реальность разрушает очарование момента со скоростью товарняка. И я вырываюсь из чужих объятий, хватаю валяющийся на тротуаре рюкзак и делаю то, что умею лучше всего.

Я сбегаю от проблем до того, как они погребут меня под собой и сломают. Окончательно и бесповоротно.

Глава 8

Пашка

Этот вечер с самого начала пошёл неправильно. Начиная от неловкости в кафе и чуть было не попавшей под колёса автомобиля Беловой, заканчивая так не кстати появившимся Миром, которому я уже готов надеть на голову мусорную урну вместе со всем её содержимым. Потому что в десятый раз встревать в то, что его не касается, и обламывать мне кайф, чревато для здоровья. Как морального, так и физического.